— Лжёшь, Настя! Ты не любишь его! Ты меня, блядь, любишь! Меня! И никого больше! Какого хуя ты вытворяешь?! Что, блядь, несёшь?!
Ору от боли и опять набрасываюсь на стену. Оставляю на ней кровавые отпечатки своей изодранной в клочья души.
— Господи, — вздымаю глаза к небу и просто молюсь, — пусть это будет не она. Её старики. Урод этот. Только не она! Молю, блядь! Я это не переживу!
На экране высвечивается голосовое и последняя надежда разбивается, когда нажимаю "пуск". По комнате эхом разлетается спокойный ровный голос любимой девушки.
— Я не люблю тебя. Если надо, повторю тебе это в лицо. Я люблю своего жениха. Встретимся завтра у въезда в академию, и я скажу тебе в глаза.
Не даю себе времени наслаждаться агонией.
Артём Северов: Во сколько?
Даже выгоревшими мозгами выцепляю, что в её словах ещё меньше эмоций, чем в механическом голосе автоответчика.
Настя Миронова: В час дня.
Завтра всё станет ясно.
Всё равно не отпущу. Всегда слово свою держу. Я ей обещал. Даже если царапаться и кусаться будет. Силой увезу, если придётся. Надо дожить до завтра, но я просто не знаю, как сделать это, не касаясь её кожи и не вдыхая ядовитый запах из смеси ванили и кокоса.
Глава 29
Думал, второй раз умирать будет легче
Выбрасываю окурок и снова смотрю на наручные часы: 13:13.
Насти всё ещё нет. Выпрыгиваю из тачки, вынуждая себя просто дышать. Но со вчерашнего вечера воздух стал каким-то тяжёлым и вязким. Гонять его по лёгким становится всё сложнее с каждой минутой.
13:18.
— Пиздец! — бью в металлическую обшивку Мерса.
Рычу от боли. Даже слои бинтов не помогают. Но вот в грудине намного больнее. Сердце уже все кишки и кости перемололо в жуткую массу. После того последнего SMS ещё долго от жизни охуевал. Орал и крушил, пока глотку в кровь не разодрал. Потом несколько часов скулил, как тот самый щенок, жалея себя. Только ближе к утру в башке проясняться стало. Звонить и писать больше не стал. Решил сегодня дождаться.
Блядь, в глаза она мне точно этой херни не повторит. Какое бы дерьмо у неё ни случилось, силой вырву правду.
Выдираю из сознания все воспоминания, связанные с Мироновой. Каждую эмоцию на её лице. Все оттенки взглядов. Все интонации. Сука, но не может же быть, что не по-настоящему всё.
"Я тебя, Тём. Очень сильно…"
Не просто это слова. Знаю, что не просто так говорила. Что взаправду между нами. Не только у меня. И у неё тоже.
" Ты уходишь из-за того, что случилось возле моего дома?"…
Блядь, у меня были причины уходить! А у неё какие так поступать? После всего? Такой страх в тот момент в её глазах читался, впору вздёрнуться было, чтобы никогда больше его не видеть. Если бы хотела порвать, то какого хера сразу из Гелика не выпрыгнула, когда домой привёз? Всё целовала и целовала. Хваталась за ручку, открывала дверь, а потом захлопывала её и снова целовала.
Сука!
Всё утро и день тягаю эти мысли и предположения, но так ни черта и не понял.
С чего вдруг решила меня бросить? Предки на мозги накапали? Силой держат? Шантажируют?
Одно её слово… Даже слов не надо! Один взгляд, намёк и всех размотаю.
А что, если ей что-то зализыш сраный этот сделал?
Мне надо только увидеть её и больше не отпущу. Если придётся, увезу на хрен. В другой город, страну, на грёбанный край света. Всё брошу и с ней с нуля начну. Ради неё на ноги встану.
Смотрю на часы. 13:42. Не выдерживаю. Запрыгиваю в тачку и набираю.
Сброс.
Подкуриваю сигарету и завожу мотор.
Сука, помню, что до понедельника ждать собирался, если сегодня не придёт.
Глушу двигатель.
Ещё один день как-то переживу. Если в академку не явится, зайду через парадный. Пусть в глаза всё скажет.
Опускаю веки и выдыхаю дым.
Все эти "зачем" и "почему" пробивают мне чердак. Сам не понимаю, что страшнее: неизвестность или вырванное сердце.
Ко всему готовлюсь. В этот раз точно. В броне с ног до головы. За рёбрами тоже металл. Чтобы ни случилось, переживу.
Щелчок двери и в салон врывается ветер вместе с ядом, в который превратился её запах. Всё внутри уже выгорело от него. Не отрываю голову от руля. Не поднимаю ресницы. Даже, сука, дым не выпускаю. Дышать боюсь, чтобы не сорваться. Даже видеть её сейчас страшно.
Хлопок. Аромат моей девочки полностью заполняет салон и все мои рецепторы.
— Извини, что опоздала. — раздаётся холодный голос, от которого меня озноб пробирает.
Будто и не моей малышке принадлежит.
А моей ли?
С рыком отрываю черепушку от кожаной оплётки. Одновременно выдыхаю, открываю глаза и давлюсь.