— Да Гошка Петров из их класса!
— Сын Петрова, что ли? — удивился отец. — Ай да наследничек. Он что… способен на такое?
— Кошак на все способен, — устало объяснил Венька. Теперь уже было все равно. — А не он, так его дружки.
— Подожди-ка… — начал отец, но мама перебила:
— Вот такие-то сыночки и творят что хотят. Сегодня как раз родительское собрание, вот я там все и выложу, пусть школа принимает меры…
Венька поморщился. Отец сказал:
— Ну, а в какое положение ты нашего-то парня поставишь? Будут говорить: нажаловался, мамаша пришла заступаться…
— Тогда иди ты, заступись, — неласково сказала мама. — Ты часто на родительские собрания ходишь?
— Да подожди ты, я ведь не об этом… У ребят в коллективе свои законы, а ты…
— Не знаю я таких законов! Чтобы всякая шпана людям проходу не давала… Все равно я скажу.
— Да не надо, мам… — опять поморщился Венька.
— Что значит не надо? Родители не должны за сына заступаться? Вырастешь — ты будешь заступаться за нас, если придется. А пока — мы за тебя. И нечего тут стесняться, глупо это…
— Да я не про то, — вздохнул Венька. — Просто бесполезно…
— Это почему же?
— Ну, скажет Роза Кошаку: «Петров, неужели ты не понимаешь, что это идет вразрез с нашими нравственными принципами? Я вынуждена сообщить директору»… А у директорши сто хлопот. Она сейчас очередную борьбу с курением и с сережками у девчонок ведет…
— И что, значит, не может на одного хулигана повлиять?
— Повлияет. Вызовет и мило побеседует.
— Почему это «мило»?
— А как еще? Это на другого могут орать: «Характеристика!.. В девятый не сунешься!» А у Петеньки папа — шеф, папа — шишка. Да Петенька и сам не дурак, выкрутится… И будет с Копчиком и другими дружками ржать потом…
— Вот чего я не пойму, — сказал отец. — У него дружки. А за тебя-то в классе некому заступиться, что ли? Ведь если видят, что такое подлое дело…
— Ох, папа, — усмехнулся Венька.
— Что «ох, папа»?
— Ну ты, в самом деле… Кто будет с Кошаком связываться? «Подлое дело»… Личное дело, скажут, обыкновенное.
— Не верю я… Что тогда у вас за ребята?
— Нормальные ребята. Как везде. Современные…
— А если нормальные… Вот я помню, когда учился, тоже всякое бывало. И шпана привязывалась. Но мы как-то держались друг за дружку. Пускай не весь класс разом, но компании товарищеские подымались, если что… Был такой Федька Романчик, местный атаман, так мы ему даже ультиматум отправили: если, мол, еще к кому-то полезешь, гляди… Помню, в нашем штабе на сеновале это послание на машинке печатали.
— На какой машинке? На нашей? — ввинтился Ваня. Голову сунул отцу под мышку, завертел шеей.
Отец взъерошил ему макушку:
— Ну, на какой же еще…
— Разве она тогда уже была?
— Я же тысячу раз про это рассказывал… Ты меня, Иван, с мысли не сбивай. Я про ультиматум Федьке Романчику говорю. Он тогда ничего, присмирел, зауважал…
— Штаб, ультиматум… — тихо сказал Венька. — Это какие годы-то были, папа… Вы тогда еще в тимуровцев играли.
— А сейчас как играют? — Отец отставил от себя Ваню.
— По-всякому… Кто на скрипке, кто в хоккей, кто в карты… А кто в активиста на собрании. А вообще-то играть сейчас не модно. Лучше шмотками хвастаться и кайф ловить…
— А девочки с шестого класса губы красят, — вставила мама. — У нас на работе Анна Михайловна рассказывает: замучилась со своей Татьяной…
— Подождите-ка, товарищи, — насупился отец. — Я, конечно, человек отсталый, современных сложностей педагогики не понимаю. И передачи для родителей почти не смотрю… Но по-моему, ребята — всегда ребята. И тимуровцев недавно по телевизору показывали. Сбор их какой-то.
— Па-а, эти тимуровцы с Кошаком драться не станут, — улыбнулся Венька. — Их ведь за это на слет в «Артек» не пошлют.
— А мы будем драться, — опять встрял Ваня. — Мы всегда все за одного в классе, даже за девчонок. Настюшка ругается, а мы все равно…
— Что за Настюшка! — сказала мама. — Анастасия Леонидовна…
— У вас еще примитивно-первобытный коллективизм, — вздохнул Венька. — Вот подрастете, поймете житейские мудрости…
— Мы и тогда будем.
— Ну и ладно, — согласился Венька. — Значит, вы уже новое поколение…
— Что-то не нравятся мне твои рассуждения, Вениамин Аркадьич, — сказал отец. — Давно это у тебя?
— Да уж порядком… Наверно, еще с той далекой поры, когда из редакторов поперли…
— Не уходить надо было, не хлопать гордо дверью, а спорить и доказывать…