Когда помощница выходит за дверь, я делаю глоток кофе и откидываю голову на спинку кресла. На самом деле, мне тоже пора идти: останавливает лишь то, что за рабочую неделю в Москве дел у меня существенно не убавилось, да и Влада вряд ли дома — она предупредила, что после университета должна встретиться с подругой, которая вернулась из заграничного отдыха.
При мысли о Владе я невольно улыбаюсь. Путь ее появления в моей жизни иначе как безумным не назовешь, но спустя несколько недель я даже не представляю каково это — быть без нее. Каждый день она умудряется удивлять меня — своей искренностью, глубиной, ценностями. Тем, как откликается на мое присутствие, как ее тело идеально подходит моему. Я не новичок в сексе и знаю в нем толк, но с ней он за гранью простого удовольствия. Это как жгучая необходимость и одержимость, которая приводит к сумасшедшей разрядке, после которой жажда не уменьшается — наоборот, хочется еще.
Тихий стук в дверь заставляет меня опустить кружку на стол и выпрямится в кресле. Я удивленно вскидываю брови, когда в дверях кабинета появляется отец.
— Задерживаешься, — говорит он строго, но тут же смягчает тон улыбкой.
— Ты тоже, — замечаю я.
— Я на встрече был и ноутбук заехал забрать, чтобы не приезжать в выходные. А у тебя какая причина?
— Влады нет дома, — признаюсь я. — Решил, что могу закрыть некоторые рабочие вопросы в тишине вечернего офиса.
— Аааа, Влада, — отец снисходительно усмехается и опускается в кресло. — Та самая, которую ты собирался через месяц после женитьбы отпустить.
— Это вряд ли, — коротко замечаю я.
Наверное, я с самого начала знал, что не откажусь от нее, просто тогда было проще убедить себя в обратном — слишком сильными и противоречивыми были эмоции от наших с ней встреч, а я к такому просто не был готов.
— Мама ждет вас в гости. Все уши мне прожужжала, что ты вернулся из Салехарда, а домой не приезжаешь.
— Я знаю, пап, я разговаривал с ней сегодня. Может быть, завтра с утра заедем, но я не обещаю. С Владой надо обсудить. Если нет — в воскресенье.
— День рождения отмечать будешь?
— Алекс Ди Анджело предложил мне в его ресторане собраться, — отвечаю я. — Так, без размаха, буквально десять человек будет.
— Знаю я твои «без размаха», — добродушно ворчит отец. — Ладно, я поеду домой. Мама ждет.
Я киваю и встаю, чтобы проводить отца, но тут он вдруг останавливается.
— А я что заходил-то? — говорит он, бросая на стол журнал, который до этого все время держал свернутым в трубочку в руке. — Девчонки на ресепшне разглядывали.
Я непонимающие вскидываю брови, мельком взглянув на глянцевую обложку, и ожидаю продолжения:
— Влада, конечно, молодая и красивая, и, по большому счету, ничего криминального во всем этом нет, но ты бы следил за этим в будущем. Вряд ли для твоей деловой репутации полезно, что жена практически голышом снимается для журналов.
Хмуро взглянув на отца, я беру журнал в руки и с поганым предчувствием, сдавившим грудь, веером пролистываю от начала до конца.
— Страница сто девятнадцать, — подсказывает папа.
Когда я открываю нужную страницу, внутри неумолимо закипает бешенство.
На глянцевом развороте, без сомнения, сфотографирована Влада. На ней черный шелковый пеньюар, сползший с одного плеча и открывающий глубокое декольте сорочки. Под тонкой тыканью откровенно проступают очертания сосков, молочная кожа эффектно контрастирует с черным кружевом. Светлые волосы собраны в беспорядочный узел, но несколько прядей падают на шею, придавая обращу беззащитность. Но главное здесь — выражение ее лица — одновременно порочное и невинное. Ощущение такое, словно ее застали врасплох — мечтательные глаза широко распахнуты, мягкие губы приоткрылись, словно в ожидании, а тонкие пальцы в удивлении касаются шеи. Примерно так она выглядела позавчера после ночи безудержного секса со мной, когда ранним утром готовила нам омлет, а я зашел в кухню после душа и невольно напугал ее.
От мысли, что что-то подобное могло быть у нее с другим, что кто-то еще мог видеть ее такой, пусть всего лишь на съемочной площадке, разум затмевает безотчетная жажда крови.
Оценив Владу в мельчайших подробностях, мой взгляд цепляется за имя фотографа, крупно напечатанное под названием съемки. Константин Фролов. У меня рефлекторно сжимаются кулаки. Я перелистывают страницу, потом еще одну. Влада стоит, лежит, сидит, она сфотографирована со спины и анфас, и пусть больше ни на одной из фотографий нет ее лица, я точно знаю, что это она. Это ее хрупкие плечи с россыпью мелких родинок в форме буквы W, которые я целовал сегодня на рассвете. Ее тонкие пальцы с аккуратным маникюром, на которых должно быть, но отсутствует обручальное кольцо. Ее волосы с естественного выгоревшими на солнце прядями.