Завести машину удается с третьей попытки и когда я, наконец, это делаю, расслабленно выдыхаю и выезжаю из парковки. По пути домой заезжаю в супермаркет, хватаю с прилавка бутылку мартини и быстро расплачиваюсь на кассе. Мы собирались пить шампанское, а наши мужчины виски. Я не люблю ни то, ни другое, просто хотелось, чтобы было красиво. Теперь в этом нет необходимости.
Возвращаюсь в машину и добираюсь домой. Уже в квартире бросаю взгляд на стол и становится так тошно, что я с трудом сдерживаю себя, чтобы не схватить все это вместе со скатертью и не вышвырнуть. Останавливает только то, что я, дура такая, готовила это целых два дня. Даже выходной на работе взяла, чтобы порадовать Диму домашней едой, а не блюдами из ресторана.
Кажется, меня одолевает истерика, потому что я громко смеюсь и сажусь на небольшой пуфик у двери в гостиную. Открываю бутылку мартини и пью прямо с горла. Наверное, так и выглядят жены, чьи мужья, пока они готовят дома, трахают других.
Спустя полбутылки мартини я достаю телефон и отправляю, теперь уже будущему бывшему мужу, фотографию с припиской "Вещи оставлю на лестничной площадке". Не жду, когда он откроет смс и тупо блокирую его контакт.
Телефон неожиданно оживает, я вздрагиваю, но все же беру трубку.
— Ну вы как там, — кричит в трубку подруга. — Празднуете?
— Ага, празднуем, — бодро говорю я. — Мы с мартини весело проводим время.
— Стой, почему с мартини?
— Потому что… — я не договариваю, так как именно в этот момент начинаю плакать.
— Женя, что? — кричит в трубку подруга, но я просто не в силах ответить.
Мне так внезапно становится себя жаль, что я просто не могу справиться с чувствами. Соплю в трубку и, тщательно вытирая слезы, отвечаю:
— Дима мне изменяет.
— Ох, бля… Я сейчас приеду!
— Нет, нет, ну нужно, — беру себя в руки. — Мы обязательно увидимся завтра, Оль. Отдыхай. Вадим приехал?
— До сих пор не берет трубку, — разочарованно говорит подруга, а я сдерживаюсь, чтобы не сказать "Вдруг и он тоже… изменяет".
— Не нужно приезжать, — настойчиво говорю я. — Завтра увидимся.
Мы разговариваем еще несколько минут. Оля называет Диму козлом и уродом, недостойным меня, а я продолжаю плакать и думать, что делать дальше. Около двенадцати я вдруг понимаю, что хочу избавиться от вещей Димы, но в последний момент принимаю решение выйти и посмотреть на салюты.
Накидываю пальто, хватаю со стола пару мандаринов и беру в руки недопитую бутылку мартини. Спускаюсь на первый этаж и замечаю мужчину, сидящего на ступеньках.
— С Новым годом, — поздравляю его и выхожу на улицу.
Несколько человек из нашего дома запускают салюты, а я одиноко стою в стороне с дольками мандаринов и алкоголем. Едва ли мне есть дело до того, что обо мне подумают. К счастью, никто ничего не спрашивает. Мы обмениваемся поздравлениями, улыбаемся друг другу, и я остаюсь одна. Когда замерзаю, решаю вернуться внутрь и снова натыкаюсь на того же мужчину.
Бомж, что ли? Это первое, что приходит в голову. И только потом я обращаю внимание на дорогие часы, явно подобранные со знанием, кожаные ботинки, идеально сочитающиеся с черными джинсами и пуховик. Он, правда, выбивается из общего стиля, но в том, что передо мной точно не бомж, я уверяюсь.
И удивляюсь тому, что делает явно не бедный человек в нашем подъезде. У нас, конечно, не притон, но и Ролексы никто не носит.
— Плохой день? — я сажусь рядом с ним и протягиваю пару долек мандарина.
Мужчина растерянно смотрит сначала на мою руку с фруктом, а после и на меня. Рассматриваю мужчину настолько, насколько позволяет освещение подъезда. Он привлекательный: с красивыми карими глазами, изогнутыми бровями, высоким лбом, небольшим носом, пухлыми губами, растянутыми сейчас в едва заметной улыбке, и широким квадратным подбородком.
Красив, ухожен, стильный.
Запоздало замечаю на виске с противоположной стороны кровоподтек и когда, наконец, обращаю на него внимание, охаю и выдаю:
— У вас кровь.
Мужчина касается виска и растерянно кивает, а я осознаю, что безумно хочу услышать его голос. Почему-то я уверена, что мужчины с такой внешностью и говорят волшебно, завораживающе.
— Простите, я… сегодня новогодняя ночь? — хриплым и до безумия сесуальным голосом спрашивает он, хотя я уверена, что секс — последнее, о чем он думает в этот момент.
Я настолько торможу, вслушиваясь в вибрации его голоса, что даже не сразу понимаю странность вопроса, а когда, наконец, ко мне доходит, растерянно интересуюсь: