В голову лезут стрёмные мысли: меня связывают, затаскивают в лес, и всё, пипец. Но в Итене есть, что-то... надёжное. Может, его глубокий голос с лёгкой хрипотцой? Или уверенные движения? Пялюсь на него: волевой подбородок с лёгкой щетиной, сосредоточенный взгляд, сильные руки, крепко сжимающие руль. Кадык дёргается, когда он сглатывает. От него исходит какая-то внутренняя сила. Его присутствие одновременно успокаивает и дико нервирует.
– Так ты художница? – внезапно спрашивает он, заставляя меня вздрогнуть.
Его голос режет тишину в машине.
– Я... эм... типа того, – запинаюсь, чувствуя, как язык заплетается.
Жар ползёт от шеи к ушам, и я проклинаю свою бледную кожу, которая палит все эмоции.
– Как ты понял?
Итен усмехается, не отрывая взгляда от извилистой дороги. Уголки его губ приподнимаются, обнажая белоснежные зубы. В уголках глаз появляются лучики морщинок.
– У тебя краска на руках. И альбом торчит из рюкзака.
– Ох, – выдыхаю, пряча руки. – Ага, но я так себе рисую.
– Не верю, – качает он головой, на секунду бросая на меня взгляд. – Уверен, у тебя крутые работы. Покажешь?
– Не знаю, – мямлю, опуская глаза. – Они реально не очень...
– Эй, не парься, – мягко говорит он. – Я не критик, просто интересно глянуть.
Его слова немного успокаивают. Может, он правда просто хочет посмотреть? Без осуждения? Внутри разливается тепло от этой мысли.
– Ладно, – тихо соглашаюсь, губы растягиваются в лёгкой улыбке. – Может, потом.
Магазинчик оказывается маленьким, но уютным. Колокольчик над дверью весело звенит, когда мы заходим. В нос бьют запахи дерева, пыли и чего-то сладкого. Деревянные полки завалены всякой фигнёй. От консервов до самодельных носков. Глаза разбегаются от ярких упаковок и сувениров. Старый вентилятор лениво крутится под потолком.
Пока Итен выбирает продукты, шарюсь между стеллажами, разглядывая открытки и старые книги. Пальцы скользят по корешкам, а в нос ударяет запах старой бумаги. Зависаю у полки с вареньем: малиновое, черничное, клубничное... Мой желудок предательски урчит. В руках оказывается старая фарфоровая чашка с тонким узором.
У кассы стоит бабулька с морщинистым, но добрым лицом. Она смотрит на нас поверх очков, её седые волосы собраны в небрежный пучок, а на шее блестят старомодные бусы.
– Новенькие в городе? – спрашивает она, пробивая наши покупки.
– Ага, сняли домик в лесу, – отвечает Итен, выкладывая товар на прилавок.
– Ой, как романтично! – верещит она, разводя руки. Её глаза горят, будто у сплетницы. – Медовый месяц?
Я сразу же цепенею. Мы с Итеном? Пара? Внутри всё сжимается от неожиданности, а лицо начинает пылать.
– Нет-нет, мы просто... – наконец пытаюсь сказать, но Итен спокойно перебивает:
– Мы друзья, – говорит он, в голосе слышится твёрдость. – Решили провести лето на природе вместе.
Продавщица кивает, но в её взгляде читается недоверие. Наверняка в её голове уже сложилась целая история о нас. Она зыркает на меня, потом на Итена, будто сканируя.
– Ну что ж, добро пожаловать, – наконец улыбается она, протянув Итену пакеты. – Надеюсь, вам у нас понравится.
Выходим из магазина, а щёки всё ещё пылают. Прохладный ветерок приятно шевелит волосы. Итен закидывает пакеты в кузов, они глухо бахаются о железо.
– Мелкие городишки, сама понимаешь. Всех всё интересует, – бурчит он, захлопывая дверцу.
Слышу лёгкое раздражение в его голосе и киваю, не решаясь глянуть на него. Друзья. Он вроде назвал нас друзьями. Это слово поёт в моей голове.
– Да всё нормально, – наконец выдаю, теребя прядь волос. – Спасибо, что... объяснил ей.
Итен улыбается. У него реально классная улыбка.
– Не за что, – отвечает он. – Мы же теперь соседи.
Соседи. Друзья. Слова, наполняющие пространство новыми смыслами. Это и страшно, и волнующе одновременно.
