Dégainant mon portable une fois de plus, je réclame un panier à salade en service rapide, puis murmure à l'adresse de Moktar :
— Vous me permettez d'utiliser votre lavabo ? Je me lave toujours les mains lorsque j'ai touché de la merde.
Il m'emmitoufle d'un regard rayonnant de reconnaissance.
13
Tu vas voir à quel point l'existence est bien juxtaposée, parfois. La fille du jardinier se nomme Schéhérazade, nom enchanteur pour les oreilles d'un roumi auquel on a lu les Mille et Une Nuits pendant qu'il stationnait encore sur son pot.
La scène de l'hôpital l'a profondément bouleversée.
— Il me tuera ! balbutie la chère mignonne.
— Non ! insurgé-je. Désormais je vais le tenir à l'œil.
— Vous ne serez pas toujours là ! pertine-t-elle.
Argument valant son poids de lentilles chez Esaü.
La voix faible de Moktar s'élève :
— Ma fille, le temps est venu de te séparer de ce mauvais homme ! Pour commencer, reviens habiter chez tes parents !
Je renchéris à guichet fermé.
— Il faut savoir négocier les virages de la vie, fais-je, citant avec impudence un verset puisé dans l'œuvre tentaculaire de Bernard-Henry Lévy.
Le dabe perforé reprend :
— En sortant d'ici, va chez toi, réunis tes affaires et rentre à la maison.
— La voiture est en bas, mais je ne sais pas conduire, raisonne-t-elle, tel Tell.
« Bayard, en avant toute ! »
— Je vais vous mener ! clame ce héros au sourire si fou, connu des masses populaires et de quelques intellos courageux sous le nom de San-Antonio.
Elle habite, avec son Polack, un banal apparte de trois pièces, dans l'immeuble cafardeux d'un quartier merdatoire.
Destin, est-ce toi qui frappes à ma porte ?
Aucune euphorie ne pourrait résister à ce coin puant la crasse, le beurre rance, les menstrues mal contrôlées, l'excrément inévacué, le destin de pauvre, et la fornication bâclée.
Je la contemple, en train de réunir ses harnais modestes mais qui, sur elle, trouvent de la grâce. Mon émotion en est accrue.
T'as des gens qui conserveront toujours un côté « chèvre de M. Seguin ». Ils bataillent toute la nuit, pourtant au jour, le loup finit par les manger. Ainsi fut réalisée la « distribution » de départ. Les victimes d'un côté, les bourreaux de l'autre. Inch' Allãh, comme nous disons, nous autres Dauphinois.
Elle s'active par petits gestes automatiques, sans trop songer à ce qu'elle fait.
— Vous l'aimez encore ? lui demandé-je, sachant à quel point les réactions les plus invraisemblables peuvent exister.
Elle a un sursaut.
— Kozeck ?
Une expression inquiétante brouille sa joliesse.
— Comment ne l'avez-vous pas fui plus tôt ?
— Il disait qu'il s'en prendrait à notre enfant si je le quittais. Il le fera ! Il est capable du pire !
— Sa situation de séjour est régulière, en France ?
— Je ne sais pas.
— Eh bien, moi si. Faites-moi confiance.
Voilà la sublime Schéhérazade qui fond en, tu sais quoi ? Oui : larmes ! Et vient se jeter contre moi, haletante, ardente, éperdue. (Attends, que puis-je-t-il ajouter pour te donner la pleine mesure de son comportement ? Rien : ça suffit comme ça ? D'ac !)
Je referme mes bras sur elle telles les mâchoires tentaculaires d'une grue, l'étreins avec violence. Mes paluches sont de partout à la fois : au four et au moulin à poivre. Et je te malaxe une fesse ! Et je te glisse un médius de miséricorde dans la moniche ! Et je te coule ma jambe droite (ou gauche, je ne sais ; toujours est-il que c'est l'une des deux) entre les cuisses ! Et je te retrousse jupe, te descends slip, te fends, te suractive. J'éperduse ! Elle pis encore. Je la goûte, la suce, la mâche, l'investis, la promène. On forme une boule de baise ! Un feu au cul de la Saint-Jean ! Gloire à Toi, souverain maître de toutes choses et du reste ! Vois à quel point nous Te célébrons, Te portons aux nues d'où Tu règnes sans pontification inutile !
