-Поль, не обращай внимания. Дима у нас, кажется, не выспался.
-Конечно, столько бухать-то!
-Я чуть-чуть! На донышке...
-И все же я согласна. Кто что узнал?
Я коротко, не вдаваясь в особые подробности, пересказал все три истории. Незадавшийся военный Берк Варкид, неполучившийся маг-лекарь Ведл Аэркрафт и обычный, хотя и выдающийся недюжинной силой, Йорп Мареш.
Потом показал своему раздвоившемуся Ватсону все три письма и непонятный медальон. Правда, не сказал, откуда они у меня. Вернее, соврал, что семьи погибших (тьфу ты! Потерявшихся. Там за возвращение живых "дитяток" дают какие-то бонусы, говорят) сами мне всю эту макулатуру вместе с металлоломом сбагрили. А что? Надо поддерживать авторитет своего питомца-клептомана.
Затем мои доблестные помощники рассказали свои столь же доблестные и столь же скучные истории. Я честно пытался запомнить хотя бы имена остальных потерявшихся ребят, но, откровенно говоря, получилось слабо. Помню, что одного звали почти как мою любимую минералку. Борж. Кстати, боржоми отлично от похмелья помогает.
Ах, да! Был еще полуаристократ Хулиан.
Короче, ассоциации - вещь! Всем советую.
-Так. Интересно.
-И что же ты тут нашел такого интересного? Поделись, потому что лично я ничего не понимаю.
-А в этом-то и самое интересное. Я тоже ничего не понимаю.
-Блин. Алис, на тебя вся надежда.
-А что вы так на меня смотрите? Я тоже ничего не понимаю. И вообще, я не хочу ничего решать. Моя хата с краю.
С последними словами Алиса сложила из ладошек над головой крышу импровизированной "хаты" и чуть отодвинула свой стул.
-Итак, что нам понятно? Воронов.
В этот момент я перестал неистово тянуть руку и самым "пионерским" голосом, который имелся в моем отнюдь не скудном арсенале ответил:
-Нам понятно, что вообще нифига не понятно.
-Молодец, Воронов, садись, два.
-Ты мне сейчас мою химичку школьную напомнил. Брр, аж страшно стало! Ну кто так делает? Это детская травма!
-Дим, ты как в детстве выжил вообще? Строгим голосом не говори, географичку напоминаешь. Не молчи подолгу, математичку напоминаешь. Не раздевайся, физрука напоминаешь...
-Ну, допустим, последнее ты сам придумал, а вообще да. У меня были тяжелые школьные годы.
-Просто в те годы ты, как никто, научился прибедняться.
-Этого не отнять. Так вот, пока ты тут безжалостно издевался над бедным-несчастным мной, я подумал.
-Уже удивительно!
-Не перебивай. Так вот, я подумал и понял, с чего нам надо начать. Нужно найти того, кому это все выгодно!
Начались долгие размышления. Каждый из нас думал, как ни в себя, размышлял. Трое из нас успели познать дзен. Один из нас успел уснуть.
И вот открыл я глаза, посмотрел на внезапно ставших невероятно просветленными Алису, Польку и Мультика...
И понял.
Понял, что никто из нас нихрена опять не понял.
-Так, товарищи, вижу ничего у нас с поиском мотивов не получается. Тогда зайдем с другой стороны. Нужно найти хоть какие-то закономерности в выборе жертв.
-А откуда ты это все знаешь?
-Сериалы про ментов смотрел. Не важно! Какая разница?
-Просто. Есть у меня подозрение, что это все на самом деле устроил ты.
-Я?
-Ты. А что? Вполне в твоем стиле. Дерзко, бредово и совершенно немотивированно.
-Ну да, очень на меня похоже.
-Вот и я о том же!
-Но вы, уважаемый напарник, не учли одну вещь. Нахрена мне девять парней? Если бы я и взялся за подобное, то воровал бы бухлишко! Или девушек.
Такой эпичной затрещины я еще ни разу не ощущал.
-За что? Это шутка была! Погодите-ка. Алиса, можешь меня бить почаще?
-С удовольствием! Это хоть как-то обосновано будет?
-Я придумал гениальную идею! Едем к Архимагу!
Уже во дворе я вспомнил, что давно хотел попробовать одну штуку...
-Товарищ Мультиков! На юбилейном шестьсот шестьдесят шестом съезде партии было решено, -тут сзади послышались шепотки.
-А что за партия?
-Он так тараканов называет.
Я решил не прерывать свою вдохновенную речь.
-Было решено, что вам, во славу Тьмы, грибов и пролетариата нужно получить облик маунта невероятного. Вы готовы, Мультиков?
Дракончик (почему-то этот облик Мультику нравился больше всех) воодушевленно кивнул головой.
-В принципе, это было не так уж и важно. Итак, приступим!
Спустя три минуты копания в менюшках, передо мной стоял прекрасный, величественный...
-Дима, твою мать!
Глава 42. Ослепший старый маг...
-Дима, твою мать! Какого хрена?
И что им не понравилось? Красиво же! Уж Алиса-то должна была заценить.
-Кирилл, ты его дольше знаешь. Давно он такой? Может, это расстройство какое-то? Может, его еще можно вылечить?