* * *
Годы уже не те,Чтобы играть в игру.Лучше уж в пустоте,На ледяном ветруМолча в ночи стоять,Звезд заливая светВ сердце свое опять,В неповторимость лет.Только судьбы напевСлышу всегда вблизи,Чтобы едва успев,Вытащить из грязиСвой неизбежный путь,Сквозь тишину и боль.И через край хлебнутьВечности алкоголь.И, осознав вину,Сделать еще виток.Броситься в глубину -В омут нежданных строк.Чтоб безо всякой лжиИ без пустых прикрасВидеть фантом душиВ зеркале темных глаз.
* * *
Сочинять безделушки,Взбив суфле из словес,И играть в погремушки,Что подарит нам бес.Мастерство-то вне духа –Ерунда, чепуха.Словно пенье без слуха.Впрочем, кто без греха? А судьба неизбежноНе прощает измен,Незаметно и нежно Уничтожит весь тлен.И в стихах, в разговорах –Горечь смертная дней,А в полуночи ворохПриглашенных теней.
* * *
Среди одинаковых жизнейИзысканных судеб немного.Опять лихолетье в отчизне,И души все дальше от Бога.Дорога на бездну открыта,Расставлены бесами сети.Мы - пленники жалкого быта,И так одиноки на свете,Что часто мы верим в приметы,В случайность, в мгновенья удачи.Сгораем, как будто кометы.Для вечности путь наш не значим.И все-таки смотрим на небо,Надеясь на милость, на чудо.Хотя жизнь вокруг так нелепа,А мы – гости из ниоткуда.Мы нынче не больше, чем тени.Идем в никуда постепенно…В кошмары ночных сновиденийПо граням холодной вселенной.
* * *
В холодной точке умиранияОстановились все мечты.Твои мольбы, твои старанияВсегда мучительно просты.Но ничего теперь не сбудется.Прости, но так уж суждено.А если счастье вдруг почудится,То виновато в том вино.
И заверенье в дружбе – пьяное –Оно не стоит ничего.В бокале снова лето пряное,Терзает ложью естество.В бокале шепот летаргический,Воспоминаний дальний свет.А за окном финал трагическийДуши, которой места нет.
Мелкобесьевск
Мелкобесьевск – город мой любимый,Душами грошовыми торгует,Все пути отчаяньем хранимы,Видеть бездны больше не могу я.В переулках страсти человечьи,Выходные пьяного загула.Хохот, вопли слышу вместо речи,Даже если холодом подуло.И повсюду мерзкое кривлянье,Искаженных лиц тупые хари.Пятница, народное гулянье,Даже ночь поддатая в угаре.Нравы у эпохи одичалиВ каждом взгляде – уголечки ада,Пляшет демон скуки без печали,Снова веет празднеством распада.Хорошо, что тьма все маскирует,Но невыносимы даже тени:Дрожь бьет тело, в душах зло пирует,Ставит перед чертом на колени.И среди всей этой канители,Слыша песен гнусных завыванье –(Даже дома лежа на постели)Отвратительно существованье.
* * *
Расставляя акценты,Тасуя, как карты слова,Ставишь экспериментыНад жизнью, что полужива.Пробираешься лесом Непонятных и тягостных снов.И глядишь с интересомНа издевку бесовских часов.И тебя лихорадитОщущение терпкой тоски.Пишешь строчки в тетради,Чтобы боль отпустила виски.Ты все время в тревоге,Ведь неясно, куда занесло.Только большим в итогеСтало меньшее вроде бы зло.Задыхаясь от горя,Погружаясь легко в суету,Все на свете проспорив,И в душе возлюбив пустотуВ этом скомканном мире,Где незримо течение бед,Обитаешь в квартире –Одинокий ненужный поэт.
* * *
Большинство б куда-нибудь исчезло,Из страны, но некуда бежать им,Кроме смерти. Жизнь сюда пролезла,Мы ее недоуменно тратим.Мы сидим, как прежде, на руинах,Бродим на развалинах имперских.Лет на нас обрушилась лавина,Темных лет, трагических и дерзких.У провинциальных территорийВсе яснее мерзость запустенья.Что осталось? Только пыль историй. Только память, что ложится тенью.Вот он хаос жути, наша славаТочно дым пропала в прошлом где-то.Родина, великая державаПостиндустриальным стала гетто.