***
Еще не рассвет, но уже и не ночь. У ста тысяч звезд батарейки садятся. Пытаюсь предутренний сон превозмочь. И мысли мои никуда не годятся. Чего там ворчит под капотом мотор? И сердятся за ночь уставшие шины… Давно я родился и с тех самых пор Не мыслю себя без дорог, без машины. Из утренних сумерек дышит туман. Вот столько бы деду нагнать самогона!.. Я каждую ночь напивался бы пьян И пел для тебя – да похлеще Кобзона! Но вот уж погасли небес фонари, И вырвалось утро из плена тумана. А хочешь – спою я тебе о любви, О чистой любви. О любви без обмана! А хочешь – тебе на подушку луна Подарком моим упадет – что такого? А хочешь воскликну я: «Здравствуй, страна! Я – Сашка! Я твой гражданин бестолковый!» И пусть до финала осталось — верста, — Заплачет то утро, когда я не встану, Но, жив я покуда, шепчите уста То имя, что век я любить не устану.***
Мне вчера не хватило сотки… А сегодня – хана нутру! Не давайте мне больше водки — Я помру от нее к утру… Пел я песни вчера молодке… А сегодня припев мой – смерть! Не давйте мне больше водки — Не могу на нее смотреть… Я с утрянки не то чтоб кроткий… С перепою трясется рань! Не давайте мне больше водки — Ненавижу я эту дрянь… Я набрался вчера до глотки… Знать, тот корм – не в того коня! Не давайте мне больше водки — Если любите вы меня…
В радуге любви
Живите – сегодня.
Любите – сейчас.
А завтра?.. Наступит —
Так будете рады,
Что можно влюбиться
Еще один раз.
А большего нам
И не надо.
Что есть любовь? Чуть различимый шорох, Подслушанный в полночной тишине? Легко воспламеняющийся порох В не начатой еще тобой войне? Откуда страсть? Из раненого сердца Подстреленною птицей в синь небес?! Из древнего желания согреться Несбыточностью сказочных чудес? И что желание, если не агония Капризами бунтующей крови?! Пьянящий аромат цветка твоей ладони Мне ум застелет шорохом любви.***
С утра природа дышит снегом, На лапах елей – рукава. Звучит симфония метели. Быть может, ты была права — И про любовь мы не допели? Ах, Боже! Кругом голова… К чему же лишние слова? Звучит симфония метели. А значит, ты была права.***
Есть пять причин, чтоб ты гордилась мной. Во-первых, потому, что я – мужчина. И пусть я не лирический герой, Но и не трус, – еще одна причина. Причина третья посылает весть. Ее принять без гордости нельзя: Я, как святыню, чту мужскую честь. Любых наград дороже мне друзья. Случается, бываю нелюдим. Прости, родная, есть за мною грех: Четвертую причину – что любим — Старательно скрываю я от всех. Да век – охотник. Возраст – западня. Еще не знаю, где себя сгублю, Но чтобы не забыла ты меня, Есть пятая причина. Я – люблю.***
Двенадцать месяцев ведут меня по жизни, И каждый дружески распахивает дверь; Раскрою окна. Ну-ка, солнце, брызни В растаявший от радости апрель. Апрель-каприза, твой характер тонкий На шкуре собственной испытываю я: Сегодня родилась моя девчонка, Капризная, как ты, но все ж – моя. Бесись, апрель, слепи тепла лучами, Пугай ветрами, заливай луга… Ты – маленькое русское цунами, Не страшен ты мне больше ни фига. Что толку объявлять войну стихии — С природой спорят только дураки, А я – влюбился! И пишу стихи ей, Хотя и быть им рваными в куски. Я кровью чувств бокал любви наполню И выплесну рифмованной строкой: Глумись, апрель, пьяней моей любовью — Такою неумелой и слепой.***
Радовался дождик: В середине лета Родился художник Из тепла и света. От травы зеленой На сыром лугу Родился влюбленный В радугу-дугу. И рисует листья, Облака, людей, Окуная кисти В радугу дождей. Сыплет, сыплет дождик Капельки свои… И живет художник В радуге любви.***
Жизнь прожита. Закат румянит щеки Уже не мне, но прочему юнцу, И чудный взгляд красотки синеокой Лукавством льстит не старому певцу. Но этот взгляд я украду – невежда. И в сердце вдруг затеплится надежда. И с сочных губ – мне, старику, не лишний — Твой поцелуй сорву я спелой вишней.