Приготовление мяса по-французски занимает у меня всего полтора часа. Довольная собой достаю из духовки блюдо и ощущаю как во рту собирается слюна. Похоже рецепт удался.
Чтобы как-то скоротать время до прихода Богдана, сажусь в гостиной и включаю телевизор. Развлекательные передачи не вызывают ничего, кроме сонливости, поэтому я звоню Каринке и болтаю с ней почти полчаса.
Когда стрелки часов показывают полночь, я начинаю осознавать, что Богдан не приедет, но всё равно терпеливо жду. Ещё полчаса… Ещё десять минут… Пять… Мне ведь так хочется его увидеть и понять, что всё не зря.
Вопросы один за другим атакуют мою голову… Где он? С кем? Почему не приехал? Почему не позвонил? Неужели ему… не понравилось?
Поставив остывшее блюдо в холодильник, направляюсь к себе в комнату. Вздрагиваю от каждого шума проезжающей за окном машины, думая, что это вернулся Богдан, но потом корю себя и буквально заставляю закрыть глаза и абстрагироваться от нехороших мыслей. Мне нельзя волноваться, потому что я беременна. Если наш поцелуй перевернул всё в моей душе, то это не означает, что Богдан испытал точно те же эмоции.
Я просыпаюсь, когда звонит будильник. Привожу себя в порядок, подбираю подходящую для занятий одежду и внимательно смотрюсь на себя в зеркало в полный рост. У меня худощавая фигура, но я всё пытаюсь разглядеть хотя бы малюсенький намёк на то, что беременность развивается, а малыш внутри меня растёт. Хочется, чтобы он поскорее начал пинать меня изнутри, чтобы давал знать о себе всякий раз, когда я волнуюсь.
Спустившись на первый этаж, понимаю, что Богдан так и не вернулся. В груди разрастается тревога и сомнения… Что если он пожалел о том поцелуе? Он снился мне всю ночь и всё утро. Проснулась я в насквозь мокрой сорочке часто дыша и задыхаясь от эмоций. В моем сне мы зашли гораздо дальше обычного поцелуя и сон этот был таким реальным, что я в это поверила.
Скрывать разочарование от отсутствия Богдана уже не получается, поэтому я кое-как заставляю себя позавтракать и в расстроенных чувствах уезжаю на занятия.
— Слышала, что Маринка всех сокурсников зазывает к себе на день рождения? — спрашивает Карина после того, как мы выходим из кафе, где обедали.
— Ещё не слышала.
— Ты пойдешь? Она говорила, что будет отмечать в каком-то дорогом ночном клубе.
— Не знаю, Карин. Вряд ли. Куда мне в моём положении?
Не успевает подруга задать мне очередной вопрос, как прямо возле нас останавливается невзрачный серый седан с тонированными окнами. Дверь открывается, оттуда выходит мужчина в чёрном пальто и, осторожно взяв меня за локоть, молча усаживает на заднее сиденье. Шок настолько парализует моё тело, что первые несколько секунд я не сопротивляюсь, но затем становится поздно.
— Отпустите меня! — громко кричу. — Да кто вы такие?! Выпустите!
Дверь захлопывается, машина плавно катит по улице.
Возле университета меня ждёт Казим. Я сказала ему, что схожу с подругой пообедать в кафе и что меня не стоит провожать. Зря, конечно же! Он хотя бы мог меня защитить.
— Тихо-тихо, Аня. Мы не причиним тебе зла, — произносит мужчина, который сидит со мной на заднем сиденье.
Я удивляюсь откуда он знает моё имя и на секунду замолкаю. Смотрю на его профиль, заглядываю в холодные серые глаза. Возраст мужчины чуть старше сорока, но волосы полностью седые.
— Позвони своей подруге и скажи, чтобы не волновалась. Мы вернём тебя через десять минут.
Его тон спокойный и я понимаю, что спорить сейчас абсолютно бесполезно. Достаю из кармана телефон, дрожащими руками тыкаю в нужные кнопки и звоню Карине в точности повторяя всё то, что сказал мне седовласый мужчина.
— Меня зовут Слепаков Николай Иванович, — представляется он и достает из нагрудного кармана удостоверение с синей обложкой.
Я не успеваю прочитать, что именно там написано, потому что он тут же захлопывает его прямо перед моим носом.
— А ты Аня, верно?
— Верно, — отвечаю дрожащим голосом.
— Вот видишь, мы о тебе много знаем. Навели справки перед встречей, увидели, что девочка ты хорошая, не имеешь отношения к криминалу да только не с тем мужчиной связалась.
— Что вы имеете в виду?
— Ты же знакома с Богданом Валевским? — спрашивает Николай Иванович.
— Знакома, — отвечаю, всё ещё не понимая к чему он клонит.
— Знаешь, чем занимается мужчина, с которым ты живёшь?
— Он… Нет, не знаю, — тяжело вздыхаю.
Надо было спросить у Богдана раньше, да только я боялась его.