– Да чёрт с ними! Приедем, там куплю. Главное – мобила с собой.
– Тебе сигарету? Или чё?
– После покурим. Поехали.
– А то давай постоим, раскуримся…
– Успеем.
– Как скажешь.
И троица направилась дальше. Идти им оставалось немного.
Тридцатилетний москвич Евгений Кусов был журналистом средней руки. Работал в агентстве "Новости жизни". Дела его последнее время шли не шатко не валко, а вернее сказать – вообще не шли. Работы не было. Настоящей, стоящей работы.
Тёплым майским вечером он открыл холодильник. Достал бутылку холодного "Клинского" и подумал:
"Третий месяц без дела сижу! Третий месяц! Одна мелочёвка! Ну, хоть бы что-нибудь по-настоящему хорошее, дельное случилось! Пожар в Москва-сити ну или хотя бы взрыв в метро! Может быть – сегодня?! А вдруг?!"
Он упорно не хотел замечать профессиональную деформацию. А циником был всю жизнь.
Посмотрел на часы. "Двенадцатый час ночи… Чем заняться? Лечь спать? Да вроде бы не хочется. Телевизор включить?"
Включил. Показывали футбол. Наши играли товарищеский с уругвайцами. И выигрывать явно не стремились.
"Нет настроения. Надо ещё добавить" – и снова открыл холодильник.
Постепенно хмель начал накрывать и в начале первого, положив телефон поближе, Кусов улёгся на диван.
Однако выспаться этой ночью ему было не суждено.
Войдя в вестибюль станции Рахим, Иван и Макар увидели двоих пацанов в спортивных костюмах, которые пытались пройти через турникет, но замешкались. Третий, в серой толстовке, ждал их за турникетом.
"Чё они пройти-то не могут?! Никого же нет! Карточка что ли не срабатывает?" – проскочила мысль в пьяных мозгах Ивана.
"Чё за гопота залётная, неместная?" – подумал Макар.
У одного из них, худенького парня лет восемнадцати, Рахим заметил на поясе большой нож в чехле. Точнее, даже и не нож, а нечто напоминающее туристический топорик.
– Смотрите братья! Какие пацаны чудные! На туристов похожи. Гы-гы-гы! Залётные какие-то, походу.
– Ага! Типа того! – согласился Иван.
– Спросим это чудо за топорик?
– В натуре! Давай! Ща приколемся…
Пройдя через турникет и догнав на движущемся вниз эскалаторе:
– Э! Слышь! Ты чё, Рэмбо? Или без топора ходить боишся? – и Рахим громко рассмеялся нехорошим смехом, машинально проверяя складной нож в кармане.
– А где наши девушки? Уже внизу? – спросил Артём Гришин ставя ногу на убегающую ленту эскалатора.
– Наверное… – и тут Дима Белозёркин (а это у него на поясе висел топорик) заметил Рахима, Ивана и Макара.
Сразу подумал:
"Не зря мне друг в Питере одолжил топорик. Вот сейчас похоже, он и пригодится".
– А тебе чё, больше всех надо? – когда он отвечал Рахиму, голос слегка дрогнул от волнения.
– Ты чё так борзо разговариваешь?!
Две руки, Димы и Рахима, схватились за топорище одновременно. Но Рахим оказался гораздо сильнее своего щуплого противника. Резкое движение корпусом и безоружный Дима чуть кубарем не покатился вниз.
В защиту его дёрнулся стоящий ступенькой выше Хворостовский.
Тогда Рахим силой сорвал чехол с топорика. Он хотел только припугнуть. Однако потерял равновесие, покачнулся вперёд и чёрное лезвие скользнуло парню слева по шее. Тут же потекла кровь.
– Ты, урод… – на Рахима бросился Гришин, но пропустил удар в нос и осел на ступеньки.
Дальше удары посыпались один за другим, большей частью неточные. На движущемся эскалаторе драться крайне неудобно. А пьяным – тем более.
Топорик всё-таки стал трофеем Рахима.
Это решительно не устраивало питерских гостей и Хворостовского:
– Отдай, что взял!
– Что б вы меня им после и порезали?!
– Разойдёмся краями.
– Не выйдет.
– Слушай. А может договоримся?
– С тобой, что ли, с обиженным договариваться?
Пока Рахим говорил с Хворостовским, эскалатор спускал их всё ниже и ниже. Скоро надо было сходить на платформу.
"Что делать?! Мне ж топор возвращать надо!" – подумал Дима Белозёркин.
