***
Грустишь? Замучили болезни? Забыли все о старике? Послушай, друг, а не полезней Пройтись по утренней реке? И, выпив капельку рассвета, Понять, что жизнь – не за чертой. И благодарным быть за это Судьбе своей – пусть не простой, Порой не сахаром кормившей, Порой хлеставшей по щекам. Любви твоей святой забывшей, Ходящей по чужим рукам. Потом вернувшейся, холодной, С печалью тихой. По ночам, Густой рябиной черноплодной, Клонящейся к твоим плечам. Опять печалишься о роке, За жизнь уставшем от вранья? Давай, назначь себе все сроки… Вот будет праздник воронья! Не прекращай сопротивляться, Неистовствовать, жить, страдать! Ты слишком стар – за жизнь бояться. Ты слишком молод – умирать.***
Куда нам складывать года? Мы их так много накопили, Что, не скупясь бы, уступили Десятка два. Да вот беда: Ни задарма, ни в счет монет — Никто не хочет наших лет. Зачем нам глупости копить? На эту старую монету Ни индульгенций не купить, Ни милым передать приветы. Но все равно: что ни денек — Полней ошибок кошелек. Кто нам ответит: для чего Мы рождены на этом свете? Мы люди. Только и всего. И подрастают наши дети Не для того ли, чтоб опять Ошибки наши повторять?***
Луна зажглась фонариком печальным, Осенний сумрак лижет груди туч, Смешная звездочка, колечком обручальным, Нет-нет да упадет с небесных круч. Я не один: в гостях – плохие мысли. К визитам их привык уж я теперь; Они тенями хмурыми повисли, И кто-то злой царапается в дверь. Что, приползла, уродина кривая, Не нажралась за тысячи веков? Откуда ты взялась-то, дрянь такая, Что требуешь жаркого – из стихов! Ну, что ты там застыла в удивленье? Таращишь дырки черные в упор. Не испугаешь, адское виденье, Ты – не судья мне. Да и я – не вор. В пути явлений я встречал немало — Не самое ты лучшее из них. Когда б ты только, дура, понимала, Что значит для меня явленье – стих! Оно прекрасней всех других явлений! Ну, что ты там задумала? Твори. Нет! Дай еще хоть сто стихотворений… Все остальные – черт с тобой! – твои.***
Взгляни мне в лицо — Через тысячи лет! В знакомых чертах – никого не узнаешь? Неважно совсем, что меня уже нет… Поверь мне: я – рядом, Когда ты читаешь Исчерканный строчками белый листок И слышишь Загадочный шепот страницы, И чувствуешь нервом, Как будто бы ток По венам твоим пробежал, Чтобы слиться С далеким мгновеньем из прошлых веков… Взгляни мне в глаза. Вдруг на фото старинном — Откуда ж она проявилась? Слеза… Быть может, ты плачешь? Да нет же. Наивно В твой век прагматичный, компьютерный век Лить слезы зачем-то. А ты – симпатичный… Взгляни мне в глаза, Ведь и я – человек! Я здесь не старею уже год за годом… Ни жизни, ни смерти — Давно уже нет… А ты мне не скажешь, Откуда ты родом? Кто предки твои, что витают во мгле, И где они жили на этой земле?.. Взгляни мне в лицо. Не пугайся, не надо. Я вижу теперь: Ты себя узнаёшь. Так вот она — Вечности мудрой награда: Постигнуть, что ты никогда не умрешь… И в чертах размытых чужого лица Почувствовать кровь своего праотца…***
Ворчливый учитель, — Бачурин Евгений, — Стихов сочинитель, — Ты мудрый старик. Недаром же я, Разомлев от волнений, Седой головой К твоей строчке приник. Картин рисовальщик, — Евгений Бачурин, — Судьбы шифровальщик, — Кроссворд для умов. Напрасно всю жизнь Так безумно хочу я Укрыться под тенью Твоих деревов. Маэстро гитары, — Бачурин Евгений, — Тебе я не пара, — Мой строгий кумир. Не каждое имя Приемлет твой гений. Не каждого впустит В аккордовый мир. Струна натянулась. Накал напряженья Критической точки Почти что достиг. Вот лопнет струна — И затихнет сраженье За жизни Длиной в человеческий миг. Не в тесной квартире — В космическом мире, Гораздо громадней Масштабов страны, — Я знаю: мы встретимся Там, в перспективе, Вдвоем У разорванной смертью струны.