Найтвуд немного полежал с открытыми глазами, привыкая к темноте. Когда зрение приспособилось, он обнаружил, что лежит на матрасе, брошенном на пол. Комната, где он оказался, была очень маленькой, с единственным окошком прямо под потолком, — очень узким, скорее похожим на форточку.
Больше ничего разглядеть не удалось. Зато Найтвуд распознал запах. Запах перегара забивал ноздри, как старая пакля. Голова по-прежнему болела, но не так сильно, чтобы мужчина не мог соображать. Он вспомнил, что когда отключился, лежал в грязном проулке. Значит, кто-то принес его сюда. Только куда — сюда? И кто мог это сделать? Нет шансов, что Кейси или Грэм снова нашли его.
Стоило подумать о Кейси и Грэме, как мужчина вспомнил о словах Сафлера. Штаб Сопротивления уничтожен и неизвестно, что случилось с теми, кто мог там находиться. Живы ли они?
Живот скрутила судорога страха и отчаяния. Найтвуд с трудом подавил накативший приступ паники. Сперва надо понять, в какие еще неприятности попал он сам.
Мужчина выпутался из тонкого и, судя по запаху, грязного одеяла, которым был укрыт, и сел. Напротив места, где он сидел, отчетливым пятном выделялась дверь, но Найтвуд решил пока не пытаться выйти, — он сомневался в том, сможет ли встать.
— Есть здесь кто-нибудь? — громко спросил мужчина, не надеясь, однако, услышать ответ.
Но, прислушавшись, понял, что за дверью происходит какая-то возня.
— Эй! Есть кто живой? — повторил Найтвуд так громко, как только смог. После приступа он испытывал слабость, так что едва мог разлепить губы.
Вдобавок в легких запершило, и мужчина закашлялся долгим мокрым кашлем. Пока он содрогался от внезапного приступа, дверь распахнулась, и в комнате зажегся свет. Найтвуд зажмурился, ослепленный.
— А, очнулся, — раздался хриплый голос.
Найтвуду показалось, что человек, сказавший это… был пьян.
Когда глаза перестало резать от яркого света, он увидел перед собой немолодого мужчину. Тот был одет в растянутые тренировочные штаны и порванную на рукаве рубаху. На тощих плечах болтался нелепый бежевый плащ, заляпанный подозрительными пятнами. Лицо было опухшим, покрытым крупными морщинами. Грязные нечесаные космы торчали во все стороны. Красные заплывшие глазки рассматривали Найтвуда мутным взглядом.
— Кто вы? — потребовал Найтвуд.
— Я — кто? — ответил мужик вопросом на вопросом. — Я-то, понятное дело, Трэнт Четвертак. А вот ты кто — это вопрос.
— Я? — зачем-то переспросил Найтвуд. — Мое имя — Найтвуд Александер. Я… — он задумался и тихо закончил, — я просто человек, никто.
— А… — протянул Трэнт, как будто ответ Найтвуда все ему объяснил. — Не переживай, здесь все — никто. А те, кто считает себя кем-то, долго здесь не заживаются.
Найтвуд не мог сказать, что такой ответ его порадовал.
— Ну как, чутка получше? — озабоченно спросил мужик, назвавшийся Трэнтом. — Погоди-ка, чаю принесу.
На нетвердых ногах он вышел. У Найтвуда появилось время осмотреться. Под ногами был бетонный пол, от которого тянуло холодом, стены были некрашеными. Под низким потолком толстыми змеями ползли железные трубы. Из мебели в маленькой комнатке был только матрас, на котором сидел Найтвуд, стол с обгрызенными ножками и стул.
Со своего места Найтвуд видел, что стол завален книгами, обертками от еды, банками от газировки и разным мусором. А все пространство под столом, как и половина комнаты, было заставлено аккуратно составленными бутылками из-под какого-то вина, наверняка, самого дешевого и отвратительного на вкус.
Через пару минут мужик вернулся с большой кружкой, которую протянул Найтвуду. Кружка была грязной, с отколотым краем, и плескалось в ней что-то, по виду и запаху больше похожее на помои, чем на чай. Найтвуд отставил подозрительное пойло в сторону, рассматривая некрашеные стены.
— Где мы? — спросил он, хотя уже догадывался об ответе.
— В подвале дома номер пятнадцать по улице Строителей, — ухмыляясь, ответил мужик. Его качнуло, и он привалился к столу, чтобы сохранить равновесие. — Простите, что не царские хоромы.
— Да, нет, я… — начал Найтвуд. — А как вы догадались, что я…
— Не местный? — закончил Четвертак. — Ну, во-первых, я здесь всех знаю. Это самое сердце трущоб. Сюда почти не заходят посторонние, если, конечно, не хотят покончить с жизнью. А во-вторых, вид у тебя больно цивильный.
— Цивильный? — снова переспросил Найтвуд, осматривая свою грязную, мятую одежду, которую не менял уже несколько дней.
— Конечно! — радостно воскликнул Трэнт. — Хорошая, дорогая одежда. Да и сам ты не выглядишь, как бродяга или пропойца. Скорее, как человек, сбившийся с пути. Я прав?