Le brave harki murmure :
— C'est normal chez nous.
— Je sais, dis-je ; foin d'hypocrisie, le corps a la parole.
Il remarque :
— Je ne voyais pas les policiers français aussi détendus.
— Parce que vous ne les fréquentez pas.
Etrange dîner auquel j'étais loin de m'attendre.
La maîtresse de gourbi me lorgne par en dessous, exercice qui lui est facilité par sa taille. Si elle était capable de se poser des questions, se demanderait ce que je branle sous leur misérable toit.
Son petit-fils, par contre, ne semble pas constipé des méninges. Il me visionne de ses yeux mobiles de rongeur, ne perdant pas une miette des propos que nous échangeons, son big-dabe et ma pomme.
Moktar vide complètement son sac à propos de l'Illustre. Brave homme n'ayant servi qu'une patrie (la nôtre) et fourré qu'un seul prose (celui de sa moukère), il a une vision stéréotypée de l'existence. Que Ma Gloire ait consacré tant de temps, de foutre et de blé à son équipe de lopes le vertigine. Un homme comme lui, avec des minets comme eux : c'est horrible.
Quand il la boucle, je saute dans sa roue.
— Revenons à l'instant où les infirmiers s'apprêtaient à le charger dans l'ambulance, fais-je. Selon toute vraisemblance, c'est à ce moment qu'a été pratiquée l'injection. Conclusion : trois personnes seulement ont pu accomplir ce geste, rapide mais déterminant : les deux brancardiers et vous !
Tu connais ce magnifique cliché de « la foudre tomberait sur lui que nani-nana », utilisé en littérature destinée à l'exportation dans les pays d'outre-mer ?
Il convient pile à la situation.
L'ancien harki s'arrête de mastiquer, pour mieux me contempler. Aux frontières du réel, il est ! A mi-chemin du Sahara et de la porte des chiottes.
Mon Dieu ! comme il est touchant dans son éberluement.
— Mais, mais, je… je ne sais pas faire les piqûres, assure-t-il.
Saint-Gentil ! J'ai envie de fredonner La fille du Bédouin, autre chanson de papa qu'entonnait déjà Evariste, son père : un vieux type à peine aperçu dans mon enfance, qui avait été gazé pendant la Grande Guerre et glaviotait ses éponges dans un immense mouchoir à carreaux. T'as envie de grimper dans mon arbre généalogique ? Rien à voir, tu peux circuler ! Juste une famille de braves gens sans histoire ni histoires, dont les guerres furent l'Aventure et l'amour le Roman. Il se conjugue sur une patte, le verbe « exister », chez nous.
Pour le père El Djam, c'est kif-kif-bourricot.
Je pose la main sur son bras. Putain, il est pas flasque des biscottos, le bougre ! Ça conserve, le travail du rez-de-chaussée.
— Ne vous méprenez pas, cher Moktar, lui dissipé-je-t-il les affres, je ne fais qu'énumérer des possibilités d'assassinat. Croyez-vous que si je vous estimais coupable, je mangerais à votre table cette délicieuse ragadasse ?
Soulagé, il finit par avaler ce qu'il conservait en bouche.
Après quoi, il déclare :
— Les infirmiers non plus ne l'ont pas piqué puisqu'ils tenaient le brancard.
Il scrute ses souvenirs à bout portant, parle…
— Ils ont déposé un moment la civière à terre pour ouvrir les portes de l'ambulance, puis l'ont saisie sur les côtés pour la faire glisser à l'intérieur ; après quoi, ils l'ont bloquée. L'un des hommes est monté près de Monsieur, l'autre a refermé et s'est mis au volant. Ils sont partis.
— C'est parfaitement raconté, apprécié-je. Je vais vous annoncer quelque chose, Moktar : votre description de la scène est capitale pour l'enquête.
Ses sourcils se joignent.
— Vraiment ?
— Je vous l'affirme !
Tout à coup, il soubresaute, ou plutôt tressaille (ne nous laissons pas emporter par le récit).