Elle en chevrote, ma petite Arbi ! Des années sans fade qui explosent ! Ah ! la façon dont sa chaglatte enserre Mister James ! L'aspirant du bas ! Faut avoir des générations de danseuses du ventre derrière soi pour parviendre à pareil résultat. Et l'affreux Polack qui la molestait ! Sombre inconscient ! Fauteur de guerres ! Ces gaziers-là boivent l'alcool à brûler au goulot en ignorant qu'ils possèdent le paradis ! Je ne veux pas empiéter sur le territoire de Béru, mais il faudra que je lui remette une rouste très bientôt et sûrement avant ! Une réelle ! Remboursée par la Sécu. Il n'a pas tort, Alexandre-Benoît ; le moment arrive où le gnon est l'ultime mode d'expression !
Lorsque nous nous sommes essoré les glandes à l'extrême, je l'aide à bouclarer sa valdingue de carton et l'emporte à Louveciennes.
La lumière luit dans le pavillon délabré. Le petit garçon pionce dans un renfoncement meublé d'une paillasse et d'une bougie éteinte.
Tu verrais la naine retrouvant sa fille ! Gémissements, larmes à l'harissa ! Elle n'entonne pas de la glotte, biscotte le mouflet endormi ; mais ce sera pour to morrow morninge. Elle rassérène en apprenant que Pépère s'en tire bien ; frissonne de soulagement à la pensée que son fumier de gendre est au gnouf. Me baise les mains, reconnaissante.
Ma Pomme contemple Schéhérazade, prêt à remettre le couvert en lui sortant mon service trente-deux pièces. Un trou, des poils, on ne peut pas mesurer leur impact sur un individu qui n'a pas besoin de se faire chauffer la membrane au bain-marie pour emplâtrer une fille ! Je continue de vivre en elle. De lui prospecter les Frères Lumière par la pensée. La réenfilerais sur la table de cuisine aux El Djam, si je me laissais aller.
Mais il est tard et la journée fut rude !
Au fait, pourquoi en parlé-je au passé ? Elle n'est pas encore terminée.
Tu vas en avoir la preuve !
14
Eternel retour à la case départ !
Le manoir est illuminé comme pour la fiesta qui devait s'y perpétrer. Ce que le Mastard appelle : éclairé à Giono, et cependant, il a tout juste assez de lettres pour écrire : « je vous encule tous » avec du charbon de bois sur un mur immaculé.
Malgré ces illuminages, le hall est vide. Je vais pour grimper, lorsque des râles me parviennent du sous-sol.
Pars en reconnaissance.
L'escalier conduisant à la cave.
M'y engage.
Ce que j'ai jugé plainte est en réalité un bruit d'intense dégueulage.
J'avise M. Félix étendu dans une mare de charmes-chambertin dont les flacons prestigieux sont réduits à l'état de tessons (mon tesson, nos voleurs, aimé-je à calembourer).
Miraculeusement, le vieux prof ne porte aucune entaille. Il a raté la première marche et les boutanches se sont brisées en même temps que son col du fémur. Cette chute a déclenché les vannes assurant la maintenance de son trop-plein, et l'universitaire accroche les wagons (foudres) avec une violence de Drac en crue.
Estimant que l'instant n'est pas encore venu de lui porter secours, je pars à la recherche de mon Boulimique professionnel.
Enquête à rebonds.
Pleine de folles surprises.
Je te donne un exemple : sur le palier du premier, je trouve avec tristesse le cadavre d'Olympio[19]. Un calibre pour superman de la gâchette l'a décoiffé en lui faisant éclater la boîte crânienne. Ce qui subsiste de sa tronche tiendrait aisément dans une louche à potage. M'est avis qu'on lui a tiré ce coup de canon dans les méninges par-derrière et qu'il ne s'est pas rendu compte de la farce.