А что дыряв баркас и я тону,
Так это ветер не туда волну
Погнал опять – и оборвал струну!..
И сломан руль,
И стонут вёсла-скрипки,
И гибнет снасть,
И золотые рыбки,
Смеясь и радуясь,
Уходят в глубину.
Конечно же, весна была права:
Свершив своё, остепенится лето,
Уйдут стихи, развяжутся сюжеты,
И осень обретёт свои права.
И к ночи обуян идеей ужина,
Затопчется, ища свою жемчужину,
Петух в навозе, и падёт с небес,
Мечтая о полёте и паренье,
На землю, вниз, забыв о притяженье,
Последняя летучая звезда…
Не купишь,
Ничем не подкупишь
Ты этих, незримую нить
Судьбы твоей тихо прядущих…
Бесценное – не оценить…
И бед своих старую упряжь
Отринув, ты в жажде наград,
Не веря в божественный кукиш,
Всё ждёшь, что вот-вот и окупишь
Всю тяжкую тяжесть наград,
Что небо вдруг снизит расценки
И высохнут слёзы-дожди…
А время, конечно, не деньги!
И всё-то ещё впереди…
Мы что-то в эту зиму потеряли –
Похоже, что совсем и навсегда…
Акации, смотри, повырастали,
Вплетаются в электропровода.
И пламя тех коротких замыканий
Любви, что опаляла нас опрежь,
Ещё саднит – утишь,
Зовёт – утешь…
И тайно верит
В правду оправданий
И в кривду неоправданных надежд…
Когда уже и ссоры не хватает,
И захлебнулись мудростью слова,
Закрой глаза: ты слышишь, улетают –
Куда, зачем – они ещё не знают,
Туманы-облака…
И не нова
Бездонная твоя печаль-обида,
И высоко – там только лунный свет –
В косых меридианах неэвклида
Скользит давно потерянный из вида
Неспешный птичий клин…
За много лет
Мы так и не смогли с тобой подняться
Сюда, где до сих пор ещё хмельна,
И не дано ей лгать и отсупаться,
Бесстыжая пророчица – весна.
Она совсем своё, совсем простое,
Нам открывала вновь,
А мы с тобой,
Объяв весь мир,
Обняв весь род людской, -
Мы лишь друг другу не умели злое
Простить – давно избытое, пустое…
И гибли, невзлелеяны судьбою,
И возвращались в зимний вечер свой,
Оставив небу – небо голубое,
Восторг дождей и нетерпенье зноя,
Любви своей томление земное
И ожиданья неземной покой.
Хочу я много, но немногого:
Колодец чтоб не помнил зла,
Ветла подольше бы цвела,
И жизнь, телега колченогая,
Меня тащила б и везла
Всё дальше в лес,
Где дров не ломано,
Где каждый пень – мохнатый зверь,
Где стужа приоткрыла дверь,
И всё сейчас, и всё теперь,
И всё –
Не пропито… не продано…
Всю ночь гремело, двигалась гроза.
Мы на грозу не слишком отвлекались:
Я жал на газ, ты всё на тормоза,
И утром лужи, выпучив глаза,
Пузырились и с плеском разбегались.
И нам пришлось
Искать свой старый зонт
И на кроссовки ладить мокроступы…
Глупы мы были, и, конечно, глупо
Нам было так спешить –
За горизонт,
В свой новый век,
В тысячелетник свой,
Где, в общем, как-то холодно и сыро,
И за окном ни тишины, ни мира,
И лишь любовь спасает нас порой
От лирики,
Чей барабанный бой
Во здравье, вроде бы,
Но тускло так и сиро…
И старая
Надтреснутая лира
Твоя –
Опять скрипит за упокой.
А день устал!..
И ты уже не в силах
Оберегать, удерживать в душе
Цветную ретушь цапель светло-синих,
Штрихи-пунктиры серых камышей,
И пыльные свои пути-дороги,
Где мало доверяя колесу,
Перетрудив натоптанные ноги,
Верблюды-миражи, степные боги,
С колючек пьют рассветную росу.
Где солнце, что пылало и светило
Для всех для нас,
Теперь, к исходу дня,
Клонится вниз, печалясь и скорбя,
Поскольку понимает, что не в силах
Наш мир земной
Возвысить до себя.
Мы Божьи созданья, но разум наш слаб,
И мы ничего друг о друге не знаем.
Гуляет наш аист, любви своей раб,
По скользкому шиферу мокрых сараев.
Платан престарелый беззвучно скрипит
И что-то лопочет, и плещет листвою,
И вишня – одна – в сиротливом покое
Горит и сгорает, пока не сгорит.
И мы ничего друг о друге не знаем.
Дождями и травами в землю врастаем,
И жесты, и влагу и влажную речь
Травы, и твоё наречённое слово
Уводит кубанская тихая мова –
Чтоб плотью облечь и судьбою наречь,
И тайну сию
Охранить и сберечь.
Обелиски, кресты,
Краснозвёздные
Пирамиды в тиши тополей,
Сиротливые ивы погостные
За межой Куликовых полей…
Много места у Бога для праведных!..
И летят,
И летят журавли…
Ну, неправильно это,
Неправильно –
Так легко, так бездумно,
Беспамятно,
Поступаться хоть горстью земли!
Той земли,
Где цветёт и качается
Остролистник в дождях на ветру,
Той, где с Крымом Кубань обручается
И лелеет Байкал Ангару…
Много места в России для радости!
Но от века дано нам судьбой,
Не дождавшись ни внуков,
Ни старости,
Закрывать эту землю собой.
Были беды – и ныне случаются.
Память стынет в беспамятстве дней.
Горек век наш –
Но нам ли отчаяться!
Сдюжим всё – и Господь нам ручается
Светлой болью
Своих журавлей…