Однажды вернулся в палату после очередной прогулки и застал там незнакомого человека, он стоял спиной к двери и лицом к окну, так что я различал лишь смутный силуэт на фоне яркого солнца.
- Рад видеть, что вы поправляетесь, мистер Фолкер, - он медленно обернулся и посмотрел на меня.
Где-то я его видел. Но где?
- Спасибо, а вы...? - ожидал, что он представится, но человек лишь кивнул и опустился на стул у кровати, жестом приказывая (как можно жестом приказать?!) сесть. Провожаемый его цепким взглядом, опустился на кровать.
- Расскажите мне о ночи нападения, - без всяких переходов объявил он.
Его тон был жестким, приказным, ему невозможно было не подчиниться. Ожидая моего ответа, незнакомец чуть запрокинул голову назад и впился в меня пристальным взглядом.
Я задохнулся от удивления.
***
20 лет назад, лето
Солнце нещадно палило, казалось, жара никогда не спадет. Воздух был таким плотным и тяжелым, что его можно было потрогать или даже порезать, если кому-нибудь вдруг бы захотелось.
В небольшой песочнице, в тени раскидистого дуба, играла компания ребятишек. Они увлеченно строили замки, лепили куличи или просто катали машинки. Окружающая духота их нисколько не волновала.
- .....и вас много, да? - заинтересованно спросил один мальчишка у другого.
- Да, - сдавленно ответил второй.
- Ты странный, - протянула девочка и, собрав в маленькую ладошку пригоршню песка, кинула им во второго мальчика. - Уходи! Не хочу с тобой играть!
Мальчик обиженно вскочил на ноги и, утирая рукой слезящиеся глаза, зло и громко ответил:
- Ничего я не странный!
- Странный, странный, странный! - заголосила детская толпа наперебой и, спустя секунду, начала упоенно закидывать парнишку песком.
Отступая назад, мальчик вывалился из песочницы и, упав, рассадил локоть. Задыхаясь от подступивших слез, он выкрикнул:
- Неправда! - и резко поднявшись с разгорячённого асфальта, так как будто его подбросило пружиной, побежал прочь.
Вслед ему неслись обидные насмешки и злой хохот оставшихся детей.
***
Показалось. Да, наверное, показалось. Тысячи людей так же запрокидывают голову, миллионы бросают такой же презрительный взгляд.
- Вам не хорошо, мистер Фолкер? - темные глаза внимательно рассматривали меня.
- Нет-нет, все хорошо, - как я умудрился не заикаться, осталось для меня загадкой. - Как вы сказали, вас зовут?
- Простите мне мою нелюбезность, мистер Фолкер, кажется, я по своей забывчивости не представился. Мое имя - Джон Смит, - и он протянул мне руку.
Аккуратно пожав протянутую ладонь, я почувствовал, как стены комнаты медленно закружились, а воздух вдруг сгустился до состояния вязкого киселя.
- Я вас узнал, - прошептал я, отчаянно стараясь остаться в сознании.
- Я догадался, мистер Фолкер. Постарайтесь не потерять сознание, а я позову вашего лечащего врача, - прежде, чем он коснулся ручки двери, я успел замахать ему рукой и снова принять сидячие положение, показывая, что готов к разговору.
- Вы уверены, что чувствуете себя достаточно хорошо для нашего разговора, мистер Фолкер?
- Да, - кивнул. - Простите, я просто был немного ошеломлен новой встречей с вами.
- Надеюсь, вы не переоцениваете свои силы, - он снова опустился на стул и впился взглядом в меня.
Только теперь, когда я знал, кто передо мной, заметил и привычно чуть задранную верхнюю губу, и карие, почти черные, глаза, и темные, совершенно неопределяемого оттенка, волосы. Весь он был точно такой же, каким встретился мне в первый раз. Ничуть не изменился. Казалось время обошло его стороной, просто забыв о нем.
