Глава 2. День рождения лучшего друга. Часть вторая, стремительно пьянеющая.
Около прорвы стаканов с разнообразным бухлом всех степеней крепости, я попробовала избежать неизбежного: - Я не хочу пить. Тебе мало было прошлого года? Хочешь, чтобы я дом все-таки сожгла? - тут нужна была жесткая позиция. Стоит мне скатиться до просьб и едва ли не попыток спросить разрешения - и я пропала. Хотя, кого я обманываю? И так и так все плохо. - Вла-а-да, - протянул Максим с явным раздражением. - Не. Порть. Мне. Праздник. Восемнадцать человеку исполняется раз в жизни, и ничего тебе не сделается, от того что ты раз в год не будешь белой вороной и выпьешь со всеми. Или ты мне не доверяешь, что боишься пить рядом со мной? - Несчастный до безобразия взгляд карих глаз был теперь с мольбой обращен на меня. Спайку надо было на театральный, определенно. Знаю, что он ловко играет на моих эмоциях. Знаю, что безбожно притворяется. А отказать все равно не могу. - Ох... Не смотри на меня так, словно я собралась придушить твоего любимого щеночка! Ладно. Только немного.
Роковая фраза. С нее начинался каждый «веселый» спайковский праздник, после которого я с мучительным стыдом вспоминала все, что натворила на сей раз. И каждый раз я думаю «Ну может хоть сегодня у меня получится на самом деле выпить немного и мирно сбежать домой?» Спайк же просиял, не забыв раскатисто рассмеяться на мое сравнение, щелкнуть меня по носу, и сообщить, что у него отродясь не водилось собак. Спасибо, мой капитан, а я не знала. Пять (о боже, уже пять?!) лет с тобой знакома, а о том, что ты собак терпеть не можешь, все еще не знаю, конечно. Стасик где-то за моей спиной презрительно фыркнул. Надеюсь, я не набью ему морду, как на какой-то Новый Год... Друг, если, конечно, его стоит так называть с учетом моих чувств, всучил мне в руки бокал с каким-то непонятным коктейлем, фиолетово-синим таким, проследил за тем, чтобы я начала пить, и удалился.