— Да давно уже твой сын скатился в тройки и двойки. Не фиг было в школу отдавать раньше времени. — защищался я, выкатывая и свои претензии.
— Ах, это я виновата, что ты прогуливаешь неделями?!
— Ну уж неделями, — скромно шаркнул я ножкой, изобразив кота матроскина, — не преувеличивай мои подвиги.
— Я сейчас тебе как дам! — схватила мать полотенце, а я ретировался в свою комнату и закрылся на замок. — Открой! Открой немедленно! — колотила мать дверь.
— Успокойся сначала. — посоветовал я.
Драться с матерью ну совсем не к лицу, а как еще спастись от попытки побоев? Нет, меня никогда, ну или почти никогда не били, но все же полотенцем хлестануть вполне могли и процедура это не приятная, терпеть такое я не собирался, но и маме отпор давать было неуместно.
— Я сейчас сломаю замок! — крикнула она.
— Ломай. — вздохнул я. — А то много у нас целой мебели дома?
Впрочем, можно ли причислить дверь к мебели? Да и дверь была очень далека от шедевра, стандартная установленная строителями при сдаче квартиры, она имела было щель под низом в две моих руки, пока ее папа не заделал, закрепив там доску. Хрясь! — раздался треск дерева о гнущийся язычок простецкого замочка. Звяк! — отвалился все же замок с выдернутыми шурупами.
— Ну спасибо, — грустно посмотрел я на испорченный запор.
— Нечего закрываться! Незачем тебе замок иметь! Что тут прячешь?! Куришь в форточку? — надрывалась мать.
— Мне что личное пространство не положено? — спокойным тоном спрашивал я, прекрасно зная, что именно такой спокойный тон бесит более всего.
— Положено?! Да что тебе может быть положено?! Что ты тут вообще сделал?! Может заработал на эту квартиру? — начала мать старую песню.
— Может вы на нее заработали? — парировал я, не в бровь, а в глаз.
— Что?! — захлебнулась возмущением мать.
Квартира у нас появилась в результате размена бабкиной квартиры, дед умер, брат матери с семьей укатил в Магадан, в общем к чему одной бабке хоромы? А так у нее отдельная квартира и у нас, только мелкая, малогабаритная и в микрашке.
— Ты, — задахнулась возмущением мать, — ты, что-то может купил в эту квартиру? — продолжила мать — Может на работу пойдешь?
— Может и пойду! — заявил я.
Прошлым летом я с пацанами пытался поработать на рынке, грузчиками. Только там своих нормальных сильных, взрослых грузчиков хватает. Работали весь день и заработали один арбуз. На будущее конечно всем нам наука оговаривать условия работы и вознаграждения до того, как работать. Но, было весело.
— Куда? Грузчиком? — припомнила опыт моей работы и мама.
— А может и так! — гордо заявил я.
— Борз! — крикнула мать. — Почему ты опять молчишь?!
Ну да, такое вот имя, у отца, а я разве не говорил, что по папиной линии мы чеченцы?
— Мансур! — строго заявил папа, появившись в комнате, — Зачем ругаешься с матерью?
Блин, придется открыть страшную тайну я вообще не Миша. Если смотреть в свидетельство о рождении я…. Нет не Мойша, я Мансур, слышали же, что папа сказал? Да, вот такие пироги с котятами. Мама у меня русская, если не считать прабабку из Эбураков, бабку из Белоруссии и прадеда из Польши. Ну типичная же русская. По отцу же мы чеченцы. С отцом правда родня порвала все отношения еще в конце семидесятых или начале восьмидесятых, как я понимаю из-за матери как раз. Но может и нет, это мои домыслы. Мы эту тему не обсуждаем, но и так понятно отец пошел против воли главы рода, взял, да и сам выбрал жену, еще и не из своих. Может и еще какие причины, мне не рассказывали никогда. В общем, я там никогда не был, язык почти не знаю. А учитывая межнациональные проблемы и конкретно чеченский вопрос, то в школе я значусь Михаилом. И так в школе проблем хватало, еще бы мне там Мансуром, да еще и Борзовичем быть. А так Миша, отчество «Б» и точка, кому какое дело у кого какое отчество, я вот ни у кого в школе отчество не знаю. В этом доме только Артур-первый знает, что я Мансур, тут его предки влет меня раскусили, что я так себе Миша, давно еще.
— Да я разве ругаюсь, пап? Я нормально разговариваю, — пожал я плечами.
— Сын в двоечники скатился? Ты чего молчишь? Скажи уж что-нибудь? — наехала мать и на отца.
— Мама, правильно говорит, сын. После школы надо поступать, профессию получать, чтобы поступать — школу надо закончить. Ты думал кем ты хочешь быть? После школы, что делать будешь? Чем будешь заниматься, как на хлеб зарабатывать? — накидал вопросов папа.
— Я пока не знаю, — признал я.
— А кто должен знать? — влезла мама.
— А осталось то, всего ничего, — продолжал спокойно отец, не обратив внимание на реплику матери и даже чуть оттеснив ее, — следующий класс девятый, к концу года надо понимать, в какой институт идешь, какие предметы профильные, где поднажать.