— Алкоголь возбуждает секс, это правда, — неожиданно подтвердила Таня. — Даже врачи советуют.
— Ты уверена? — фыркнула Саша, окуная линзы в специальную баночку.
— А все-таки я справный парень, — проникновенным голосом, глядя на себя в зеркало, сказал Синяк. — И девушкам еще нравлюсь — да, Таня?
— Да, — подтвердила Таня. — Такой крупный, сильный...
— Оденься, — строго сказала Саша.
Роман стоял у окна. За высоким забором фырчала труба молокомбината. Теперь она шумела не круглосуточно, как раньше, а только по четным дням. А вот диспетчеры на Казанском вокзале орали сейчас к ночи по-старому: грубо, невнятно, иногда с оттенком мата.
Синяк спустился к машине за арбузом. И сейчас собирался вскрыть ему череп.
— Представь, что это голова Сикина, — сказал Роман и, сдергивая с велотренажера чехол, предложил Тане: — А вы покатайтесь пока, чтобы не скучать.
— У Ваньки спер, гад, — заботливо напомнил Синяк. — У бедного человека.
Таня подошла к велотренажеру, но кататься не стала — юбка коротка. Зато обнаружила за “Кеттлером” интересную картину, выполненную черным фломастером прямо на стене. По светлым грязноватым обоям на кривеньких шатких ножках целеустремленно шел по самой блядской улице Парижа Сен-Дени “беллетрист Роман Бадрецов”, помеченный заботливой стрелочкой, чтобы не ошибиться. Моросил дождь, по его озабоченному лицу текли утрированные капли, но Роман сосредоточенно топал по булыжной мостовой, задрав воротник залатанной телогрейки. Из-под мышки у него торчала папка с надписью “Вшивая рота”. А с обоих тротуаров из-под прозрачных глубоких зонтов тянулись к нему оголенные барышни всех мастей. Вот одна бросилась наперерез — негритянка с косичками.
— Вши-ва-я ро-та, — склонив голову, по складам прочитала Таня.
— Жирный у нас писа-атель, — протянул Синяк.
— Ой, а ваш роман у дочки в школе проходили, по литературе. А вас с натуры писали или по памяти? — спросила Таня.
Синяк чуть не захлебнулся арбузом.
— Ну, дела-а... — протянул безнадежно Роман. — Если сходство так очевидно, надо вешаться... Или гусей пасти или вином спиться...
— Вином, Жирный, не получится. Для этого мозги нужны. Танечка, это Иван нарисовал. Он в Париже не был, но знает его наизусть, промесил в полный рост по картинкам. Талант. А вот ее начальник, — Синяк указал на Сашу, — сука-Сикин, Ванечку нашего в тюрьму посадил. И что характерно, живой ходит до сих пор...
— Юра — мой начальник, и обсуждать его не желаю! — перебила его Саша.
— Ой! — воскликнула Таня, — уклоняясь от нехорошего продолжения, которому она не обязательно должна быть слушательницей. — Горит что-то!
Саша пошла на кухню.
— Надо Ваньку попросить пидору сегодняшнего пририсовать, — пытаясь смягчить ситуацию, добавил Синяк, тыкая пальцем в настенную живопись. — Как раз место есть.
— Ну зачем вы так? — негромко сказала Таня.
Саша принесла противень с подгоревшими бутербродами. Роман вытащил из буфета старинное Липино блюдо. Таня стала перекладывать бутерброды.
— Эдик отлетное училище кончил... А потом спину сломал...
Синяк притянул Романа за бороду и зашептал горячо:
— У нее вольты в бегах. Не ту взяли, Жирный, гадом быть. Давай съезжу, заменю, пока не задутый?
— Я тебе заменю!
Роман даже замахнулся на него, но в голове у него прокрутился вопрос: а чего он, действительно, так уж запал на эту беззубую полудурку? Ведь, похоже, и правда она малость не в себе... И понял, что его так привлекает. Нераздражающее отсутствие чувства юмора. Естественное существо. Даже чересчур.
— Танечка, а что вы на Кипре забыли? — спросил он, упустив, что про Кипр всё уже, вроде, выяснили.
— Ну... — замялась слегка Таня, — я уже говорила. Меня мой товарищ постоянный возил. Дружочек мой любимый. Очень красивый... Брюнет с голубыми глазами... У меня фотография есть. Хотите посмотреть? — она протянула Саше снимок.
На Сашу нагло смотрел молодой Ален Делон на русский манер, стриженный бобриком, с хамоватой ухмылкой.
— Какой неприятный, — Саша вернула фотографию. Именно такие хорошенькие с наглым взором ей нравились с детства. Ни волоокий полноватый красавец араб, ни сухой прокуренный пьяница Билл, ни даже громила Синяк, ну и, конечно же, не Юра, которого и мужиком можно назвать лишь условно. Ее кадр — именно такой пацан.
— А это дочка. Леночка.
— Угу, — незаинтересованно сказала Саша, практически не глядя на протянутую фотографию. — Симпатичная девочка. А сколько ж ему лет?
— Кому? Игорьку?.. Двадцать четыре. Будет двадцать пять седьмого ноября.
— А тебе? — совсем уж по-хамски спросила Саша.