Наш Ангел
Где-то рядом выстрелы, в ушах гул от звуков взрывов, а я не смотря не на что, иду вперёд. Где-то там, под завалами, ты, моя родная, зовёшь меня из последних сил. Каждый новый шаг даётся с невероятной болью. Душевной. Пытаюсь не смотреть по сторонам, но это мало получается, каждый пятый погибший это ребёнок Маленькие комочки с кровавыми пятнами на одежде и теле... Искаженные от боли лица... Кто-то уже мертв, а кто- то ещё слабо дышит, из последних сил ожидая помощи, которая вот- вот до них доберётся... Разрушенные дома, школы, садики. Обломки зданий, развалившихся словно карточные домики, пыль и грязь. Сотни погибших и раненных людей вокруг, большинство из которых дети. Всю жизнь буду винить себя за то, что сегодня настояла на своём; за то, что сегодня, ты, моя принцесса, пошла в садик. Никогда не забуду, как ты не хотела, сидела утром на кухне за столом и плакала, словно предчувствовала, словно знала:нельзя, не надо.... С каждым шагом Надежды найти тебя живой становится всё меньше, а бездыханных тел вокруг - всё больше. Страшно подумать, что это может означать. Нет! Не верю! Не верю, что и мой ангел погиб от рук этих уродов. По щекам уже бегут дорожки слёз, губы искусаны в кровь, а я всё иду вперёд. Я тихо шепчу: « Милая, прости меня. Я виновата перед тобой, моя радость. Если бы не я, ты бы сейчас бегала с папой во дворе и заливисто смеялась». Вот я вижу твою воспитательницу, которая сидит в карете скорой помощи, и громко рыдает. Её дочь прижало плитами и живой девочку вытащить не смогли. И вдруг, рядом с её дочерью, я замечаю знакомое платьице. У тебя есть такое же. Мы его неделю назад с тобой покупали. Ты увидела его на витрине магазина и не смогла пройти мимо. Страх сковывает тело, не давая ступить и шагу. До безумия страшно, что этим неподвижным тельцем в цветастом платьице можешь окажешься ты, родная. Сквозь шум в ушах, я слышу голос твоего папы. Он что-то кричит, но я не понимаю. Иду дальше, не оборачиваясь. Иду вперёд. Дальше. А потом падаю... Понимаю, что рядом со мной действительно ты. Беру твою холодную маленькую ладошку и подношу к своим губам, дышу, пытаясь отогреть, целую и снова грею дыханием. А ты не шевелишься. "Нет, нет, нет... " - отчаянно шепчу. Не верю, не верю. не верю. Ты, наверное, спишь. Твой папа подходит к тебе и проверяет пульс. Устало прикрываете глаза. "Нет. Нет. Нет!"- мотаю головой. С губ срывается нечеловеческий крик... Твой папа крепко обнимает меня, гладит руками по спине и плечам в попытке успокоить... И вырываюсь, я хочу к тебе, моя девочка. Папа с трудом оттаскивает меня, а я чувствую, я слышу, как он плачет вместе со мной. Малыш, прости нас, что не уберегли. Прости, что отпустили. Ты была смыслом нашей жизни, а теперь ты наш ангел. Прости. Прости... Время не лечит. Всё врут.