– Шамиль, – восклицает отец, – проходи. Фархат, это мой сын, которого я хотел бы видеть мужем твоей дочери. Взрослый, состоявшийся, при достатке, с головой на плечах, не пожалеешь.
Морщусь от того, как звучат его слова. Будто выставляют меня на продажу, рекламируя покупателю.
– Наслышан, Саид, наслышан, – одобрительно кивает ровесник моего отца, почесывая свою бороду, затем смотрит на свою дочь, – но и ты пойми меня, Мадина – моя младшая и любимая дочь, я хочу видеть ее замужем за лучшим из мужчин.
– Понимаю, Фархат, – важно кивает отец.
Дальше идут баталии, по большей части торговля, прикрытая заботой о нас. Каждый пытается урвать себе кусок власти побольше. Отец Мадины пытается поднять калым, возвышая ее в наших глазах. В этот момент меня отвлекает звук входящего сообщения.
«Добрый день! Результаты теста готовы. Скрин прилагается».
С волнением и дрожащими пальцами пытаюсь открыть документ, и когда приближаю к себе текст, стискиваю зубы, чуть ли не кроша эмаль.
«Вероятность отцовства – 99,9%».
Умником быть не надо, чтобы правильно расшифровать данные. Чёрт.
– Так что, договорились, Шамиль? – отвлекает меня от мыслей отец.
– Что? – переспрашиваю и отвечаю невпопад, – да, да.
– Вот и отлично, – хлопают друг друга мужики, я же привстаю.
– Прошу меня простить, дела требуют моего присутствия, – пожимаю по очереди руки отцу и Фархату.
Те понимающе кивают, а сами продолжают о чем-то переговариваться. Выбегаю из дома пулей. Мне срочно нужен мой юрист. Как же все не вовремя. Следом в дороге приходит сообщение от отца.
«Молодец, сын, я тобой горжусь! Не разочаровал отца».
Не понимаю, что он имеет в виду, и не обращаю внимания на его слова. У меня сейчас проблемы посерьезней отцовских амбиций. Так что откидываю телефон и прикрываю глаза. Бешено ломят виски.
Глава 6
Эльвира
Запихиваю оставшиеся вещи в чемодан, оглядываю внушительный багаж и со стоном опускаюсь на кровать. Слишком много всего, мне не унести. Разгребаю заново сумки и кладу в одну из них все самое необходимое.
– Все будет хорошо, – шепчу своему малышу, и он бьется пяточкой изнутри, словно соглашается со мной и поддерживает.
Иду к выходу, оставляя записку для бабули на тумбочке. Только хочу открыть дверь, как в замке поворачивается ключ. У меня в этот момент сводит все внутри от страха. И когда дверь открывается, там появляется Гриша.
– Ты напугал меня, – выдыхаю с облегчением.
– Что случилось? Ты куда? – окидывает меня напряженным взглядом.
Лоб нахмурен, в глазах неподдельное беспокойство.
– Слушай, Гриш, – сминаю приготовленную бумажку для соседки в комок, – хорошо, что ты пришел. Извинись за меня перед бабушкой, хорошо? Я уже не успею её дождаться и…
Он перебивает, не даёт мне договорить.
– К чему такая спешка? Ты возвращаешься домой? – прикрывает дверь, чтобы наш разговор не стал достоянием соседей по лестничной площадке.
– Почти, – опускаю голову, ведь никакого плана по побегу у меня нет.
– Хочешь рожать в селе, где нет ни одного нормального роддома и медицинской помощи?! – возмущается, смешно и экспрессивно размахивая руками.
Мне становится стыдно, что так оно и есть. Вот только жить с матерью я не собираюсь, поживу в доме у бабушки, вряд ли он кем-то сейчас занят. Она умерла лет пять назад, впрочем, в последний раз дома я и была в это время.
– Я не могу здесь больше оставаться, – кладу руку на живот, рефлекторно, бессознательно, – дело в том, что…
Сглатываю, собираясь с мыслями. Мне нужно хоть кому-то выговориться, излить душу, а Гриша – он ведь лицо незаинтересованное.
– Все дело в отце моего ребенка, – чувствую, что краснею, отвожу глаза, упираясь взглядом в цветочные обои, – он нашел меня и…
Молчу, думаю, как это преподнести, чтобы не выглядеть настолько жалкой.
– И? – ждет от меня продолжения парень, взъерошивая свои рыжие волосы.
– Мне надо бежать, Гриш, – подхватываю сумку покрепче, но ее у меня забирают мягко, но настойчиво, – он просто заберет моего малыша, а меня…
Молчу, даже боюсь себе представить, что сделает Шамиль со мной.
– От кого ты беременна, Эля? – спрашивает он меня с мрачным видом.
– Не знаю, знаешь ли ты его, Шамиль Галаев, – опускаю стыдливо голову, вспомнив некоторые детали того вечера.
Перед взором проносится сцена, как я прихожу в себя, а наглые бесцеремонные мужские руки гладят и щипают мои соски.
– Криминальный авторитет? – поджимает губы Гриша, – ты шутишь? Его в городе каждая собака знает. Как ты умудрилась связаться с ним?