Таблетки еще есть, это хорошо. Медклея нет, но нет и новых ран — ты осматриваешь себя медленно, пользуясь электроникой шлема в глухой темноте подвала, но осмотр успокаивает. Пуль — полторы обоймы на два пистолета, и где твоя винтовка? Осталась в фургоне Креста? Ты даже не подумал ничего забрать, так хотелось просто свалить и забыть о его существовании. И...
Черт.
Ты просрал свой меч, клоун. Ты просрал свой меч-пилу.
Эта потеря становится последней каплей, и ты снимаешь шлем, потому что не можешь дышать в нем. Пялишься в темноту, слушая приглушенный уличный шум снаружи, музыкальный бит сверху, собственные вдохи и выдохи.
Потом темнота подавляет тебя, или тебе хочется так думать. Ты ложишься на спину на операционном столе и засыпаешь стремительно, будто провалившись в яму, полную мусора, трупов и чертовых сороконожек.
Было бы хорошо проснуться и узнать, что все закончилось, верно? Что Крест задавил Триаду — или наоборот, не важно. Что «Эккарт» в руках Амелии или Лионеля — кого именно, в общем-то, плевать, главное чтобы они не трогали тебя. Что Гектор постарался и выгадал тебе если не чистое имя, то хотя бы билет из Аркадии или нормальное укрытие на несколько дней. Что все стало гораздо лучше без какого-либо твоего участия.
Но эй, слушай — последний раз все сделали за тебя семь лет назад. Когда мужик по прозвищу Крыса притащил твое тело со свалки, а Док провел неделю на стимуляторах, придумывая для тебя решение. И этот случай не просто так стал последним — ты хотел, чтобы он стал последним. Ты планировал это. Ты провел двое суток в обнимку с сороконожками, только чтобы это произошло. А после — помнишь, что ты думал тогда? Что не будет больше никаких других людей, решающих что-то за тебя. Не будет никого определяющего, как тебе жить свою жизнь. Не как раньше. Не как с момента твоего вылупления из блестящей стеклянной пробирки.
Так неужели. Ты хочешь. Вернуться.
34. Тень и Тень
Ты распахиваешь глаза быстрее, чем понимаешь, что происходит. Просто улавливаешь шум, который выбивается из городской колыбельной — слишком близкий. Кто-то совсем рядом. Рефлексы работают быстрее сознания, ты скатываешься со стола и мягко приземляешься на пол, садишься на корточки. Рука нашаривает шлем, и через секунду темнота уже не темнота — ты видишь контур человека, приближающегося к тебе. Он спускается по ступенькам без света, но очень уверенно. Пару секунд ты размышляешь — включить изображение дыма и сразу представиться Джинном, или поостеречься? Может, вообще лучше снять шлем и прикинуться бродягой? Конфликты с местными это последнее, чем тебе хочется заниматься сейчас.
Спустя еще несколько мгновений доходит — пришелец тоже пользуется чем-то для лучшего зрения. Контуры не передают этого, не учитывают броню, маски или, тем более, возможные импланты, но без них чужак бы не двигался так свободно. А значит, это не просто какой-то проходимец. И он подтверждает это, замечая тебя, присевшего по другую сторону стола, — он склоняется и звучно, долго матерится.
— Док?.. — выдыхаешь ты.
Но это не он, хотя обороты речи более чем знакомы. Это просто первая реакция, отблеск бессмысленной и невероятной надежды, потому что ты слишком долго думал об этом месте и собственном прошлом. Но это и близко не Док — знакома только лексика, все остальное чуждо. У пришельца другая фигура, другое поведение, другой голос — последний искажен, но все равно.
И Док уж точно не стал бы нападать на первого встречного.
Первая реакция — перевернуть стол, спасаясь от возможных пуль. Но чужак не стреляет, просто кидается вперед, стремительно и резко, пластается в длинном прыжке, как животное, и перелетает через стол прямо на тебя. Ты встречаешь его кулаком в живот — живот встречает твой кулак необыкновенным сопротивлением.
Чертова броня!
Другой бы уже согнулся пополам, отхаркивая внутренности, но этот только сдавленно вздыхает и замахивается для удара. Мимо — ты перехватываешь его руку и рывком отправляешь себе за спину, прямо на второй стол, и он падает вместе с телом. В долгом потоке хриплого мата ты слышишь слово «Джинн».