— Мне стоит беспокоиться?
— За свою репутацию? Или за меня? — вскидываю взгляд глаза в глаза.
Отец багровеет и злится.
— Не дерзи, Вика. Ты прекрасно поняла вопрос.
— Нет, — отвечаю спокойно. — Тебе не стоит беспокоится.
— Ты знаешь, что сейчас нужно быть предельно осторожной в своих действиях и высказываниях, молодая леди.
— Знаю.
— У меня на кону поставлено слишком многое, и мне бы очень не хотелось, чтобы твое имя стало достоянием грязных бульварных газет. А оно станет, если ты продолжишь вести себя подобным образом. Потому что вездесущие…
— Вездесущие журналисты с местного телевидения спят и видят, как бы нарыть на тебя порочащий компромат и выбить из гонки за губернаторское кресло. Помню я. Помню.
— Вот и хорошо, — чеканит отец, — что помнишь.
Я закатываю глаза. Хорошо, что стою к отцу спиной и он этого не видит. Мысленно отмахиваюсь, вешая пальто в шкаф. Я привыкла. Ко всему этому за столько лет уже привыкла.
— Мой руки и давай за стол.
— Хорошо, сейчас. Только переоденусь, — бросаю на ходу, уныло переставляя ноги в сторону своей комнаты.
Знаете, многие люди обожают момент возвращения после трудового дня домой. Родные стены греют и бла-бла-бла. Но это не моя история. Мне хочется бежать отсюда без оглядки. Вот только, увы, некуда.
Если вы думаете, что быть дочкой отца-политики — это так прекрасно и такие перспективы, то я вас огорчу. Это не так! По крайне мере, в нашей семье должность отца скорее обуза. Иногда хочется биться головой о стену от всех правил, которые идут со мной рука об руку всю мою жизнь! Туда не ходи, с тем не общайся, этого не делай, здесь на останавливайся. Ар-р-р! А сейчас это все только обострилось в разы! Ибо отцу донесли, что к концу года губернаторское кресло опустеет и его нужно будет кому-то занять.
Перспективы, перспективы, перспективы… бесит!
Всю свою жизнь я стремилась быть хорошей. Сколько себя помню — я была та самая «дочь маминой подруги», которая учится на пять, сидит дома, с плохими компаниями не общается, смотрит только правильное кино, слушает только правильную музыку, днями и ночами зубрит правильные книжки и стремится к миру во всем мире. Идеальная пай-девочка Виктория! Девочка, которая в последнее время крайне задолбалась быть хорошей!
Давно я не чувствовала себя такой свободной и живой, какой была в ту ночь в клубе. В ту ночь с Ренатом. Да, наверное, вообще единственный раз в жизни — я жила! А не следовала установленным кем-то правилам. Эта мысль пьянит и дурманит. Подстегивает и зажигает.
Я хочу еще…
Еще один маленький глоток свободы!
Я беру в руки салфетку с номером и телефон…
Но я снова не решаюсь ему набрать. Черт!
Глава 10
Следующее мое утро на работе начинается с доставки цветов.
Я только успеваю переступить порог своего кабинета, как в дверях появляется курьер с изумительным букетом белых пионов.
Я растерянно глазею на парнишку. Парнишка глазеет на меня. Улыбается и тянет шариковую ручку со словами:
— Виктория Морозова? Доброе утро, доставка цветов. Распишитесь.
Я, окончательно выпадая из реальности, машинально чиркаю свою закорючку в бланке и принимаю из рук парня букет. На всякий случай решая уточнить:
— Точно для меня?
— Конечно. Хорошего дня!
Опомниться не успеваю — курьера и след простыл. Остается только легкий морозец и совсем не легкий шок, который отпускает медленно и нехотя.
Нет, вы не подумайте, я люблю цветы. Обожаю сюрпризы. Жить не могу без подарков. Просто в данный момент мне некому их дарить, устраивать и презентовать. Поэтому букет вызывает скорее подозрение, нежели радость.
Записки в цветах, кстати, я не нахожу. Кто это так расщедрилась — могу только гадать.
Утыкаюсь носом в ароматные пышные бутоны, вдыхаю и ловлю шальную мысль: может Ренат… Но тут же себя осаждаю. С какой это радости ему слать мне цветы? Прошло четыре дня с момента нашего расставания — от парня никаких новостей. Да и мало того, что он не знает обо мне ничего, кроме имени. Так еще и образ романтичного тайного поклонника точно красавчику не подходит. Этот крайне прямолинеен. Скорее приедет с букетом сам, чем отправит его с курьером.
Тогда кто? Кто-то из коллег? Друзей? Знакомых? Или, может…
Выглядываю в коридор, высматривая среди работников «Квадрата» нашего генерального. Нахожу. Илья Владимирович в своем кабинете о чем-то ожесточенно спорит с кем-то по телефону. Ни взглядом, ни словом, ни улыбкой он не дает мне понять, что цветы от него. Да и с чего бы? Глупости, Вика!