И не придумал ничего лучшего, как обратиться к сидящему в самом низу, у выхода, дежурному:
– Пожалуйста! Вызовите полицию!
Дежурный по эскалатору Мелин сидел слегка подрёмывая в своей стеклянной будочке, когда к нему сунулся взволнованный молодой человек в спортивном костюме и с испуганными глазами.
"Зачем полицию?! Всего каких-то пол-часа досидеть осталось. И всё. Вход в метро закрывается, конец смены и домой. А тут…"
– А что у вас случилось?
– У них нож, – сказал Дима. – Сейчас здесь драка начнётся.
– У кого… – Мелин посмотрел на него так, как психиатр смотрит на очередного пациента желая понять – чем же именно тот болен.
– Вызывайте! Вызывайте!
"Каких только чудаков здесь ночью не встретишь! Пьяные, обколотые, просто больные на голову! Вот под чем он сейчас, кто его знает?!
Ладно. Сейчас вызову Жаркова. Пусть новенький пройдётся, ноги разомнёт" – и потянулся к кнопке экстренного вызова.
Саша стояла с подругами у входа на платформу в ожидании поезда.
К ним подошёл пожилой мужчина, о чём-то спросил. Она не расслышала, немного рассеяно копаясь в телефонных сообщениях.
И тут краем глаза заметила приближающихся ребят. "Взъерошенные они, какие-то. А кто это с ними?" – подумала Саша.
"А с ними ещё трое незнакомых…"
Дима Белозеркин быстро подошёл к ней:
– Пошли скорее!
– Куда?!
– Поможешь. У тебя же есть пистолет…
Он взял за локоть и повёл к перрону.
– А что случилось?
– Пошли, поможешь. Вот те трое меня ограбили. И Диму вашего порезали.
– Как порезали?! А что у тебя взяли?
– Пошли.
– Ты можешь спокойно объяснить?!
"Вот как чувствовала, что с этими мелкими что-нибудь приключится!"
– Ограбили. Топорик с меня сняли. Понимаешь?
Саша посмотрела на него пристально и с сомнением:
– Какой ещё топорик? Ты же вроде в кафе с ножом сидел.
– Ну, нож. Какая сейчас разница?
– Да с тобой всё в порядке? Ты не перегрелся? Как себя чувствуешь? Зачем ты его с собой таскал?!
– Это неважно. Надо забрать назад. Вот те парни его взяли!
На перроне Саша увидела приятеля Тани в окружении троих татуированных парней постарше.
"Сейчас, кажется, будет жарко" и, на автомате расстегнув сумочку, нащупала пистолет, сняла с предохранителя.
– Отдайте, что взяли!
– А ты кто такая?! – коротко стриженый Иван повернулся и непонимающе посмотрел на Сашу. – Ты тоже с ними?
В этот момент Дима Белозёркин несильно толкнул его в спину, чтобы отвлечь от Саши и переключить внимание на себя. Но он не учёл пьяное состояние Ивана. Ноги держали не очень хорошо, и он повалился вперёд.
Раздался хлопок выстрела.
Витя Гранкин работал программистом. Чаще всего его рабочим местом была московская квартира, но сегодня пришлось выезжать в головной офис фирмы. Засиделся до самой ночи. На такси деньги тратить было жаль, и Витя потопал в сторону ближайшей станции метро. По дороге зашёл в супермаркет и загрузил рюкзак продуктами.
Около половины первого вошёл в метро. В этот час желающих уехать куда-то было очень мало. Спустился по эскалатору на платформу. Кругом малолюдно, прямо перед ним стояли три девушки и высокий мужчина с большим жёлтым пакетом в руках "Тоже из супермаркета принёс" – подумал Витя.
"Пожалуй, дойду до середины платформы и там постою, подожду поезда".
Сделал ещё три шага вперёд, и вдруг боковым зрением заметил, как справа за колонной какой-то парень в синем спортивном костюме резко толкает другого, татуированного и в синих шортах, прямо на стоящую рядом с ним девушку.
"Они здесь все пьяные, что ли?!"
Тут же раздался короткий громкий хлопок.
Витя ускорил шаг.
"Идиоты! Сначала перепьют, а после начинают толкаться и прямо в метро петарды взрывать! От таких надо держаться подальше. А то сейчас начнут, чего доброго за грудки друг дружку хватать и… Ты чё?! типа… Да… Ты меня уважаешь?!"