Я вмазался в последний раз для того, чтобы справиться со всеми ужасами, сопряженными с походом по магазинам. А ещё эта вмазка должна мне помочь спокойно заснуть и начать наутро слазить с геры. После этого я буду аккуратно снижать дозы. Иначе никак: я уже чувствую надвигающийся упадок сил. Всё начинается как обычно — с легкой тошноты под ложечкой и приступа беспричинной паники. Как только я понимаю, что со мной, неприятное недомогание тут же плавно становится непереносимым. Зубная боль пронзает челюсти, вгрызается в глазницы, и все кости сотрясает жуткая, неудержимая, лишающая сил дрожь. По любому поводу на коже выступает ледяной пот: прибавьте ещё к этому озноб, от которого моя спина превращается в тонкий слой осенней изморози па крыше автомобиля. Пора действовать. Но я ещё не готов к тому, чтобы встретить врага лицом к лицу. Надо следовать старому проверенному методу: сползать потихоньку. Я могу заставить себя двигаться только ради того, чтобы добраться до геры. Один крошечный укольчик — и мои скрюченные конечности распрямятся, и я засну сном младенца. А уж как проснусь, так и завяжу. Свонни куда-то пропал, Сикер в тюряге. Остаётся один Рэйми. Схожу и позвоню говнюку с автомата из вестибюля подъезда.
Мне показалось, что, пока я набирал номер, кто-то прошмыгнул мимо меня. Я вздрогнул, когда он прошёл, но мне вовсе не хотелось поворачиваться и выяснять, кто это был. К счастью, я здесь ненадолго и мне нет нужды заводить знакомства с соседями. Для меня всех этих долбоёбов попросту не существует. Ни единого. Только Рэйми. Монетка проваливается в щель. Голос какой-то телки.
— Привет, — фыркает она.
Что это с ней: грипп среди лета или она тоже сидит на гере?
— Рэйми дома? Это Марк.
Рэйми, очевидно, упоминал при ней обо мне, потому что, хоть я её и не знаю, она-то меня знает очень даже хорошо и, видно, с хуёвой стороны, потому что голос её тут же леденеет.
— Рэйми уехал, — говорит она. — В Лондон.
— В Лондон… Блин, а когда же он вернётся?
— Не знаю.
— Он ничего для меня не оставил, а?
Ведь один раз может и повезти, мать твою, разве нет?
— Нет, ничего…
Трясущейся рукой я вешаю трубку на место. Передо мной стоит выбор: первый вариант, трудный, — вернуться обратно в комнату. Второй: позвонить этому говнюку Форрестеру и отправиться в Мьюирхаус, где меня, несомненно, кинут, всучив какую-нибудь дрянь. Короче, никакого выбора нет. Не проходит и двадцати минут, как я бормочу водителю автобуса: «До Мьюирхауса доеду?» — и сую мои сорок пять пенсов в сраную кассу.
Какая-то старая кошёлка сверлит меня взглядом, когда я иду по проходу. Ясное дело, выгляжу я просто как полное говно. Но мне на это насрать. В этот момент для меня в этой жизни не существует ничего, кроме меня самого, Майкла Форрестера и ужасного пространства, разделяющего нас, которое, урча, пожирает автобус.
Я сажусь на заднее сиденье на первом этаже. Автобус почти пуст. Напротив меня сидит какая-то клюшка и слушает своей плейер. Красивая? Мне до лампочки. Хотя плейер, по идее, это «ваше личное стерео», я очень хорошо слышу, что играет у клюшки в наушниках. Это песня Боуи… «Золотые годы».
Не говори мне, что жизнь бессмысленна, Энджел…
Посмотри на это небо: все лишь начинается,
Ночи теплы и дни моло-о-о-о-ды…
У меня есть все альбомы Боуи, какие он только записал, а альбомов у него — до хера. Одних только сраных концертных бутлегов тысячи. Но сейчас мне глубоко насрать и на него, и па его музыку — Майк Форрестер, бездарный гнусный ублюдок, не записавший за всю жизнь ни одного альбома, ни одного сраного сингла, мне гораздо дороже всех Дэвидов Боуи, вместе взятых. Потому что крошка Мики — это тот, кто нужен мне сейчас, а как сказал Кайфолом (он явно стырил этот афоризм у кого-то другого), все существует только здесь и сейчас. (По-моему, первым это брякнул какой-то говнюк в рекламе шоколада.) Я не могу сосредоточиться и вспомнить точно, кто эта был, потому что это не имеет сейчас особого значения. Значение имеют только я, моя ломка и Мики, мой спаситель.
Какая-то старая кошёлка — кроме них, в это время на автобусах никто и не ездит — разоряется на водителя и исходит говном, задавая ему кучу бессмысленных вопросов об автобусных маршрутах и расписаниях. Чтоб ты сдохла, старая корова, или хотя бы заткнула свой хлебальник! Я чуть не задохнулся от безмолвного негодования на её эгоистичную мелочность и на отвратительную снисходительность водителя к этой старой перхоти. Столько кругом разговоров о молодежном вандализме, но почему все молчат на предмет психического террора, который беспрестанно творят пенсионеры? Когда карга наконец залазит в салон, губы её недовольно поджаты, как куриная жопка.
