А ещё метрах в тридцати, на крыше какого-то сарая, я обнаружил сухонького старичка с винтовкой в руке… Или это карабин? Издали напоминает немецкий карабин М-98.
Хотя я могу и ошибаться… А за спиной у деда висит ещё и двустволка, модель которой мне трудно определить. Тулка, наверное… Хотя от старого партизана с немецким карабином можно ожидать и чего более интересного…
Подготовленный дедок…
Я поднял правую руку, в знак того, что не угрожаю ему. Ствол его винтаря опустился, но держал он его по-прежнему в боевой готовности.
— День добрый! — сказал я, подойдя к деду поближе.
— И Вам не хворать… — пробурчал дед. — Чего расшумелся, солдатик?
— Да я вроде и не шумел особо?
— Особо, не особо… Твой трактор за несколько вёрст было слыхать… Скоро здесь полгорода соберётся…
— Да, вроде бы не видать никого.
— Хочешь увидеть?
— Да не очень…
— Ты откуда такой?
— Из Москвы?
— И чего ты тут забыл, москвич?
В его устах слово «москвич» звучало даже хуже, чем грязное ругательство.
— На юг еду?
— Зачем?
— Жена у меня там?
— Отдыхать что ли на море без тебя уехала? — старик усмехнулся. Улыбка его была глумливой.
— Нет. У родителей она. — дал я немного уклончивый ответ. Хотя и не соврал вроде бы… Ну, не рассказывать же ему, что моей жене сейчас нет ещё и семи лет от роду.
— Понятно…
— А Вы тут что, совсем один?
— Нет, мля… Тут много всякого народу бродит. Но в основном упыри, да вурдалаки.
— Простите, что не сразу… Спасибо Вам! Я этого не заметил… — я кивнул на валяющееся тело.
— Ну, да… Времена такие настали, что надо ещё пару глаз на жопе отрастить… Кхе-кхе… — дед закашлялся…
— Давайте я Вас подвезу до дома…
— Ага… Чтобы потом на шум машины все сбежались? Не надо мне такого… Лучше патронами поделись!
— У Вас немецкий карабин?
— Трофейный…
— Такого калибра у меня нет. Но я могу поделиться автоматом, и патрон к нему дам…
— Нет. Это тебе, солдатик, с автоматом привычно. А я охотник…
У меня где-то были охотничьи патроны россыпью. Ещё те, которые я у криминалиста нашёл. Но я сейчас не вспомню, куда я их засунул. Столько всего загрузил у Мыколы, что теперь свои первые трофеи сразу и не найдёшь…
— Ну. Нет, так нет… Может помочь чем?
— Да, не мешало бы… Ладно… Подбрось меня до города.
— До какого?
— До Борисоглебска. А там я знаю, где охотничьи патроны раздобыть.
* * *
До Борисоглебска было не больше двадцати километров, так что доехали мы быстро. Но успели немного поболтать.
Старика звали Семён Григорьевич. Восемьдесят два года. Свою жену он схоронил пару лет назад… Так и жил один. Никаких прививок он не делал, и никаким вирусом не болел. Слава богу, что сразу сумел разобраться, что добрые соседи, больше уже не такие добрые… Оружия у него хватало, но патроны он давно не покупал. Последние годы он редко ходил на охоту… Годы берут своё… Но по-прежнему был метким стрелком, хотя читать уже мог только в очках…
В Борисоглебске он мне показал куда подъехать. Мы по-быстрому вынесли из магазина всё, что он выбрал. Я себе «приобрёл» несколько разных оптических прицелов. Взял пару биноклей помощнее. Пригодятся. А в придачу взял побольше патронов 12-го калибра для своих «Ремингтонов».
На моё предложение отвезти старика обратно, я получил отказ. Зато дед не отказался от моей помощи в «приобретении» ему транспортного средства. Он решил, что «Нива» ему будет в самый раз. Нашли ему машину подходящую. Стояла в одном из дворов. Ключи нашлись в доме. Не хотела заводиться, но я дёрнул её тросом, и проблема была решена…
— Ну, спасибо, солдатик! Удачи тебе!
— И Вам того же…
Я поехал дальше по трассе, а он свернул в направлении своего «карачуна»… Ну, то есть в сторону Верхнего Карачана.
Хоть я и свернул в направлении Урюпинска, но в сам город решил не заезжать… Проехал мимо. Заеду как-нибудь в другой раз… Не в этой жизни.
А жрать уже хочется так сильно, что все мысли только о еде… Но решил не заморачиваться и перекусил сухпайком прямо на ходу. Съедобно и ладно…
Так и доехал до города с названием Шахты, проехав перед этим мимо Богучара и Миллерово…
Стало темнеть… Ехать ночью я не захотел. Дороги с непредсказуемыми препятствиями в ночное время не самое лучшее приключение.