— Мария, къде ми е зелената папка? — извика гласът зад преградата, може би само на метър от ухото на Тома. Последваха звуци от отваряне на чекмеджета и прелистване на хартии; Тома почти визуално си представи как Мария се рови между нахвърляните в чекмеджетата броеве от списания „Блясък“, „Млясък“, „Плясък“, „Крясък“ и „Трясък“, търсейки папката на шефа си.
— В този институт вече дявол знае какво става! — обяви гласът и тежко изпуфтя. — Представяш ли си, някакъв мушморок от долните етажи пуснал в мрежата статия! И в тази статия, ако знаеш само какво пише в тази статия… Виж само заглавието: „Институтът като информационен полигон“! Къде отиде цялата секретност, питам аз? Така им ударих по масата на Новоселски и на Згурев, че…
— Защо на Згурев? — обади се Мария.
— Защото мушморокът е от неговата секция, „Нечиста математика“! Някой си Ивайло, или поне аз така го запомних…
Като чу споменато името на приятеля си, Тома усети как сърцето му лудо заподскача във всички възможни посоки и степени на свобода.
— И на всичкото отгоре пробили дупка в защитата! — продължи да гърми гласът. — Всичко били нагласили хората на Крокодила, двама от тях трябвало да се качат на етажа, но охраната на Носорога ги засякла… Ужас! Скандал! Утре в борда на директорите на „Св. Димитър Общи“ какви циркове ще се разиграват!… И не стига това, ами нашият човек от секцията излязъл изпод контрол! Долу се оправдават с мушморока от „Нечиста математика“, ама явно бая са оплескали сценария…
— И сега? — попита тихо Мария.
— Какво сега? Ясно какво! Цялата секретност отиде. Ще трябва спешно да се местим оттук. За оня от „Нечиста математика“ е ясно — контролен изстрел, и край. За хакерите на Крокодила — той сам да се оправя с Носорога, аз няма да се бутам между шамарите. А виж, за нашия човек, от „Теория на хаоса“… как беше там… Тома… да, Тома Марков…
Единственото, което искаше Тома в този момент, беше просто да изчезне. Да се разтвори безшумно в пустотата без мехури и утайка. И никой повече да не го види — нито Мария, нито притежателят на познатия до болка глас… Но в същия миг през пролуката между загражденията нахълта невисок мъж с модно тъмночервено сако, и като съзря лицето на влезлия, Тома направо изхълца от ужас. Леко прошарената коса и очилата със златна рамка се бяха запечатали здраво в паметта му от двете бурни визити в кабинета на професор Дамгов, още повече отоците от ужилвания по бузите още не се бяха разнесли напълно… Не, нямаше никакво съмнение. Мъжът, явно абсолютно неочакващ да види в лабораторията външен човек, се спря като вкаменен и зяпна Тома със съвсем изумен поглед. От зелената пластмасова папка под мишницата му се измъкна тесен лист хартия — изрезка от рубриката „Футболен топфолк“ на вестник „Меридиан мач“ — и мъчително бавно тръгна да планира към пода… Но след миг изумлението, изписано на лицето на мъжа, почна полека да изчезва, сякаш той бавно, но неотвратимо загряваше кой стои пред него, сякаш още малко — и съвсем ще загрее, и тогава… Ето, в очите му проблесна искрица интерес, при това интерес от подчертано хищен тип, ето и устата му се отвори, за да възкликне: „А-а-а, кой ни дошъл на гости“…
— Аз не съм Тома! — викна панически Тома и измъкна с треперещи пръсти визитката от джоба си. — Ето! Аз съм Лука, а не Тома! Лука съм!
септември 1997 — май 1999 г.
София,
Институт за космически изследвания