Дорога обратно проходит в молчании. Подъезжаем к дому, Итен глушит мотор, и на минуту мы просто сидим в тишине.
Глава 9. Итен
Чёрт, ну и денёк сегодня выдался! Поворачиваюсь к Луизе, она вцепилась в сидение, побелевшими пальцами. Глаза как блюдца, лицо мелом. Видно, что для неё это всё в новинку. Да я и сам в шоке, если честно.
– Приехали, – говорю, пытаясь разрядить обстановку.
Луиза вздрагивает, будто только очнулась. Фокусируется на мне.
– Ага... – мямлит она, дёргая ремень безопасности.
Выбираемся из душного салона. Луиза рядом потягивается, разминает затёкшие мышцы. Невольно залипаю на изящном изгибе её спины. Надо отвлечься. Сейчас явно не время для этого.
– На, держи, – протягиваю ей пару пакетов с едой.
Сам хватаю остальное, нагружаюсь по самое, не балуйся. На веранде чуть не роняю ключи. Руки заняты, а замок заедает, зараза.
– Давай сразу на кухню, – киваю на арку, справившись наконец с дверью. – Разберёмся там со всем этим добром.
Начинаю выгружать покупки на стол. Банки, коробки, пакеты. Всё сливается в один большой бардак.
– Ты чего застыла? – подмигиваю ей, пытаясь разрядить обстановку. – Давай, помогай, вдвоём быстрее управимся.
Луиза мнётся, но подходит, берёт пакет с овощами. Её пальцы случайно касаются моих, и она отдёргивает руку, будто обожглась. По коже бегут мурашки от этого мимолётного прикосновения. Да что ж такое–то, а?
– Так, – говорю. – Куда нам это варенье приткнуть? Места уже нет.
Луиза осматривает кухню, словно ищет путь к отступлению, потом тычет пальцем в верхний шкафчик.
– Может... сюда? – неуверенно предлагает она.
– Отлично! – киваю. – Займёшься этим?
Она молча принимается за дело, а я продолжаю раскладывать остальное. Исподтишка наблюдаю за ней. Двигается осторожно, будто по минному полю ступает.
– Слушай, – не выдерживаю, закрывая холодильник. – А ты чего вообще решила лето тут провести, одна, в такой глуши?
Луиза замирает, поворачивается ко мне.
– Мне нужно было место, где можно спокойно рисовать, – отвечает, глядя, куда-то в сторону. – В городе слишком шумно и... людно. Не могу сосредоточиться.
Киваю, понимая, что за словами кроется, что-то ещё. Но не буду лезть не в своё дело. У каждого свои заморочки.
– А ты? – вдруг спрашивает она, глядя мне прямо в глаза. – Зачем ты здесь?
Вопрос ставит в тупик. Мысли скачут, путаются: что сказать? Правду? Ложь? Что-то среднее?
– Я просто... хотел отдохнуть от городской суеты, – выдавливаю, наконец. – Подумать кое о чём в тишине.
Луиза кивает, как будто понимает. Фух, кажись, прокатило.
– Ну что, – говорю непринуждённо, меняя тему. – Может, поужинаем на веранде, подышим свежим воздухом?
В её глазах мелькает интерес, но тут же гаснет, сменяясь настороженностью.
– Я... не уверена. Может, лучше на кухне? Так удобнее будет.
– Без проблем, – отвечаю, не желая давить. – Что приготовим–то на ужин?
Покопавшись в холодильнике и перебрав варианты, решаем остановиться на пасте с овощами. Беру нож, кромсаю помидоры и перец, а Луиза колдует над соусом, то и дело пробуя его на вкус. На кухне тишина, только нож стучит по доске да масло шкворчит на сковороде.
Когда ужин готов, усаживаемся за стол. Луиза всё ещё избегает смотреть мне в глаза, но напряжение потихоньку спадает.
– Чертовски вкусно, – говорю с набитым ртом, пробуя пасту.
– Да, неплохо получилось, – тихо соглашается она. – Спасибо, что помог, без тебя бы не справилась.
– Да не за что, – улыбаюсь в ответ. – Может, по бокальчику вина? Для пищеварения, так сказать.
Достаю из пакета бутылку красного, купленную в магазине. Луиза смотрит на неё с опаской, мышцы на шее напрягаются.