Сопровождение ехало впереди грузовика на советском БМП без номера с нарисованным афганским флагом на борту. Видимо, БМП был трофейный.
Моджахеда, что говорил по-русски, звали Сабех. Несмотря на то, что когда-то он учился в Советском Союзе, в Московском университете, он совсем не по-доброму смотрел на нас с Коганом своими угольно-черными глазами и не был разговорчив, в отличие от шофера грузовика. Тот нам что-то быстро и гортанно говорил, показывая на подернутую дымкой полосу горизонта.
Сабех перевел слова шофера. А именно: после Джелалабада он не собирается никуда сворачивать с единственной дороги, ведущей к пакистанской границе и дальше, в Пакистан. Там еще остались минные поля, до которых никому нет дела. Коган забеспокоился и стал убеждать Сабеха, что нам нужно «доставить» одеяла и муку по назначению, а значит, придется свернуть немного в сторону, не доезжая границы. Сабех согласно кивнул и, отчаянно жестикулируя, стал кричать на шофера, оскаливая зубы и сверкая белками угольных глаз.
Мы забрались в кузов, закутались в спальные мешки, спасаясь от пыли, и наш гуманитарный «поезд» тронулся в путь.
До Джелалабада дорога была отличная, потом мы свернули в сторону по едва заметной колее. Вокруг возвышались унылые склоны гор, на которых то здесь, то там стояли черные от копоти и в пятнах ржавчины наши БТР-70.
В маленьких речушках замерли остовы грузовиков, в кабинах которых плескалась вода. Советская интервенция закончена, но следы от прошедших боев сохранятся еще на долгие десятилетия…
За окном собиралось светать. Я и не заметил, как пролетело время.
«Да, этот полковник Васин не промах, — размышлял я. — Надо бы дать эту рукопись какому-нибудь психологу, чтобы он, подключив свои компьютеры, свою интуицию и опыт, сказал, как хотя бы приблизительно обстоит дело с правдивостью записок полковника… По стилю, по слогу, по ходу мыслей и повествования кое-что можно определить…»
Я читал долго. Ведь уже поздний зимний рассвет, а будто мгновенно пролетело время; я перечитывал по нескольку раз одно и то же и пытался стать на место психолога. И по-прежнему верилось и не верилось одновременно. Неплохо было бы иметь хоть какую-то информацию по Васину из военной разведки, но военные разведчики вряд ли захотят поделиться ею. И я все больше и больше склонялся к мысли, что жениху Таниному не жить, если хоть доля правды в этой рукописи есть и если она вдруг попадет в чьи-нибудь заинтересованные руки.
Да, все-таки я немного подлец, что забросил «Записки полковника Васина» себе в стол и забыл.
Я поднялся из-за стола, потянулся, сладко зевнув. Подошел к окну, за которым противно, по-зимнему рассвело. Бр-р-р!
Интересно, где сейчас Левин — блудный кот, ведь наверняка тоже не спит.
Я вышел в пустой коридор, в конце которого увидел Левина. Мой стажер, глубокомысленно нахмурившись и кусая крепко сжатый кулак, шел мне навстречу. Наверняка наш Мегрэ разгадывает убийство Сельдина. Я хотел было окликнуть Левина, который по-прежнему не замечал меня, как тут из моего кабинета послышался надрывный писк телефона. Я бросился в кабинет:
— Турецкий слушает!
— Александр Борисович, на выезд. Я знаю, ваше дежурство заканчивается, заступает другой следователь прокуратуры. Но на место происшествия уже выехала группа Грязнова. Я сейчас пришлю за вами машину.
— Да говори толком, коротко и ясно: что и где? При чем тут: заканчивается — не закончилось, что за церемонии?!
— Только что приняли телефонограмму, — хрипел телефон голосом Хоменко, нашего майора-украинца с крайне деликатными для сотрудника МУРа манерами. — Взрыв в Лосином острове, случай может оказаться серьезным… Вячеслава Грязнова мы застали дома. А вас, Александр Борисович, не знаю, стоило ли беспокоить…
— Стоит! Еду! Высылай машину на Новокузнецкую. — Я положил трубку на рычаг и вышел из кабинета, на ходу окликнув Левина.
— Что! Едем? К Сельдину?! — обрадованно закричал мой стажер, подбегая ко мне.
— Нет, в Лосином острове что-то рвануло.
— Есть трупы? — Глаза Левина заблестели.