– Я просто хотел разобраться! – повышает голос Арсен. – А для этого мне было нужно, чтобы материал оставался у меня руках! Я нашел того, кто может помочь мне с переводом, и не мог упустить такой возможности.
– Если Якуба убьют, а мне кажется, что именно так и будет, эта смерть останется на твоей совести, – говорит Ви. – Считай, что ты прикончил его своими руками.
– Почему бы тебе не воспользоваться своим положением законника и не предотвратить это? – защищается Арсен.
– А почему бы тебе не пользоваться мозгами, когда ты принимаешь решения? – парирует Ви. Он взбешен до глубины души поведением моего сына и не скрывает этого. – Я хочу увидеть эту чертову флэшку. Сейчас же.
– У меня ее нет, – устало отвечает Арсен и смотрит на часы. Ви издает тихий рык. – Правда, нет. В тот день, когда Якуб должен был улетать в Варшаву, я отправил ее курьером в Москву. Она должна быть там через неделю.
Ви закрывает лицо руками и матерится. Я зол и разочарован поступком Арсена. То, что он провернул не укладывается у меня в голове. Как можно быть таким безответственным и недальновидным? Рисковать тем, кто тебе верит? Что я упустил, когда пытался дать ему все самое лучшее?
– Я пойду, – говорит Ви, направляясь к двери. – А то у меня руки чешутся прикончить этого придурка. Будут новости – позвоню тебе.
Киваю ему. Когда он покидает дом, вспоминаю, что забыл рассказать ему о встрече с братом. Что ж, сделаю это позже. Достаю из бара бутылку красного вина и наливаю себе в бокал. Делаю несколько глотков и смотрю на Арсена, который все еще стоит у окна и смотрит на светлеющее небо.
– Ты мог посоветоваться со мной, – говорю я. – Мы бы смогли найти адекватное решение.
– Ага, ты бы предложил отдать головорезам то, что они просят, – резко отвечает Арсен. – С возрастом ты стал труслив и острожен. А это явно не ведет к успеху. К тому же не ты ли мне говорил, что следопыт обязан идти до конца, несмотря ни на что? Или это был всего лишь мечтательный монолог пирата-неудачника?
– Судя по тому, как ты стараешься причинить мне боль, тебе сейчас очень неуютно от того, что ты натворил. Что ж, это хорошо. Может быть, это заставит тебя думать в правильном направлении. Что за специалиста по языкам ты нашел? – наливая себе еще вина, спрашиваю я. Как все-таки жаль, что вампиры не пьянеют.
– Тебя это не касается, – грубит Арсен и быстро выходит из кабинета.
От того, с какой силой он хлопает дверью, бокал на столе подпрыгивает. Устало провожу рукой по волосам. Вспоминаю разговор с Баритой и тянусь к телефону. Мне придется разобраться в том, кто убил Конрада.
Мастерская Курта Брандта находится в Шордиче. Одном из самых шумных и творческих районов Лондона. Впрочем, как и подобает художнику.
Мы знакомы несколько веков и все это время он не прекращал рисовать. Да, ему не удалось стать знаменитым, снискать славу подобно да Винчи, к которой он поначалу так стремился. Но он не отказался от того, что наполняло его жизнь радостью. Устраивал частные выставки, учил рисовать других, помогал тем, кого считал талантливым. Искусство стало его настоящей страстью.
Переступаю порог, и в нос ударяет запах акварели. Курт стоит перед мольбертом. В одной руке палитра, в другой кисть. На холсте изображена обнаженная девушка с веткой винограда. Он придирчиво оглядывает свою работу, наклоняет голову вбок и делает шаг назад. Врезается в меня, охает.
– Я не слышал, как ты вошел, – рассеяно произносит он, обернувшись. Похоже, он еще не вышел из своего творческого транса.
– Ты выглядишь как-то по-человечески здоровым, – глядя на его румяные щеки, смеюсь я.
Курт откладывает в сторону палитру и кисть, вытирает руки о грязную тряпку. Мы обнимаемся. Он радостно хлопает меня по спине.
– Это все из-за детей, – поясняет он. – Они все время спрашивают, не болен ли я, не вампир ли, раз такой бледный. Пришлось пойти на хитрость.
– Ты занимаешься с детьми? – немало удивляюсь я.
– Я просто хочу научить рисовать как можно больше людей, – смущенно поясняет свой опрометчивый поступок Курт. – Чтобы каждый мог выразить себя посредством обычного карандаша. Да, мне тяжело, но когда я вижу, что у них получается… Как они стараются. Это окупает все мои страдания с лихвой.
– Ты просто маньяк, – смеюсь я.
Мы перебираемся на крохотную кухню, где стоит небольшой стол. На нем стоят вазы с конфетами и тарелка с пирожками. Раковина под завязку заполнена грязной посудой. Курт подходит к окну и открывает его. Садится на табурет и закидывает ногу на ногу.