Гоша раскрыл рот, силился что-то сказать, закрыл рот. Снова раскрыл. Затем спешно огляделся, будто выискивая невидимого противника в окрестных кустах.
— Э-э… — наконец, протянул он. — Фотография, говоришь?
— Старая, — кивнул я. — Ты на ней еще молодой.
— Это что получается? — Гоша закусил губу. — Он меня убрать прибыл?
— Нет, блин, повидать и обнять! Конечно, это по твою душу киллер. Нужно пробить его у администратора. Позвоню в «02», ориентировки, план «Перехват», все дела. Пошли…
— Погоди… — Гоша остановил меня, взяв за плечо. — Это ничего не даст.
И хмуро покачал головой.
— Почему?
— Вряд ли он под своим паспортом в гостинице регистрировался. Поселился он специально близко с тем местом, где я часто бываю. Ресторан «Октябрь» — мой второй дом, сам знаешь. Грамотно хотел выследить… Уверен, что паспорт у него от другого человека, или вообще левый. Поддельный.
— Ну, да… Скорее всего, — кивнул я. — Но проверить нужно. Пошли к администратору.
Я привычным движением похлопал себя по карманам, где обычно лежало удостоверение, но, естественно, его там не оказалось. Оно и понятно, кто же на собственную свадьбу ксиву берет? Эх… А надо было бы захватить… Ладно. Скажу, что из милиции, пусть на слово верят. Убеждать я умею.
— Кто может желать тебя убрать? — спросил я Гошу.
— Да у меня врагов за всю жизнь набралось, как блох на бездомной собаке, — цокнул он языком, когда мы заходили в двери. — Понятия не имею. Может, Пантелей. Хотя нет, вряд ли. Может, Махмуд. Хотя тоже нет, он вроде бы в свои Каракумы укатил. Черт его знает, Курсант, тут надо посидеть покубатурить.
Мы подошли к стойке администратора гостиницы. Благо народ уже с улицы весь разошелся, в зал подался, там принесли горячее.
Я хотел было начать грузить тетеньку в учительских очках и в белой блузке, но Гоша меня опередил.
— Мариночка, золотце, — улыбнулся он. — Глянь, пожалуйста, кто в 205-м живет.
Я и забыл, что Гоша тут всех знает. Ну, это и логично — в ресторане дела свои мутит, соответственно, и с гостиницей плотно контачит. Ведь ресторан на ее территории, в одном здании.
— Георгий Вадимович, — женщина потупила взор, искоса поглядывая на меня. — Мы не разглашаем информацию о постояльцах.
Может, один на один у них бы глаже пошло, запоздало сообразил я.
— Очень нужно, милая, — Гоша погладил ее по пальцам руки, перешел чуть выше, провел нежно до локотка и заглянул в глаза так душевно, что будь я администраторшей, то сам бы уже все рассказал.
— Ну-у… Хорошо, — шепнула тетя, чуть зарумянившись. — А-а?
Он незаметно указала на меня взглядом.
— Да не обращай внимания! — усмехнулся Индия. — Парень свой. Можешь при нем говорить.
— Так… — Мариночка открыла большущую книгу и стала водить пальцем по строкам. — Двести пятый, двести пятый…
Повторяла она как заклинание, а мы ждали.
— Ага, вот! Сироткин Евгений Евгеньевич. Командировочный. Только я вам ничего не говорила.
— Спасибо, Мариночка, ты чудо! — Гоша галантно поцеловал ей руку, и мы отошли в сторону.
— Ну что? — в нетерпении уставился я на Гошу. — Знаешь его?
— Конечно, — ухмыльнулся он.
— Ну вот и отлично! — я чуть не подпрыгнул от такой удачи, все-таки лох, этот киллер, раз под своим именем зарегистрировался. — Кто такой? Зачем тебя убить хочет? От кого заказ получил? Где его искать? Ну что молчишь, как карась? Говори уже!
— Сироткина искать не надо, — усмехнулся Индия. — Он на кладбище.
— Чего? — не понял я. — Прячется, что ли, там? На городском? На Центральном? Где?
Гоша помолчал пару секунд, видимо, в надежде, что я сам всё пойму, а потом растолковал:
— Умер он, Курсант. Давненько уже. Знал я его, дела какие-то мутные он проворачивал, вот и сталкивались по долгу службы, так сказать. Да только нет его давно в живых, а паспорт, получается, есть.
— Так, может, он инсценировал смерть? И не умер совсем. Может, ты спутал чего? — не хотелось мне искать призрака, надеялся, что все можно объяснить просто и логично.
— Ага… Спутал, — скептически поморщился Гоша. — Как, говоришь, выглядел тот тип?
— Ну-у… — я наморщил лоб. — Худоват, но твердый, несгибаемый. Как палка — сухой. А глаза пронзительные, будто прожечь хотят.
— А волосы? Цвет какой?
— Темные какие-то, немного с сединой. Обычные, короче. Не зеленые уж точно.
— Ну вот, — горько усмехнулся катала. — А Сироткин был толстым и рыжим. Не он это. Кто-то под его паспортом прячется.
— Блин… — я, наконец, согласился с очевидным. — Ладно… Пальчики в номере снимем, по картотеке проверим. Всплывет он.