— Merveilleux, dit Buenaventura.
Les autres le regardèrent.
— Le scandale, dit le Catalan. Son Excellence enlevée par des gauchistes dans un bordel. Le Canard enchaîné va se défoncer.
Chacun était hilare. Même Épaulard souriait. Il s’ébroua.
— C’est beau comme un curé mort, admit-il, mais il faut quand même voir les autres possibilités.
— Emploi du temps irrégulier, répéta Buenaventura.
— On pourrait le braquer au culte.
— Ou chez lui, proposa Meyer. De nuit.
— Chez lui, dit Épaulard, on peut tomber sur n’importe quoi. Des mecs du FBI ou de je ne sais quoi, plein le rez-de-chaussée, par exemple. A priori, c’est à écarter. Le service protestant, c’est la crainte parce qu’il y a facilement cent personnes. Pour les faire tenir toutes tranquilles, faudrait être la chiée de monde, avec des mitraillettes.
— Donc, le bordel, jubila Buenaventura.
— Il faut voir, dit Épaulard.
On se regarda, sauf Treuffais qui regardait ses ongles. L’ex-FTP gagna un fauteuil et s’y assit.
— Comment avez-vous fait pour avoir son itinéraire ?
— Filature discrète, dit D’Arcy.
— Discrète ? Ce type doit être couvert la plupart du temps par les services français, et encadré en permanence par ses propres gardes du corps. Comment pouvez-vous être certains que vous avez été suffisamment discrets ?
— On ne peut pas. On a pris le maximum de précautions. On a utilisé la 2 CV de Treuffais, qui ne se remarque pas, à bonne distance. Et les RG ne sont pas venus nous demander l’heure qu’il est.
Épaulard se tourna vers Treuffais.
— Pas d’employés du gaz inattendus ? Pas de colporteurs insistants ?
— Non.
Épaulard se frottait le nez. Il promena son regard sur les personnes présentes.
— J’aimerais connaître votre pedigree, dit-il. Si vous vous êtes fait ficher, et quand, et pourquoi…
Il fixa Buenaventura.
— D’Arcy et toi, vous étiez assez repérés au temps des réseaux. Des ennuis, depuis ?
Buenaventura haussa les épaules.
— Deux interpellations en 68. À Paris et à Flins. Beaujon dans les deux cas.
— Rien pour moi, annonça l’alcoolique.
Épaulard passa les autres en revue. Treuffais n’avait jamais eu de contacts avec la police. Meyer non plus.
— Tout ça est assez propre, déclara Épaulard.
8
— L’infâme Ducatel n’avait pas, le lundi matin, préparé d’exposé sur Gabriel Marcel.
— M’sieu, j’ai pas eu le temps, expliqua-t-il.
Il ricanait silencieusement, on voyait ses dents jaunes et irrégulières, semblables à des crocs de chien. Treuffais le considéra. Toute résistance était inutile. Le blé de ce fin de race était abondant et bon à prendre au Cours Saint-Ange. L’imbécile était invulnérable.
— Pour vendredi, alors, mon jeune ami, dit Treuffais.
Puis il se leva de sa chaise et entama son cours sur le rationalisme contemporain et ses variantes. Plusieurs fois il manqua s’endormir. La cloche de 10 heures sonna enfin. Dehors, il pleuvait vilainement. Treuffais passa par la salle des professeurs prendre son imper qui y pendait depuis le milieu de la semaine précédente. Mlle Kugelmann corrigeait déjà des copies. M. Duveau se tenait près de la porte, les mains dans les poches de sa veste à fines rayures, la calvitie polie, le pantalon sans pli, l’haleine chargée de vin. Il se balançait sur ses talons. Il regardait les vitres inondées, les gouttelettes qui se baladaient dessus.
— Temps pourri, dit-il à Treuffais.
Le jeune homme enfilait son imper, une grande chose kaki en toile cirée antique et bruissante, et qui gardait les odeurs.
— Époque pourrie, ajouta Duveau. Vous venez boire un café ?
