— Я есть хочу, — пожаловался герой. — Смотри! Пирожок!
— О! Точно! Пойду, кофе выпью, — обрадовался я. — Пока перерыв.
— Какой перерыв?
— Обеденный! Я же на работе. Вот и пойду. Кофе попью с молоком и покурю. Пока возможность есть.
— Мало того, что ты несколько месяцев отсутствовал, так и опять уходишь, — надулся герой.
— Ну, так, жизнь она такая…
— Конечно! У вас, у авторов всегда так. Ты маленький рассказ написать хотел, пишешь сколько уже?
— С августа.
— А сейчас?
— Декабрь. Конец декабря, — произнес я и вымученно улыбнулся. — Скоро Новый год, кстати.
С этими словами я закрыл вордовский документ и пошёл отпиваться кофе. Сегодня у меня опять было полно работы. Население, как прорвало. И сегодня я снова не смогу уйти вовремя.
***
«Таинственный незнакомец выглянул из-за стены и вперился взглядом в нашего героя…»
— Хмм… Прям так и «вперился»? — поинтересовался герой.
— Ну… не знаю, может, «просверлил взглядом», как вариант, — пробубнил я.
— Не, сверлить меня не надо, мне камня в сапоге хватило. Долго не забуду.
— Бывает, да. Я тебе всё исправил же.
— Исправил, конечно, но впечатления сильные были. Как-то так.
— Ясно-ясно. Как сам?
— Нормально, что со мной будет-то?
— Ну, — протянул я. — Не знаю. Без понятия. Что вы, там, герои делаете, пока автор не дописал.
— Существуем. Мы всегда существуем. И до того, как вы начали писать и во время, и после. Мы никуда не уходим. Даже если мы погибаем, то живём дальше и можем воскреснуть. Или наша гибель окутывается тайной, и никто не знает действительно ли мы умерли или нет. Как-то так.
— Тебе виднее.
— Ну да. Я ж местный, — хмыкнул герой.
— Как тебя зовут, хоть?
— Да хрен его знает… Как автор назовёт, так и зовут.
— А на кого ты хотел бы быть похож?
— Не знаю. Удиви меня и читателей.
— Да попробуй вас удиви. Все такие прошаренные. Много чего знают, читали, слышали, видели, а я один. Все вокруг эксперты! Один я лошара на всей планете. Я даже не публиковался никогда. Я даже не уверен, что моё произведение кому-то понравится.
— Мне пока норм, — пожал плечами герой. — Считай, что кому-то понравилось. Уже не плохо, да?
— Ничего так, — согласился я, — не самый плохой вариант.
***
— Так, продолжим! — воодушевленно сообщил я герою.
— С прошедшим, кстати. Вчера тебя не поздравил.
— С чем?
— С Новым годом.
— А! Тебя тоже!
— Угу, — буркнул герой, вычитывая что-то в записной книжке. — У меня вопрос. Если я профессиональный охотник, то почему я чуть не околел от голода. Как разделывать птицу, так я профессионал, а как добыть еду, так нет?
— А у тебя есть инструменты или оружие какое-нибудь?
— Я не знаю.
— У тебя ничего нет, — обрадовал я героя. — Только маленький ножик, сумка и фляга с парой капель воды. Ну и пусть ты будешь охотником на редких животных. Ты добываешь, но не лишаешь жизни. Но если надо разделать птицу, то справишься.
— Не нравится мне это, — нахмурился герой.
— Если не нравится, я тебя вегетарианцем могу сделать. Ядрёным таким веганом! Хотя нет, просто строгим вегетарианцем, иначе ты охотой не сможешь заниматься. Будет несостыковка. Если я правильно разбираюсь в вегетарианцах.
— М-да, угораздило же меня на раздаче сюда попасть, — герой шмыгнул носом. — Сейчас бы, может, у кого-нибудь из знаменитых писателей в книге был бы крутым героем или в сценарии каком-нибудь.
— На какой ещё раздаче?
— На распределении свободных сущностей, претендующих на роль литературных героев первого плана.
— Это ещё что?
— Это наш мир, из которого мы приходим в ваш, — герой замялся. — Да, так проще будет, вероятно. Считай, что это наш рай, из которого мы перерождаемся. Есть опытные герои, о которых часто пишут, потом издают книги, снимают фильмы, делают игры и прочее. Есть новые герои и о многих из них мало кто узнает. Есть такие неудачники. Например, как я сейчас.
— Интересно-интересно. А, что потом происходит с такими героями?
— Ничего. Они навсегда остаются в том мире, который создал автор.
— Навсегда? Но это же кошмар! А почему их не возвращают обратно?
— Как можно их вернуть обратно? А если автор решит дописать, а если кто-то решит продолжить?
— Странно, но ладно. Это ваши порядки, а я просто автор. Я постараюсь, закончить рассказ, чтобы у тебя был свой мир, и ты смог в нём жить, — улыбнулся я.
— Хорошо бы, а то пока грустно. Я ничего не знаю о себе. Как я выгляжу? Что я умею? Откуда я в этой пустыне?