Он пожал плечами:
— Это правда. Отец крутился круглые сутки без сна и отдыха. Если б не та роковая разборка, все равно бы не дожил до нынешнего дня, сердце уже шалило. А отчим ничего, до сих пор жив-здоров, до ста лет проживет.
— И ты, значит, не крутишься? — уточнила я.
— Нет.
— Не работаешь круглые сутки? Или хотя бы ночами?
— Неа.
— Не тратишь кучу денег на психотерапевта и кардиолога? Не сидишь в отпуске на пляже с ноутбуком и тремя телефонами?
— Нет, нет и нет, — развел он ладони.
— А как же ответственность? — сощурилась я.
— Делегирую, — хмыкнул Роман. — Вместе с остальной работой. В этом секрет. Когда у тебя много денег — работы меньше. И ответственности меньше. Поверь мне, я однажды успел даже в Макдональдсе потрудиться. Деньги и работа — не связаны. Вообще. Деньги и свобода — тоже.
— Такой подход вызовет еще больше классовой ненависти у простого народа, — сочла своим долгом предупредить я.
— Да? — он поднял бровь.
— Я вот тебя уже ненавижу, — заверила его. — Раньше утешало только то, что за белую яхту в бирюзовом море ты расплачиваешься стрессом и импотенцией.
— И ты считала, уж если даже ты вешаешься от стресса, то миллионерам хуже? И если надо еще больше нервничать — то ну их нафиг, эти достижения? — насмешливо уточнил Роман.
— Типа того.
— Прекрасный подход! — он пожал мою руку. Я не успела ее отдернуть, хотя демонстративно вытерла о платье. — Всецело одобряю. Мне больше достанется.
Я фыркнула. Опять задел. Что-то я сегодня проигрываю по всем фронтам, надо бы подсобраться. Прийти в себя. Проснуться, в конце концов.
В чашечке совсем больше не осталось ни капельки кофе. Я немного грустно посмотрела на стол, где остывал кофе Романа, но еще не пала так низко, чтобы клянчить у миллионеров еду.
Молчание было напряженным. С моей стороны так точно. Чем сильнее стараешься выдумать какой-нибудь непринужденный заход для разговора, тем яснее становится, что спасти беседу сможет только прилет инопланетян.
Очевидно, у Романа таких проблем не было. И напряжения он тоже не ощущал — судя по расслабленной позе.
— Но ведь ты лукавишь… — сказал он, любуясь на тот независимый вид, который я приняла, чтобы не выдавать свою неловкость. — Если б тебе ничего не было нужно, ты бы ничего и не делала. Не писала свои романы — за деньги, кстати! И не сидела бы тут у меня с наглым видом.
— Деньги не главное? — предположила я очевидный вариант.
— Тебе не нужны деньги? — равнодушно-удивленно поинтересовался Роман.
Дескать, ну давай, соври. Мы все будем знать, что ты врешь, но можешь покрасоваться белизной своих одежд.
Хотя, конечно, честно на этот вопрос ответить «нет» невозможно.
Я здоровый меркантильный человек.
Если начать мечтать, стартуя с бесконечного источника средств, то сначала я куплю новый ноутбук — эх, мои пятьдесят тысяч! — потом телефон, туфли, поеду в отпуск в Испанию…
Потом пойдет нормальная еда: стейки не из «Ашана», а из Новой Зеландии, шампанское не из Крыма, а из Франции.
И отпуск не раз в год, а три! Даже четыре! Шесть! Вообще переехать в домик на берегу моря!
Личного повара, чтобы не отвлекаться на готовку. С диетологом — чтобы подобрали рацион на котором я эффективнее, здоровее и пишу быстрее.
Машина. «Поршик». Можно черный, я не гордая. И Феррари. Красненькую.
Самолет личный — чтобы в отпуск, минуя орущих младенцев в салоне… а лучше прямо необитаемый остров, да?
Только начни мечтать, разворачивая свои желания на максимум — и человеческая жадная натура возьмет верх.
— Да при чем тут деньги… — поморщилась я. — Фишка же еще в том, чем именно ты занимаешься ради них. Можно ведь старушкам фуфломицины от рака впаривать втридорога. А можно писать сказки про миллионеров.
— Совершенно верно, — довольно кивнул Роман. — Но ты сама себя выдаешь именно своими сказками. Творчество закрывает самые сквозящие дыры в жизни людей. Тебе остро не хватает денег — отсюда и мечты о миллионерах.
— Согласна, — я даже не стала спорить.
Вдосталь денег, чтобы приехать в «Икею» и кои-то веки купить там ВСЮ фигню, на которую падает взгляд, и НИЧЕГО не выложить у кассы — это вообще мой эротический сон.
Допускаю, что у кого-то мечты будут побогаче — про туфли Джимми Чу или кольца «Тиффани». А то и про французскую кондитерскую, где можно попробовать все стопицот пирожных и тебе за это ничего не будет — ни жира на жопе, ни лишних пятидесяти километров на велотренажере.
— Но чего еще, судя по романам, тебе не хватает… — вкрадчивым шепотом произнес Рома, наклоняясь ко мне вновь так близко, как при обмене «цыганско-миллионерскими» тайнами.