Вот еще и девчонку молодую навязали, которая в следствии без году неделя, раздраженно вспомнил он, утыкаясь взглядом в крепкую попку «напарницы», идущей перед ним, а ведь он просил опытного сыщика-помощника. А дали, как обычно, вона чего… Ладно, хоть выпуклости в нужном месте «глаз» радуют, а то бы вообще, хоть караул кричи.
Следователи подошли к медэксперту, продолжающему «изучать» найденные тела. Поликарпов, с трудом оторвавший взгляд от сочной задницы «студентки», отодвинул девушку в сторону, прошел вперед и присел на корточки рядом с серьезным донельзя Скрипкиным. Бледная Светлана, прикрывающая нос платочком, остановилась за спиной начальства, стараясь особо не приглядываться к обнаруженным трупам.
— Что скажешь, Анатолий Фомич? — коротко поинтересовался Поликарпов.
— Что тут сказать? — Пожал плечами Скрипкин. — Вскрытие покажет... А так, навскидку — время смерти: примерно после полуночи. На свалку их уже мертвыми привезли. Вот этому, — медэксперт указал на труп фиксатого, с руками, расписанными тюремными наколками, — по всей видимости, сломали шею, а второго банально придушили. Точнее смогу сказать лишь после вскрытия.
Поликарпов, вздохнув, тяжело поднялся на ноги.
— Понятно. Ну, ты как, Светлана Батьковна? — Обернулся старший следователь к своей молодой и неопытной помощнице. — Смотрю, держишься молодцом… для первого-то раза, — бросив взгляд на её зеленоватый цвет лица, добавил Поликарпов.
— Нормально, Степан Николаевич, — просипела Светлана из-под прижимаемого к носу платка. — Еще бы не эта чудовищная вонь...
Дроздова убирала от лица платочек и попыталась выдавить улыбку, но тут-же рефлекторно дернулась «в рвотном позыве» и приложила платочек на место.
— Да уж, пахнет не розами, — брезгливо поморщившись, признал старший следователь.— Ладно, пойдем, здесь уже и без нас справятся.
Они, стремительно обходя мусорные кучи, направились к выезду со свалки, возле которого оставил свой автомобиль Поликарпов. Усевшись в авто, Степан Николаевич завел автомобиль и первым делом включил кондиционер. Затем снял с панели жестяную баночку ароматизатора и вплотную поднес к решетке дефлектора воздуховода. Запах гниющего мусора постепенно забился сильной «лимонной свежестью» еще не выдохнувшейся вонючки. Светлана с облегчением убрала платок от лица и полной грудью вдохнула ароматизированный воздух.
— Ну, Светлана, что мы имеем? — дождавшись, когда его помощница переведет дух, риторически спросил Поликарпов.
— После опроса потенциальных «свидетелей»... — начала отчитываться о собранной в процессе расследования информации Светлана.
— Бомжей? — уточнил Поликарпов.
— Да, бомжей, — согласно кивнула девушка. — Как обычно в этом случае: никто ничего не видел, никто ничего не слышал, соответственно — никто ничего путного не рассказал.
— Понятно: очередной висячок. — Ничего иного, собственно старший следователь и не ожидал. — Поехали, что ль… — Поликарпов нажал на печаль газа и его старенький автомобиль, утробно загудев, тронулся с места.
Светлана еще раз облегченно вздохнула и устало откинулась на спинку кресла, расслаблено наблюдая, как позади, в зеркале заднего вида, исчезают «набившие оскомину», аж до блевоты, дурнопахнущие груды мусора.
На парковку, что делили магазин бытовой техники и закрытое официально, но продолжающее работать подпольно, казино въехала почти новенькая «Шкода Октавия». За рулем этого, так скажем, автомобиля среднего достатка сидел точно такой же менеджер средней руки, работающий в магазине бытовой техники — Игорь Дроздов, тридцатилетний «оболтус» с аккуратной стрижкой, в отутюженном пиджаке и светлой рубашке. Запарковавшись на стоянке под знаком «только для работников магазина», он бросил взгляд на часы, встроенные в панель авто — «08:51», и вышел из машины на еще не заполненную будущими покупателями парковку. Закрыв автомобиль, Игорек «пиликнул» сигнализацией и уже направился было в магазин, когда на парковку залетел невзрачный микроавтобус и, едва не задев Дроздова забрызганным грязью боком, остановился рядом с его машиной.
Дверь с водительской стороны открылась, и на асфальт из микрашника выпрыгнул крепкий мужик лет сорока, с жестким волевым лицом, абсолютно лысым черепом, изломанными и сплюснутыми ушами профессионального борца. Этого мужичка, действительно бывшего спортсмена-борца — Стаса Колыванова, Игорь прекрасно знал, поскольку этот «борец» вот уже не первый год ссужал под бешеный процент бабки залетным и проигравшимся клиентам соседнего с магазином подпольного казино.