Très évidemment, c'est moi que la personne hèle.
Je m'approche de la barrière délimitant sa propriété, en pousse la portelle, gagne la jolie maison « Mon rêve » dont la lourde est incomplètement close.
— Entrez ! me lance une voix plus feutrée que des charentaises de nonagénaire.
Répondant à l'invite, je pénètre dans un charmant living aux meubles rustique-de-qualité, aux murs ornementés de toiles approbationistes, époque albuplast.
Un être à l'aspect saisissant occupe un fauteuil d'infirme. Ma première impression était mauvaise car il s'agit d'un homme. Mais quel !
Il est très jeune. Convulsé, d'une maigreur à passer par la bonde de sa baignoire quand il la vide. Sa pâleur mortelle est intensifiée par le sombre regard mentionné plus haut. Que cet individu soit en vie constitue, sinon un mystère, du moins un prodige.
Ses pommettes sont à ce point saillantes qu'elles font songer aux genoux d'un enfant de la famine. J'ignore évidemment ce dont souffre le malheureux, toujours est-il que le sort ne lui a pas fait de cadeau !
— Pardonnez-moi de vous avoir interpellé, fait-il de son ton plus anémié que sa personne, mais je me demande ce que l'on cherche dans cette portion de notre rue.
La question me produit l'effet d'une couleuvre s'introduisant par mégarde dans ton rectum, l'ayant pris pour le terrier d'une taupe.
— « On ! » exclamé-je. Voulez-vous dire que d'autres sont venus inspecter l'endroit ?
— Pas plus tard que ce matin.
Je lui déballe ma brème flicardière.
Il la contemple avec un rien d'extase, puis demande :
— Je peux la toucher ?
Tout ce qu'il veut, tant qu'il ne s'agit pas de mon zifolo de parade !
Il la caresse un instant, puis murmure en me la rendant :
— J'ai toujours rêvé d'en voir une ; je lis tellement de romans policiers…
Pauvre gars. Mon guignol toujours prêt à la sensiblerie se perd en compassion.
— Vous me disiez donc que, ce matin, quelqu'un m'a précédé ?
— J'étais à peine levé, commence-t-il à narrer, lorsque j'ai aperçu un homme et une femme qui arpentaient le trottoir, là devant. Ils semblaient chercher quelque chose et se tenaient courbés. Ils allaient et venaient. Au bout d'un quart d'heure, la femme s'est baissée et a ramassé un petit objet. Je n'ai pas pu le voir, elle l'a montré à son compagnon qui a paru satisfait. Il lui a donné une tape dans le dos et ils sont repartis.
— Comment ?
— A bord d'une voiture verte à toit noir, une vieille Versailles d'au moins vingt-cinq ans.
— Vous n'avez pas noté le numéro minéralogique ?
— D'ici je ne pouvais pas le voir.
— Vous sauriez me décrire le couple en question ?
— Volontiers. L'homme, plutôt corpulent, portait une veste de toile beige et une casquette à carreaux ; la femme avait un ciré noir brillant serré à la taille par une large ceinture. La trentaine environ, des cheveux blonds, mal coiffés, tombant sur les épaules.
Je prends note de ses descriptions sur mon calepin.
— Merci de votre témoignage, dis-je à l'infirme, je gage qu'il nous sera précieux.
— Vous le croyez vraiment ?
— Tout ce qu'il y a de vraiment, mon cher ami. Puis-je vous demander votre nom ?
— Léandre Méandreux.
— Peut-être sommes-nous appelés à nous revoir ?
— Je l'espère. Vous êtes passionnant !
Sa petite patte flétrie est pantelante et froide dans le creux de la mienne.
21
En regagnant la bicoque des El Djam, je suis frappé par une évidence : les tortues femelles ne se mettent pas sur le dos pour baiser.
Il me vient de ces biscornances, parfois… A se demander si je ne devrais pas boire des tisanes d'hellébore de temps à autre, afin de me purger les méninges.
Je trouve mon tendre Salami, assis dans une flaque de soleil, près d'un massif de géraniums. Il dodeline du chef, en proie à un coup de pompe.
— Tu périclites, côté tonus ! lui fais-je.
Il bâille comme un piège à blaireaux prêt à fonctionner.
— J'ai peu dormi, la nuit dernière, m'avoue le prodigieux animal.
— Tu as déniché quelque chose ?
— Whoui.
— Quoi donc ?
Je sais parfaitement que tu incrédulises quand je te rapporte mes converses avec mon chien. Trop cartéconsien pour mordre à ce prodige ! Et pourtant, comme disait Galilée à son petit garçon qui ne savait pas utiliser sa toupie : elle tourne !
N'importe, mijote dans ton scepticisme pendant que je poursuis cette route qui me conduit à l'immoralité[27].
Comme il tarde à me répondre, je le houspille :
— Ben raconte, bordel !
Son regard cesse de ressembler à deux figues séchées ou aux burnes d'un castrat pour libérer une juste réprobance.
— Si tu dois me parler ainsi, revenons à notre vouvoiement du début ! me jette le brave compagnon, ulcéré.
— Je te demande pardon, j'ai les nerfs en pelote d'épingles, ces temps-ci, piteusé-je.
Magnanime, il s'écrase.
— Chacun a ses problèmes, assure ce canin d'expérience.
— Tu prétendais avoir découvert du nouveau ?
— C'est beaucoup dire. En humant les lieux où s'est déplacé l'agresseur de l'autre soir, je retrouve une odeur.
— De quel type ?
— C'est compliqué. Elle n'appartient pas à la maison. C'est quelque chose que je reconnais sans parvenir à m'en souvenir.
— Quel genre de fragrance ?
— Artificielle ; j'entends, ce genre de senteur ne se vaporise pas.
— A quel endroit est-elle la plus forte ?
— Viens !
Il me guide dans les parages de la remise, près d'un bosquet de sureaux. Se remet à flairer le sol.
Tu sais quoi ? Je l'imite. Vautré dans l'herbe, je me démène de l'olfactif. Mais je ne suis pas un chien. Tout ce que mon tarbouif récolte, c'est un parfum d'herbe fraîchement coupée et de compost humide.
J'en suis là de mon exploration lorsque la fille El Djam rentre de l'hosto avec sa vioque.
Sidérées, elles sont, en me découvrant à plat bide sur le sol.
Ma sublime Schéhérazade vient jusqu'à moi, indécise.
— Que fais-tu ? s'inquiète-t-elle.
— Je joue les Sherlock, mon amour.
Putain, même vue d'en bas, elle me porte au tricotin. Mon regard lui remonte l'entrejambe. Charitable, elle s'approche jusqu'à placer son Fragonard à l'aplomb de mon périscope géant. Vue imprenable sur un délicat slip blanc harmonieusement moustaché. Si j'écoutais mes pulsions, je me mettrais à genoux, plongerais du chef sous sa jupe et la déculotterais avec les dents. Seulement, y a Mémère bédouine et le petit en attente, tout près.
Bref instant pour dominer ma bandance, je me relève.
— La chasse aux indices, réponds-je avec retard.
— Tu en as découvert ?
— Non. Comment se porte papa ?
— Il va sortir demain. J'ai peur qu'on lui fasse encore du mal.
— Peu probable. Celui qui l'a attaqué sait que nous surveillons les lieux.
— As-tu des nouvelles de mon mari ?
— On le dorlote. Le processus d'expulsion est en cours ; n'aie plus de crainte, chérie.
Elle rosit et demande :
— On se revoit bientôt ?
— Peut-être avant ; mais je suis terriblement mobilisé par cette enquête, tu le comprends ?