— У меня есть вкус ко многим прекрасным вещам, — говорит он низким, скрипучим голосом. Он проводит подушечкой большого пальца по моей скуле. Он теплый и мозолистый, но прикосновение такое интимное, что дрожь страха пробегает по спине. Удерживая мой пристальный взгляд, он проводит большим пальцем по краю моих губ.
Я хочу поцеловать его. Не знаю, почему.
Он обхватывает мое лицо ладонями, но его глаза ничего не выражают.
— Зачем моему отцу подставлять тебя?
Я лежу здесь в постели, голая, в его власти, и не буду болтать о сыре и оливках.
Он садится прямее, мгновенно напоминая о дисбалансе сил.
— Значит, ты мне веришь?
— Не думаю, что ты лжешь.
— Ты не думаешь, что я лгу, но не можешь сказать, что веришь мне?
— Почему я должна верить человеку, который сбежал из тюрьмы и похитил меня, а не человеку, который меня вырастил?
Мне нужно больше доказательств. Еще хоть одно.
Было слишком много правды в тоне его голоса, когда он угрожал мне, держа за шею. Я не уличила его ни в одной лжи.
Может, он и не врет, но мне нужно гораздо больше объяснений.
Его глаза задерживаются на мне на долгие мгновения, прежде чем он отвечает.
— Потому что я защищаю тебя.
— Почему ты защищаешь меня? — шепчу я. Качаю головой. Мне достаточно ясно, что если бы его подставили, он бы захотел выйти на свободу. Очевидно, что у него есть для этого власть и связи. Также ясно, что я была для него легкой мишенью, которую он мог использовать, чтобы выбраться, и он, по крайней мере, изначально верил, что я имею какое-то отношение к заговору против него.
Но непонятно, почему он вообще заботится обо мне.
Он не отвечает на мой вопрос.
— Я нехороший человек, Клэр. Сказав наоборот, я бы солгал. И я говорю тебе правду: твой отец — лжец, и он причинил бы тебе боль. Женщина, с которой я был помолвлен, умерла из-за него. Почему, не знаю, — он наклоняется ко мне. — Но выясню. И тебе будет намного, намного легче, если ты поможешь, а не будешь мешать.
Это своего рода предложение. Он хочет знать, можно ли на меня положиться. Сначала я не знаю, как ответить, потому что мне нужно узнать больше информации. Но я также голая и привязана к кровати в каком-то секс-клубе, так что вряд ли я в состоянии о чем-то договариваться.
— Ты просишь предать моего отца.
— Я не просил тебя никого предавать. Я прошу тебя помочь мне найти ответы.
— Но ты будешь требовать от меня чего-то, и используешь то, что сможешь найти, чтобы добраться до него. Ты убьешь его.
Сначала он не отвечает, но и не отводит взгляда. Он наклоняется ближе ко мне, опираясь на руку. Я чувствую аромат мыла. И этот аромат творит неожиданные вещи с моим телом.
Я с трудом сглатываю. Дыхание затрудняется. Пульс учащается.
— Убийство для него будет милосердием, Клэр.
Он не станет его убивать. Сначала помучает.
Я смотрю на него, разинув рот, не зная, что и думать. Мой разум загроможден мыслями.
Если то, что он говорит, правда… Хотя у него нет доказательств вины моего отца, а у меня нет доказательств его невиновности… Мой отец убил невинную женщину. Жестоко. Это непростительный грех, за который он заслуживает наказания.
Я не могу сравнить своего отца — элиту, которая играет в гольф по выходным, — с человеком, стоящим за убийством. Он носит носки с рисунком ромбиков.
Этого не может быть.
Этого не может быть.
Но зачем еще Константину настаивать на своей невиновности? Зачем ему вытаскивать меня из тюрьмы и предполагать, что я в сговоре с отцом?
Я не могу так легко сдаться. Я не должна верить тому, что он говорит.
— Как твой отец относится к тебе, Клэр?
Я смотрю на него, удивленная вопросом.
— Что?
— Он причиняет тебе боль? Или ты для него особенная?
Я отвожу взгляд. Мне не нравится эта тема разговора, но сейчас нет смысла вести себя как мама.
Если бы руки не были скованы, я бы пожала плечами. Я стараюсь казаться беспечной.
— Он неплохой отец. Он не… причиняет мне боль. Ну, во всяком случае, физически.
Смертельное спокойствие овладевает Константином.
— Как он причинял тебе боль?
— Ну, он просто… многого ожидает от меня. Я должна выглядеть идеально, вести себя безупречно. Я должна была получать отличные оценки, водить красивую машину. Все, что меньше совершенства, портит его репутацию, и не раз он упрекал меня в том, что я не такая дочь, какую он хочет.