— И что, я просто должен подойти к ней и сделать предложение? Типа «Привет, я Итен. Выходи за меня, чтоб наши предки бабла срубить могли»? Обалденный план.
— Не гони коней, — мама спокойная, как удав. Меня её невозмутимость ещё больше бесит, так и хочется встряхнуть посильнее. — Я вам устрою встречу на ближайшем благотворительном вечере. Познакомитесь, пообщаетесь. Попробуй её очаровать, включи своё обаяние. Ты ж можешь когда хочешь.
В её глазах стальная решимость. Всё уже решено. Спорить без толку, но и соглашаться вот так сразу я не собираюсь. Надо потянуть время, придумать что-нибудь.
— Ладно, подумаю, — бросаю и иду к двери. — А сейчас мне работать надо. У некоторых, знаешь ли, дела поважнее, чем сводничество и брачные игрища.
— Итен! — окликает, когда уже берусь за дверную ручку. — Не забудь про встречу в два.
— Помню я, помню, — отмахиваюсь и сваливаю из кабинета.
Дверь за спиной захлопывается с глухим стуком, отрезая меня от мамы и её грёбаных планов. Хоть ненадолго.
Глава 3. Итен
Глаза уже слезятся от этих цифр на мониторе. Пытаюсь сфокусироваться, но мысли упрямо скачут к утреннему разговору с мамой. Её слова крутятся на репите в башке. Брак по расчёту? Серьёзно? Это какая-то архаичная дичь. 21 век на дворе, а она будто из прошлого века вылезла.
Откидываюсь на спинку кресла, разминаю затёкшую шею. Хрустит по — жёсткому, мурашки по телу. Эта Эмили Уилсон, поди, избалованная богатая цаца. Хочет пафосную свадьбу и жить для понтов. В голове уже рисуется образ блондиночки с губёшками, которая только и умеет, что делать селфи да шопиться. Передёргивает от этих мыслей.
Внезапно из интеркома раздаётся голос секретарши, отвлекая от мрачных мыслей:
— Мистер Кларк, к вам мистер Родригес.
— Пусть заходит, — отвечаю, пытаясь настроиться на работу.
Дверь открывается, и входит Родригес — наш финансовый директор, сухопарый мужик лет 50 с проседью на висках и постоянно запаренным видом. Костюмчик на нём сидит так себе, галстук вечно косой.
— Итен, у нас проблемы с квартальным отчётом, — выпаливает он с порога, роняя кипу документов на стол. — Цифры никак не сходятся.
Вот только этого не хватало для полного комплекта. День и так отстой.
— Показывай, — вздыхаю, готовясь к долгому вечеру в компании цифр и графиков.
Часы неумолимо бегут. Офис давно опустел, а мы с Родригесом всё ещё разбираемся с бумагами, пытаясь найти ошибку.
Родригес, наконец, уходит, оставив после себя сладковатый запах одеколона и горы распечаток. А я один в огромном пустом офисе. Телефон показывает почти 9 вечера. Домой ехать в пустую берлогу совсем не тянет. Телефон внезапно взрывается трелью — на экране высвечивается "Майки".
— Эй, трудоголик, ты там не окочурился часом в своём стеклянном гробу? — орёт этот придурок так, что приходится отвести трубку от уха.
— Пока жив, но ненадолго, — хмыкаю, откинувшись в кресле. — Чё надо? Только не говори, что снова притащил домой экзотическую зверюгу. Я за последствия твоих "спасательных операций" больше не отвечаю.
В прошлый раз этот псих приволок домой игуану. Сказал, спас бедолагу от нелегальной перевозки. Хотя на фига нелегалам игуана? Непонятно. Тварь пару недель пожила у него, успев сожрать все комнатные растения и нагадить на диван.
— Не-а, в этот раз без сюрпризов! — заверяет он. — Вылезай из офиса, стрельнём в наш бар.
Задумчиво верчу в руках ручку. На работе больше делать нечего, а дома только темнота и тишина.
— Ладно, буду через полчаса.
— Жду-у-у-у, красавчик! Не вздумай опоздать, а то все цыпочки достанутся мне!
Отключаюсь и начинаю собираться. Прибираю бардак на столе, выключаю комп. В отражении на чёрном экране вижу свою усталую рожу с мешками под глазами. М-да, вид потрёпанный, будто неделю не спал.
Спускаюсь на подземную парковку, плюхаюсь за руль своего Астон Мартина. Чёрный красавец блестит в свете ламп. Завожу движок, и салон наполняется рокотом. Выруливаю на ночные улицы города, вливаясь в поток машин.
В баре толпа, музыка грохочет так, что закладывает уши. Пробираюсь к стойке, где машет Майкл. Лавирую между подвыпившими посетителями — то и дело норовят облить выпивкой. Какой-то бугай чуть не сбивает меня с ног, но я успеваю увернуться.
— Наконец-то объявился! — Майкл хлопает по плечу. — Я уж думал, ты забил и решил ночевать в обнимку с отчётами. Или втихаря свалил на свидание с какой-нибудь красоткой.
— Да ладно, ты ж знаешь, я человек слова, — плюхаюсь на высокий барный стул рядом.