— Moi qui oubliais de vous servir du vin ! déplore-t-il. Nous n'en buvons pas, mais j'en ai quelques bouteilles pour mes amis non musulmans.
— Laissez, ce thé à la menthe me convient parfaitement.
— J'y tiens ! Je possède du mouaskar, qu'on appelait mascara autrefois. Je le conserve dans la remise, parce qu'elle est beaucoup plus fraîche que notre logement.
Et le voilà parti.
Sans lui, l'atmosphère de son gourbi devient pesante comme des testicules de taureau dans le réticule d'une dame de charité.
Par réaction, je pose au gamin cette question qui tant fait chier les écoliers de la planète :
— Ça marche, les études ?
— Pff ! me répond-il avec éloquence, refusant d'entrer dans des détails susceptibles de desservir son standing.
— Tu as quel âge ?
N'a pas le temps de me délivrer sa réponse. Les aboiements furieux de Salami, suivis d'un grand cri de douleur, rompent la sérénité nocturne.
Pressentant de la mocherie, je me précipite.
11
Qui a déclaré que la vie n'était pas un roman ?
C'est quoi, en ce cas, l'existence, pour ce glandu aux cellules oblitérées ? Une croisière à bord du Poséidon ?
A la fin du chapitre que nous venons de quitter et qui demeurera dans la littérature hexagonale un modèle du genre, je t'ai averti (si mes souvenirs d'il y a dix secondes sont exacts) que je sortais en trombe du pavillon.
Ai le temps de distinguer une silhouette sombre qui s'éloigne en courant et disparaît dans la rue des Fran-Macs. L'explosion d'un moteur appartenant à une ronfleuse de 125 cm3 retentit, s'éloigne…
Me reste à vérifier ce qui m'entoure.
Pas jouasse.
Moktar est couché en chien de fusil et Salami en fusil d'homme. Au cas où cette seconde posture ne te serait pas évidente, je précise : il est allongé sur le flanc, immobile.
Accordant sottement la priorité à l'espèce humaine, je me penche sur le jardinier.
Pas long à piger qu'il vient de se prendre un coup de surin dans le burlingue, au niveau de l'estomac ; la douleur lui a fait adopter cette position plus ou moins fœtale. N'est pas mort, n'envisage même pas cette éventualité, mais il a du mal à trouver une respiration de croisière.
Je sors mon turlu pour lancer un S.O.S. Message reçu par qui il convient. Je recommande l'extrême urgence et m'agenouille près du vieux harki.
— Ne bougez pas, Moktar, l'en conjuré-je. Vous pouvez parler ?
Un début de vagissement me répond.
— Vous avez reconnu l'agresseur ?
Il gémit un son que je considère comme une négation.
— Il guettait dans le noir ?
Autre gémissement, d'acquiescement, cette fois.
Je le moule pour aller mater le Blaise Pascal des canins. Bonheur âpre et intense : Salami revient à lui. Je constate, à la clarté de la bicoque, qu'il a le dessus du crâne ecchymosé par un vilain chtard. On l'a estourbi, mais rien de grave.
— Tu n'es pas dans une période de chance, fais-je. J'espère que cette fois ce sera pour solde de tout compte !
Et de caresser doucement son flanc haletant.
— Tu as vu qu'un type attaquait notre brave Arbi et tu es intervenu ?
— Exact, acquiesce le toutou dans ce langage bizarre qui nous unit.
— Tu es en état de me narrer la chose ?
Il l'est !
Le prouve.
D'après ses « explications », il m'attendait à côté de ma chignole. Il venait d'en descendre pour humecter le pied d'un lampadaire, lorsqu'il a aperçu une ombre près de la masure où nous post-ramadions.
Alerté, Salamoche s'est approché sans bruit.
C'était le moment où Moktar quittait la table pour quérir du picrate. En voyant sortir l'Arabe, le guetteur se placarda derrière une cabane joliment percée d'un cœur, servant de gogues à la famille. Il attendit un instant, puis, quand le jardinier fut proche de la remise utilisée comme cellier, se précipita sur lui.