Она садится прямо передо мной, так что мой взгляд утыкается ей в затылок. Я мечтаю, чтобы у неё случился инсульт или обширный инфаркт… Нет! Если с ней это случится, то я никогда не доеду до Мики. Если она умрёт прямо здесь, начнется суматоха. Люди ведь пользуются любой возможностью, чтобы развести суету. Она должна умереть медленной, мучительной смертью. Раковые клетки — это самое то. Я представляю, как комок раковых клеток растёт и размножается внутри её тела. Но как только мне удается это представить, как я тут же ощущаю, что то же самое происходит и со мной. Тогда я бросаю это занятие, и весь мой гнев на старую дуру тут же пропадает. Я чувствую полную апатию. Старухе нет места в моем здесь и сейчас.
И тут я роняю голову. Роняю так внезапно и неудержимо, что чувствую, как она отрывается от моей шеи и летит прямо на колени к зловредной старой перечнице, которая сидит передо мной. Я хватаю голову обеими руками и держу, упирая локти в колени. Я боюсь, что уже проехал мою остановку, но тут силы внезапно возвращаются ко мне, и я схожу на Пенниуэлл-роуд, напротив торгового центра. Я перехожу проезжую часть улицы и срезаю путь через торговый центр, продефилировав мимо закрытых на стальные штанги торговых площадей, которые так и не удалось никому сдать, и мимо автостоянки, на которой с того самого дня, как центр построили, ни разу не стояли автомобили, а построили его двадцать лет назад.
Квартирка Форрестера расположена в доме, который выше, чем остальные дома в Мьюирхаусе: там в основном двухэтажная застройка, но его дом пятиэтажный, так что есть даже лифт — правда, он не работает. Чтобы сберечь силы, я взбираюсь по лестнице, прижимаясь к стене.
В дополнение к судорогам, боли, потливости и полному распаду центральной нервной системы я чувствую, что у меня начинаются проблемы с кишечником. Я ощущаю там неприятное шевеление, однозначно предвещающее понос, стремительно сменяющий длительный запор. Перед дверью Форрестера я пытаюсь взять себя в руки. Не для того чтобы обмануть барыгу: он всё равно заметит, что меня ломает. У героиновых барыг на эту тему глаз наметанный. Я просто не хочу, чтобы ублюдок видел, насколько Mire плохо. Я готов вынести любое говно, любое унижение со стороны Форрестера, чтобы разжиться тем, что мне нужно, но я не вижу никакого смысла выставлять перед ним напоказ мои страдания.
Форрестер, очевидно, замечает отражение моей рыжей шевелюры в матовом, армированном проволокой дверном стекле. Тем не менее проходит целая вечность, прежде чем он открывает дверь. Говнюк начинает обламывать меня прямо с порога. Он холодно здоровается со мной:
— Привет, Рента.
— Привет, Майк.
Он меня зовет Рента, а не Марк, а мы его будем звать Майк, а не Форри. Оставим ему право быть фамильярным. Стоит ли подлизываться к этому мудаку? Здесь и сейчас, пожалуй, стоит. Другая политика просто рискованна.
— Вползай, — говорит он, делая знак плечом, и я покорно следую за ним.
Я сажусь па диванчик в почтительном отдалении от какой-то толстой бляди со сломанной ногой. Её загипсованная конечность покоится на журнальном столике, причем между краем грязной повязки и надетыми на жопу бляди персикового цвета шортами видна полоска отвратительной жирной белой плоти. Сиськи девицы, выползая белым тестом из выреза тугой короткой жилетки, свисают прямо па огромную кружку с надписью «Гиннесс», которую она держит в руке. Её сальные пергидрольные локоны ближе к корням переходят в длинные омерзительные лохмы невнятной серо-коричневой масти. Она никак не реагирует на мое присутствие, но угодливо смеется громким и отвратительным смехом, похожим на ослиное ржание, какой-то сальной шуточке, отпущенной Форрестером явно на мой счёт, но я в настоящий момент просто не в состоянии эту шуточку оценить. Форрестер усаживается напротив меня в ободранное кресло. У него толстая бычья рожа при тощем теле, и он почти совсем лыс, несмотря на то что ему всего двадцать пять. Последние два года он теряет волосы с чудовищной скоростью, и я иногда задаюсь вопросом, не подцепил ли он вирус. Впрочем, я в это не верю. Говорят же, что на небо первыми отправляются лучшие. В обычном состоянии я бы что-нибудь съязвил в ответ, но сейчас я бы скорее отнял у моей бабушки кислородную подушку, чем обидел бы барыгу. Моего барыгу.