— Благодарю за понимание, — саркастично улыбнулся Фолл, практически полностью исчезая. — Увидимся, Скай.
Дракон опустил взгляд, медленно кивая пустоте.
— Увидимся, первый герой.
Фолл не был идеальным человеком. Доверять только себе, забыть дружбу и товарищество… Было ли для него хоть что-то в этом мире действительно важным? Наверно, что-то всё-таки было. Иначе почему он так стремился защитить Крэйн? За столько петель он испробовал всё, что мог — даже вырезал оставшихся драконов, чтобы получить дополнительную мощь. Скай умирал у него на руках, и каждый раз в лице первого героя что-то менялось. Сперва он плакал, не сдерживая себя, затем просто сжимал могучую шею дракона в объятьях, а спустя какое-то время и вовсе перестал обращать внимание. Лишь кивал, махая рукой, словно говоря: "Увидимся в следующий раз". Но… Так было не всегда. Фолл, которого знал Скай, не был одержимым чем-то настолько, чтобы лгать и действовать в одиночку там, где это не требовалось.
Он построил Сад. Изменил Крэйн настолько, что Скай не мог не признать, что с прибытием Фолла здесь стало по-настоящему лучше. Он был тем, кто вызволил эльфов из клетки их собственной гордости, гномов — их жадности, людей — их беспечности, орков — их неграмотности. Сделать это, будучи равнодушным к тому, что творишь собственными руками, невозможно. Поэтому Скай знал, что изначально Фолл был другим. И даже сейчас он был уверен, что за этой коркой равнодушия и лжи сейчас скрывался всё тот же Фолл, который умирал за Крэйн из раза в раз.
Да, он не был идеальным человеком… Но он совершенно точно был идеальным героем.
Эти слова… О том, что Арт поменял его. Что-то в них было. Возможно, этот парень и впрямь особенный… Если даже сердце Фолла дрогнуло от его искренности. Однако, Ская не покидало гнетущее ощущение того, что Фолл сожалел о чём-то большем, чем то, что Арту пришлось пройти через все тяготы и невзгоды. Впрочем, дракон отпустил эти мысли, посчитав, что сейчас глупо делать какие-либо выводы. В последний раз вздохнув, он испарился с горы, оставив бушующие далеко внизу волны в одиночестве. Они играли свою песнь — плавную, певучую, полную печали и горя.
Последнюю балладу бездны.
В одном Скай был уверен — в том, что время придёт за всеми. Оставалось надеяться, что Фолл к этому готов.
Вернёмся, пожалуй, к разбитому впопыхах лагерю. К просторной палатке, где лежали на койках раненные и парализованные. В воздухе стоял сладкий аромат зелий и жгучий запах крепкого алкоголя — им обрабатывали раны алхимики, потому что магов-целителей на всех не хватало. Чародеи занимались только теми, кто находился в тяжёлом состоянии, всё остальное было сброшено на полевых работников, умевших зашивать разорванную плоть. В правом углу, положив голову на согнутую в локте руку, лежал на койке Арт. Лори удалилась в соседнюю палатку, чтобы продолжить лечение других воинов, Эсмеральда, обняв парня напоследок, ушла в неопределённом направлении.
Ей нужно было выдохнуть, чтобы придти в себя. Что ж, это же требовалось и Арту — особенно после разговора с Анко. Без сомнения, в этом мире было лишь два человека, способных применить сотый меч — его создатель и тот, кому эту технику он передал. Вопросы, которые зудели в голове, парень мог задать только Джикае, но глупо было бы ждать от неё вразумительного ответа. Он всё ещё думал на её загадкой, не понимая, к чему она вообще задала её. Бессмыслица какая-то, если честно.
Было раннее утро, но Арту не хотелось вставать и идти дальше. В чём смысл что-то делать, когда он уже сделал всё, что мог? Оставались только мысли и нерешённые проблемы, вставшие на пути. Путаясь в них в попытке найти решение, парень сам не заметил, как отключился.
Очнулся он уже за столом с деревянной ложкой в руке. Джей стояла, прислонившись к столешнице и положив на неё свои руки. Она внимательно смотрела на Арта, сперва дёрнувшегося от неожиданности, а следом положившего столовый прибор на место и посмотревшего на неё в ответ. Им не нужно было говорить, чтобы понять друг друга. Что-то определённо было не так, и парень был готов на многое, чтобы получить нужные ему ответы.
— Что… Что со мной происходит, Джей?
— Я не могу тебе рассказать.
— Потому что я опять "не готов"? — Арт сжал кулаки, сдерживаясь, чтобы не ударить по столу. — Я устал это слышать. Никто мне не рассказывает что-то важное — что ты, что Фолл. Вы оба знаете… Что-то. Я пытался догадаться самостоятельно… Но у меня не получается. Одно мне ясно, как день — вы оба проживаете эту жизнь не в первый раз.