Леора стащила с низкого ложа в спальне простыню, как могла, вытряхнула пыль, вылила на неё две бутылки вина, что покрепче, укутала маркграфа, стараясь не трогать ожог и царапины. Из обрывков собственной рубашки соорудила компресс на лоб, смочив той же настойкой, что раны обрабатывала. И только потом сообразила: стащить с Редиша штаны тоже бы не помешало. С другой стороны, он и так по пояс голым был, потому и решила оставить всё, как есть. А больше Недил сделать и не могла, только отирать лицо, да смачивать сухие потрескавшиеся губы – пить маркграф отказывался, кадет только в пустую потратила пару глотков по-настоящему драгоценной воды.
А дальше начался вполне реальный кошмар, в котором время, кажется, остановилось, а от всей вселенной осталась только круглая комната, освещенная тусклым пламечком масляной лампы. Жар не спадал, маркграф то метался, скидывая с себя простыню, то замирал так, что Леоре мерещилось, будто он дышать переставал. Редиш бредил, бормотал бессвязно, и Недил казалось, что она вот-вот свихнётся – так это было страшно. Ей хотелось генерала подушкой придавить, лишь бы замолчал, лишь бы перестал бормотать. И он замолкал – сам. Становилось ещё страшнее, и девушка с трудом сдерживала желание начать его трясти, тормошить, ударить, лишь бы понять, что он до сих пор жив.
Два раза простыня высыхала и дважды Леора её снова мочила, но толку от этого было немного. Разве только хоть примерно прикинуть, сколько времени прошло. Знать бы ещё, как быстро может просохнуть насквозь пропитанный вином лён на мечущемся в жару человеке. Наверное, быстро, за час, а то и меньше. Или наоборот, совсем не скоро? Ткань то плотная.
Но вот ведь подлое существо человек: как бы ни было страшно, как бы она не боялась, что сейчас, на следующий удар сердца Редиш дышать перестанет, усталость всё равно брала своё. Недил начала дремать, поминутно вскидываясь то от оглушающей тишины, то от бреда маркграфа. Потихоньку, на мягких лапах, подкрадывалось отупение вместе с равнодушием, полусон и реальность мешались, Леора уже плохо понимала, где кончается одно и начинается другое.
А за ними – дрёмой, отупением и равнодушием – страх только рос, ухмылялся безглазым черепом, прикрываясь ими, как ширмой.
– Ты здесь? – Голос Редиша окончательно сел, он даже не шептал, а сипел. – Ты здесь? Здесь? – Маркграф резко мотнул головой – в одну сторону, замер, потом в другую. Масляная лампа светила слабо, не столько освещая его лицо, сколько зачерняя тени под скулами, глазах и на щеках, делая генерала старше, измождённее. – Ты здесь?
– Здесь я, здесь, – кадет протёрла глаза, моргая, прогоняя муть. Знать бы, кого он зовет: бабушку, маму? Может, если поверит, что она рядом, легче станет? Хотя с таким же успехом он мог звать и самого Левого, с него станется. – Тише. Хочешь пить?
Редиш не ответил, хоть и затих. Недил нашарила тряпку, лежащую на коленях, смочила из бутылки, протёрла и без того мокрое лицо генерала. Жар пёк её ладонь даже через ткань. Кажется, температура поднялась ещё выше, хотя вроде бы и некуда.
Леора подняла флягу, потрясла возле уха, на слух пытаясь понять, сколько в ней осталось. Выходило чуть больше половины. Только вряд ли вода уймёт лихорадку лучше вина.
– Ты здесь, – снова забормотал маркграф, – знаю. Слушал, как ты спишь, ходишь. Дверь не закрывал. Представлял. Я знаю, знаю. Нос морщишь. Не можешь понять или не нравится – морщишь. И утром, когда просыпаешься, тоже. Щёку кусаешь, значит злишься. Волосы за ухо заправляешь, читать мешают. Книгу на коленях держишь, наклоняешься низко. Плохое зрение? Не спросил. Не спрошу. Нельзя!
Недил обернулась через плечо, глядя на напряжённого Редиша, на стиснутый кулак. Это что же получается, у маркграфа возлюбленная есть? Или была? Или это опять про мать с бабушкой?
– Магичка. Почему снова магичка? – потребовал ответа невесть у кого генерал. – Потому что я… – сказал совсем невнятно, – ненавижу магиков. Убью всех. Люблю.
– Всех? – уточнила Леора, тяжко вздохнув.
И тут её осенило: ну конечно, магичка! Это же он про Эрну, а метресса, наверное, даже и не догадывается. Вот ведь два гордеца, вечно вместе, но молчат, так и проходят рядом и по отдельности. Какая разница, если что-то между ними когда-то случилось? Главное, что может быть.
Отец, дай им счастья, лишь бы с Редишем ничего не случилось, только бы поправился.
– Класть я хотел на интересы империи и вместе с вашими планы, милорд! – сипло, но неожиданно связно рявкнул маркграф. – Не отдам. Ищите другую куклу. Не мне, но и не вам. Грызи хрен, старый осёл, – генерал ухмыльнулся, хотя это больше напоминало судорогу. – Девчонка. Дура. Нельзя…