Treuffais consulta machinalement sa Kelton et secoua aussitôt la tête.
— Je rentre chez moi, crut-il bon de préciser. Je ne reprends qu’à 2 heures.
— Vous feriez mieux de venir boire un café. Causer. Un professeur de philosophie ! (Duveau marmonnait rageusement.) Qu’est-ce que vous connaissez à la vie à votre âge, je vous le demande ?
Il tendit la main et prit Treuffais par le revers de son imper.
— Loque, dit Treuffais en lui décochant frénétiquement un coup de poing dans la gorge.
Duveau poussa un grand cri et tomba sur le sol. Mlle Rugelmann bondit, électrisée, et hurla. Elle se précipita vers Duveau et l’aida à s’asseoir sur le plancher. Treuffais était étonné. Il se frotta le poing d’un air rêveur.
— Je regrette. Je ne voulais pas… n’avais pas l’intention…
Le rire le secoua.
— Bandit ! Bandit ! criait faiblement Duveau.
— Au nom du ciel ! hurla Mlle Rugelmann. Qu’est-ce qui s’est passé ? Qu’est-ce qui vous a pris ? Vous rendez-vous compte ? Un mutilé de guerre ? M. Lamour saura tout !
— M. Lamour ne sait rien à rien, déclara Treuffais. Son crâne est creux et plein de merde.
— Je vous ai entendu, Treuffais, dit M. Lamour qui venait d’entrer silencieusement.
— Monsieur Lamour, je vous encule.
— Vous êtes malade !
— Je vais vous casser la gueule.
M. Lamour, très rouge, bomba le torse. C’était un homme petit. Treuffais aurait pu lui manger de la soupe sur la tête, quelle perspective dégueulasse ! Le jeune professeur de philosophie s’approcha tout près de son supérieur hiérarchique en se demandant où cogner. Le directeur demeurait rigide et solennel, attentif à ne pas battre en retraite sous le regard dilaté de Mlle Rugelmann. Duveau s’était laissé retomber de tout son long contre le sol, afin de n’être pas mêlé à la bagarre ; il feignait d’étouffer. Treuffais donna une petite claque sur la joue pourpre du directeur, contourna le personnage et sortit en claquant la porte.
— Je l’ai toujours su mais je voulais lui laisser sa chance, déclara M. Lamour en essuyant les verres de ses lunettes embuées par la terreur. Ce garçon ne vaut pas tripette, conclut-il. C’est un zéro.
Au-dehors, Treuffais avait pris place à bord de sa 2 CV. En claquant la portière, il se fit pour la centième fois tomber la vitre sur les doigts et blasphéma. Il regarda sa montre. 10 h 8. Il démarra. La 2 CV fila vers la porte d’Orléans. Entrée dans Paris, elle vira vers l’est à Denfert-Rochereau, alla franchir le carrefour des Gobelins et trouva à se garer non loin de la faculté, mais hors de vue des grandes quantités de flics qui se tenaient autour des bâtiments, le mousqueton à la bretelle, le casque anti-émeute sur la cuisse.
Dans une brasserie du boulevard Saint-Marcel, Buenaventura et Épaulard attendaient au comptoir devant deux muscadets. Treuffais les rejoignit, il ne pleuvait plus.
— La même chose, dit le prof de philo au barman.
— 10 h 40, dit Épaulard. On vient d’aller voir. Il en arrive une fournée à l’heure et à la demie. On ferait mieux d’attendre celle de 11 heures. Tu as apporté les blouses ?
— Oui.
— Les lingots de plomb ?
— Oui. Dans le coffre de la 2 CV, avec les blouses.
— Tu es garé loin ?
— Cent mètres.
— Bon.
Les trois hommes vidèrent leur verre.
— Vous nous remettez ça, dit Épaulard.
— Je suis surpris de te voir, dit Treuffais à l’ancien FTP.
— Pourquoi ?
Treuffais haussa les épaules. Les verres se remplirent.