— Кру-гом, шагом марш! Домой, мать. Тебе уже хватит, напровожалась.
— Ага, сыночка, ага, — безропотно согласилась матушка и, развернувшись, нетвердой походкой побрела прочь, в момент забыв про съемочную группу. Правда, по дороге как бы невзначай подхватила с общего стола початую бутылку беленькой.
— Вы что, совсем уже, дорогуша? — Дмитрий повертел пальцем у виска, обращаясь к корреспондентке. — Не вздумайте мамашку в таком виде в эфир пустить, на весь город ославить. Ей же потом соседи проходу не дадут, пальцами будут тыкать. А я — оттуда — заступиться не смогу, сами понимаете.
— Прости, прости, — смутилась интервьюерша. — Но мы ведь твою маму предупредили, что собираемся снимать.
— Ах, предупредили? — Он закипал. — Ах, у вас работа? А у нее — единственный сын на два года уходит. И она, между прочим, вам ничего не должна. Как, собственно, и я. И мы имеем полное право послать вас подальше.
— Дмитрий! — тоже еле сдерживаясь, проговорила журналистка. — Не забывай, что наша редакция тебе сделала реноме!
— Ах, реноме! Ну да. Красивое слово. Только еще вопрос, кто кому сделал: вы мне или, может, наоборот?
А серенькая девушка стояла рядом, вцепившись пальчиками в рукав его рубашки.
— Димочка, не переживай, — тихо попросила она. — Все обойдется, вот увидишь…
Неизвестно, в какой скандал это могло бы вылиться, но, к счастью, к ним уже гурьбой бежали Димины одноклассники и многочисленные девицы, знакомые и незнакомые.
Плечистый Тимофей держал над головой за гриф гитару, точно знамя за древко:
— Демон! Даешь песню! Демоническую!
— Ладно, — тут же оттаял Поляков, принимаясь настраивать побывавший в чужих руках инструмент. — Песню так песню. Демонической, правда, не обещаю. Будет лирическая.
Он, смилостивившись, кивнул телевизионщикам:
— Если хотите, можете снимать.
Те приготовились.
Димон-Демон вспрыгнул на дощатый, наскоро выстроенный помост, с которого в начале празднества должностные лица произносили напутствия призывникам, и взял несколько аккордов.
Дождавшись, пока все внимание обратится на него, объявил, с вызовом глядя прямо в камеру, словно угадав давешние опасения журналистки:
— Посвящается одной девушке. Екатерине Криницыной.
— Песня твоя собственная? — уже довольно робко, растеряв весь свой напор, спросила журналистка снизу.
— Не перебивайте, пожалуйста, — сухо и вежливо попросил он. — Не моя, но очень подходящая. И любимая.
Еще и еще подтягивался народ, по толпе прошуршало:
— Тише, тише, Демон петь будет.
Катя стояла напрягшись, сама похожая на гитарную струночку.
Глаза ее светились, и в этот миг она уже не казалась серенькой. Оператор даже, потихоньку от журналистки, заснял ее. На всякий случай, вдруг пригодится.
Димка начал песню, которая была в те годы на слуху у всех. Но, как ни странно, слушателям казалось, что и слова, и мелодия рождаются прямо теперь, у них на глазах.
Может быть, получалось так оттого, что не отрываясь смотрели друг на друга исполнитель и та, кому посвящал он эти строчки, написанные другим человеком.
Дмитрий и Катя словно были одним целым, даже находясь на расстоянии друг от друга.
И никто больше не существовал для них сейчас, не было ни телекамеры, ни друзей, ни родных, ни Диминых обожательниц, ни просто досужих зрителей.
Тимофей вдруг не выдержал и подхватил снизу хриплым баском, не в лад:
— У-у-у, восьмиклассница-а-а-а!
Кто-то зажал ему рот, а Поляков продолжал, как будто и не заметив постороннего вмешательства:
Та же самая строчка припева, которая только что так топорно и невпопад прозвучала в исполнении Тимофея, у него вышла нежной и проникновенной, как трепетное любовное признание:
— У-у-у, восьмиклассница…
И он, точно исправляя огрехи Тимохи, еще раз повторил ее, слегка изменив:
— Пой со мной, восьмиклассница-а-а.
Восьмиклассница Катя вздрогнула, но возражать не стала. Конечно, она тоже знала эту песенку Виктора Цоя. Да и кто же ее тогда не знал?
Высокий вибрирующий голос ее зазвенел серебряным колокольчиком, гармонично вторя Диминому, бархатистому: