В мозгу вновь замигала тревожная лампочка, сигнализирующая о необходимости прекратить всякие размышления в эту сторону и сосредоточиться на чем-то более близком и знакомом. Например, на стаканчике. Чего - неважно.
- Извините, молодой человек, вы - местный? - донесся голос справа.
- Не до вас, уроды! Катитесь к черту со своим сраным диском!
Стоявшие возле черного минивэна «шкаф» и коротышка отпрянули от неожиданности. Я же, не сбавляя хода, пролетел мимо них, даже не обернувшись.
«Местный»! Выбрали же словечко, поганцы! Да - местный, да - непись! Но все равно, пусть идут в дупу с такими обращениями. Тем более, мне один фиг, по барабану, что вы там будете делать - вас для меня не существует. Не существует в любом случае - будь вы плодом моего воображения (а значит, сценарной веткой) или теми «активными персами» из двухсот миллионов. Похер! Я иду домой!
А то, что дома никого нет, это даже хорошо. Катька придет только завтра... КАТЯ!!! Она что, тоже... того? Тоже только у меня в голове?? Я застонал от бессилия: «Не-еет! Не-ет, этого не может быть! Будь ты проклят, трижды долбанный Джозеф в своем «подвале»»!
- Молодой человек! Молодой человек! Что с вами?! Скорую! Скорую вызывайте, тут парню плохо! Да побыстрее!
«Людь. Я не человек, я - людь» - затухала в моей голове мысль, вместе со слабеющим сознанием...
Комментарий к главе: количество активных персонажей, скорее всего, будет корректироваться. Но пока - в среднем, человек взаимодействует с группой в 30-40 других человек (знаю, что есть исключения, но на то оно и «в среднем»). Непосредственно взаимодействует, а не видит «где-то там сотню-другую тел». Вот и получается, что 200 000×40=8 млрд. Сейчас называют такую цифру нашей популяции. Кроме того, есть еще некоторые нюансы в этом подсчете.
И, пожалуйста, комментируйте. Книга первая, она же навряд ли последняя, поэтому сторонне мнение действительно важно. Мне-то она кажется безукоризненной и божественной. Но то только кажется. Пишите, пожалуйста. Буду ждать.
Спасибо. Ваш С.З.
Глава 13. Тайная вечеря
Неудивительно, что вера в Бога буквально
закодирована в наших генах.
Ясно ведь, КТО их кодировал!
Борис Кригер.
Темнота... Темнота наползает. Медленно, неотвратимо. И со всех сторон. Даже снизу, сквозь гладкую почву протягиваются ко мне черные протуберанцы извечной Тьмы.
Передо мной из стороны в сторону носилось световое пятно...
«Зачем сопротивляешьссся.... зачем сопротивляешьссся мне, сссыыннн». Змеиный шепот полировал мой разум. Я не мог сфокусировать взгляд ни на чем конкретном, но клубы Тьмы видел отчетливо. А в них - мою мечущуюся руку с зажатым в нем светящимся веером. Здравствуй, «световое пятно». А голос продолжал:
«Почему ты медлишшьььь. Почему не даешшшьь мне обнять тебяааа. Ты же пришшшел ко мне. Сссссам. Ссс болью. Я вижжу твою боль. Ее много. Пусссстии. Я зсссаберу боль. Я награжжуу. Я награжу тебя покоем, сссын. Не дерисссссь, я ссссильнее. Ты знаешььь. Пусссстии».
Веер вновь превратился в пятно. Потоки Тьмы застлали мои глаза. Стало темно...
И страшно.
***
- Вор-Ран! Ты слышишь меня, нет? Много спишь, что-то в последнее время! Даже для людя! Вставай, давай, пойдем скоро!
Я открыл глаза. Моя голова лежала на моем мешке, который, типа «пространственный», но когда надо, его вполне можно было положить под голову. Напротив меня, на корточках, сидел Гога и озлобленно глядел мне в лицо. Вокруг было еще темно, лишь за спиной орка метались блики костра.
- Вставай, говорю! Наш вождь в лесу засек кого-то. Уходить надо, говорит.
«Вождь» в своем халате носился по небольшому промежутку между деревьями, где мы стали лагерем поздно вечером, и обмахивал горящей веткой всё вокруг. Я, конечно, не знал, что он вытворяет, но догадывался, что именно так он заметает следы.
Быстро собрав немногочисленные шмотки, наша троица двинулась на выход из леса. Продираясь сквозь плотные кусты не самого большого леса - метров под сорок всего высотой - я всеми силами старался не отставать от... А кто они мне теперь? Друзья? Да, вроде, не особо. Чего-то такого, что можно было бы назвать «сплачивающим» мы не пережили. Враги? Ну так не режут же и силком никуда не тащат. Сам иду. Хотя, куда иду, я ж и сам не знаю. Надо срочно исправлять этот пробел:
- Кунс, а куда мы путь-то держим?
- Как «куда», непись ты безмозглая! - ответил за кобольда Гога. - Договаривались же, что, как только возвращаем тебе память - разбегаемся!