Et démerdez-vous avec ça, songea Goémond en imaginant la sale tête du chef de cabinet.
— Oui, oui ! cria-t-il aux journalistes. Cet informateur est vivant. Il est en liberté, oui. Non, je ne peux pas dévoiler son identité.
Mais, songea-t-il, Buenaventura Diaz le pourra, et il jubilait en ouvrant la portière de la DS 21, en montant à bord, en claquant la portière. Il mit le moteur en route.
— Non, je n’ai rien d’autre à déclarer !
Il remonta la vitre. La DS 21 s’arracha au trottoir, s’arracha à la foule, fila sur la chaussée mouillée où les lampadaires mettaient des fantômes de lumière.
On approchait de 11 heures du soir quand le commissaire atteignit la rue où Treuffais était domicilié. C’était une rue petite. Il n’y avait pas de passants. La Renault 15 était arrêtée en double file. Goémond rangea la DS 21 juste derrière, descendit. Un OP attendait au volant de la Renault. L’autre était à l’arrière auprès de Treuffais inconscient.
— Aidez-moi à le monter chez lui, dit Goémond.
Quand ils furent dans l’appartement, Goémond allongea Treuffais sur le sol du salon.
— Filez, les gars. Je n’ai plus besoin de vous.
— Patron, laissez-moi rester, dit l’adjoint le plus jeune.
— Pas question. Vous voulez faire encore une chose pour moi ?
Le commissaire enleva son veston, le tendit à ses subordonnés.
— Conduisez ma voiture du côté de Bercy, dit-il et abandonnez-la dans un endroit où elle gêne. Sur une bretelle d’entrée de la voie express, par exemple. Et puis laissez mon veston sur le siège avant et éparpillez un peu dessus mes papiers, ma carte, hein, tout ça…
— Ça va se remarquer.
— C’est bien ce que je veux, petit niais. Ça va occuper les flics un moment, dit le commissaire de police.
— O. K.
— Pour le reste, faites traîner les choses au maximum.
— O. K.
— À bientôt, mes petits, dit Goémond.
— Touchons du bois, dit le jeune adjoint.
38
Lorsqu’un bulletin nocturne d’informations télévisées donna la nouvelle, citant sous toutes réserves les déclarations du commissaire Goémond, Buenaventura, qui mangeait du pâté et buvait du cognac devant le récepteur, mit plusieurs secondes à comprendre ce que le policier avait en tête. Puis :
— Le chien ! s’exclama-t-il avec force.
Il demeura quelques instants immobile. Ensuite, il vida son cognac et descendit au garage. En entrant dans la maison, il y avait remarqué un établi. Le Catalan fouilla dans les outils, trouva ce qui lui sembla convenir. Sa lampe à la main, trois scies dans l’autre, il remonta dans la maison, gagna le bureau. Il scia pendant près de deux heures. Il ne se pressait pas. Il réfléchissait, et il était faible. Il prenait garde de rouvrir sa blessure par des gestes trop énergiques.
Quand il eut fini de scier, il disposait d’une part du fusil Charlin réduit à sa plus simple expression, trente-cinq centimètres de longueur, plus de crosse ni de canons, et d’autre part la carabine Erma sensiblement dans le même état, mais un peu plus longue, fort semblable à la Winchester tronquée chère au héros du feuilleton Au nom de la loi.
L’anarchiste bourra ses poches de veste de cartouches calibre 12 et garnit le magasin de la carabine avec du 22 Long Rifle. Il monta encore à l’étage jusqu’à ce qu’il eût trouvé un vaste imperméable informe et kaki, doté de deux poches intérieures. Il creva le fond des poches à coups de ciseaux. Il introduisit les deux armes sciées de part et d’autre, elles s’enfoncèrent parfaitement à l’intérieur de la doublure et pendirent plus ou moins verticalement dans les flancs de l’imper. Buenaventura enfila le vêtement par-dessus la veste de chasse. Alourdi de plusieurs kilos, son pistolet automatique dans la poche intérieure de la veste de chasse, il regagna le rez-de-chaussée, éteignit la télévision d’un coup de chaise et sortit par l’arrière de la maison avec son Solex.
— Mort aux Vaches, dit-il avec ferveur en enfourchant la bécane.
Sans autre lumière que celle du boîtier à pile, il progressa lentement par de petites routes. Ayant atteint une agglomération endormie, il cassa une vitre d’une Fiat 128, monta dans le véhicule, le mit en marche sans trop de mal et s’éloigna.
Il réussit à gagner Paris sans tomber sur le moindre barrage, sans que rien vienne faire obstacle à son projet, à croire qu’il avait glissé la pièce au Destin.
Il sortit du boulevard périphérique à la porte de la Plaine, piqua vers Paris, se gara boulevard Lefebvre. Assis à l’avant de la Fiat, il observa un temps d’arrêt. Il fredonnait.
— L’immeuble doit être bouclé, chantonna-t-il sur l’air d’il m’a dit : « Voulez-vous danser ? ».
Il descendit de la voiture. Le cognac lui mettait l’excitation au cœur, à retardement. Appuyé contre la Fiat, il sortit malaisément l’Erma de sa doublure droite. Son bras gauche le faisait souffrir en permanence, mais pas plus que s’il avait eu une cheville de bois passée à travers le muscle.
Il prit la carabine raccourcie dans sa main droite et en enfila le reste de crosse dans la manche, jusqu’à ce qu’il ne dépasse plus grand-chose. Dans la main gauche, il tenait son pistolet automatique. Ainsi apprêté, il se mit en marche d’un pas sinueux de pochard. Il estimait qu’il rencontrerait bientôt des flics postés autour de l’îlot de Treuffais. Son intention, délirante, était de les tuer tous, de se frayer un chemin jusqu’à son ami. Il fut étonné de n’avoir encore rencontré personne quand il atteignit la limite du pâté de maisons. Les flics devaient être à l’intérieur même de l’immeuble, et sans doute aussi sur le toit, attendant qu’il tombe dans le piège grossier de Goémond.
39
— Vous êtes complètement fou, dit Treuffais.
— Non.
— Vous comptez attendre longtemps ?
— Deux jours. Trois jours. Le temps qu’il faudra.
Treuffais secoua la tête. Il était de nouveau menotté à un radiateur. Il était assis par terre, le dos contre le mur de son salon miteux. Le commissaire Goémond était installé dans le fauteuil du père, en manches de chemise, un gilet pare-balles sur le torse, son automatique réglementaire à la bretelle, un Colt Cobra sur les genoux. La lumière était allumée dans la cuisine et faisait un rectangle jaune sur le sol du salon. Treuffais et Goémond, de part et d’autre de ce rectangle, se regardaient dans la pénombre de la pièce. Le prisonnier était dans un état de grande fatigue. Une barbe de trois jours couvrait ses joues creuses. Ses orbites étaient profondes et noires comme des bouches d’égout. Sa chemise était souillée et déchirée, son pantalon dégueulasse. En face de lui, quoique moite, Goémond paraissait presque net.
— D’ici quelques heures, dit Treuffais, vos supérieurs auront mis fin à cette plaisanterie.
— Peut-être.
— Buenaventura Diaz ne viendra plus, dit encore Treuffais.
— Il va venir te tuer, petite salope, dit Goémond. Je connais ce genre de type. Quand ça commence à tuer, ça n’arrête plus.
— Il est déjà en Italie, vieux con, dit Treuffais.
— En Italie ? Pourquoi en Italie ?
— Ou en Belgique, dit Treuffais.
— Tais-toi, pédé. Tu m’empêches de réfléchir.