- Нисколько, - наконец, перестал разглядывать своего собеседника и решил поскорее от него отделаться. - Что вам рассказать о том вечере?
- Все что помните, мистер Фолкер, - даже голос, теперь я это слышал, с годами ни капли не изменился.
Я приступил к своему рассказу и постарался вспомнить все, что знал, но этого было мало. Я сразу это понял по взгляду, брошенному на меня.
- Опишите нож, мистер Фолкер, - как и прежде, этот человек не записывал ничего, его память была поистине феноменальной.
- По-моему, - я чуть запнулся, но тут же, собравшись с силами, продолжил, - это был охотничий нож. Его рукоятка оплетена шпагатом, кажется зеленым. Когда он всадил его в меня, с лезвия уже капала кровь. А это значит....?
В немом изумлении я уставился на Смита. Новые мысли подобно саранче диким роем завертелись у меня в голове.
- Спасибо, мистер Фолкер. На этом все, - он легко поднялся со стула и направился к двери.
Как обычно Джон Смит не считает нужным отвечать на вопросы других. Всегда только задает их, выслушивает сбивчивые ответы, ведь невозможно не стушеваться под его взглядом, кивает своим мыслям и уходит. Ему нет нужды отвечать вам, потому что как только он вытянул из вас всю необходимую информацию и даже чуточку больше, вы сразу перестаете представлять интерес для него. Что-то в этом мире абсолютно не меняется и Джон Смит как раз из таких вещей.
Я не успеваю догнать его, хотя, если честно, то не особо и хочу. Он был таким заурядным, таким обычным, что на улице пройдешь мимо и не заметишь, но что-то во внешности, манере поведения, что-то во взгляде или словах кусалось, скалилось на вас и становилось страшно, неуютно. Не только мне, другим тоже. Тряхнув головой, я постарался выбросить из головы Смита, незнакомца в шляпе, сверкающий нож и животный ужас. Все это.
Спустя некоторое время, меня выписали из больницы. Даже не могу назвать точный срок, все дни в палате походили один на другой, так что можно сказать, что меня выписали на следующий день после разговора со Смитом, а может через месяц. Не знаю. На левом боку красовался отвратительный шрам. Там же была несмываемая метка всепоглощающего страха. Поэтому я старался не смотреть вниз.
Спустившись со склона, я вышел к реке. Из воды подобно указывающему персту вздымался железный штырь, весь ржавый, но все еще невозможно прямой. Я обвел взглядом небольшую поляну недалеко от берега реки, одинокие деревья и редкие кусты. Вид бередил память. Постаяв так с минуту, я развернулся и побрел прочь.
***
10 лет назад, весна
- Да пошел ты, Тим! - рыжий подросток радостно пихнул кулаком в плечо темноволосого парнишку, который шел рядом.
Спустя пару секунд они заливисто рассмеялись, но смех тут же оборвался, когда впереди, словно из неоткуда, выросли пятеро рослых парней.
- Тим, - деловито кивнул самый высокий из них, а потом также просто, как будто между делом, бросил, - держите его.
Тут же двое парней налетели на Тима и зажали его в стальных тисках.
-Ли, - заголосил подросток, пытаясь вырваться из железной хватки, - оставьте его в покое! Он вам ничего не сделал!
- Не твое дело, - спокойно сплюнул ему под ноги другой парень, светлый, до белизны, блондин.
Дальше, ничего не говоря, трое парней бросились на рыжего и легко повалили на землю, а после начали наносить ему беспощадные удары. Сначала не было слышно ничего кроме шума возни и криков Тима, но потом раздались тихие стоны, которые становились все громче и громче, пока не превратились в обезумевший крик полный необъятной боли. Все это длилось каких-то несколько минут. Когда трое, наконец, поднялись с земли, рыжего было не узнать: пыль, грязь и кровь составляли причудливую смесь на его лице, одежде, в волосах.