Аннотация к книге "( Не)идеальные отношения. Реванш"
– А что ты обо мне подумала, когда мы в первый раз пересеклись? – я перетаскиваю Белову к себе на колени и теряю всякий интерес к фильму, зарываясь носом в её шею.
– Что ты редкостный идиот!
– А во второй?
– Что такого придурка еще поискать!
Я негромко смеюсь, нежно провожу пальцами по внутренней стороне Ларкиной ладони и чистосердечно признаюсь.
– А ты мне с самого начала понравилась…
– Чем?
– Хотя бы тем, что меня отшила.
( Не)идеальные отношения. Реванш
Суфи (Юлия Созонова), Алекса Гранд
Глава 1
Белка
Правильные девочки не ходят по клубам.
Они не миксуют текилу и абсент, не танцуют на барной стойке до утра и уж точно не влюбляются в главного бабника всея университета.
Я хмыкаю, отпивая порядком остывший чай, и щёлкаю колпачком ручки, глядя на раскиданные по столу учебники и тетради с конспектами. Правильные девочки сидят дома и зубрят высшую математику, даже если ни хрена в ней не понимают. И пусть эпитет «ни хрена» в моём случае можно заменить чем-нибудь покрепче, я – Лариса Белова, правильная девочка.
Ну, хотя бы иногда.
Телефон пиликает оповещением о входящем сообщении, но я не глядя смахиваю уведомление с экрана и лезу в собираемый годами плей-лист. Нахожу подборку старого доброго рока и наслаждаюсь голосом Сергея Бобунца, выводящего что-то о том, что разум когда-нибудь победит. Искренне надеясь, что обречённое смирение и фатализм этих слов смогут помочь мне победить чёртово домашнее задание.
Пальцы крутят ручку, а глаза медленно скользят по стройному ряду одинаково ровных цифр. Задача на вычисление, задача на логику, задача на теорию вероятности. От одних формулировок хочется волком выть на одинокую луну за окном, а в голове невольно мелькает вопрос, а нет ли задачи на вынос моего бедного мозга. Вот только звонить преподавателю в три утра и уточнять ответ на этот вопрос я не буду. Всё равно закон подлости в моём случае сработает с завидной регулярностью, и, даже если такой задачи не существует, козёл-препод, не видящий дальше декольте блондинки с первой парты, обязательно её придумает. Так что…
Одну песню сменяет другая. Уведомления продолжают всплывать, ломая стройную мелодию. И я искренне не хочу знать, кому и что от меня понадобилась. Поэтому, продолжая покусывать кончик ручки, забираюсь с ногами на стул и совершаю смертельный грех для любого здравомыслящего человека в возрасте от десяти до тридцати пяти лет.
Я отключаю телефон от сети, лишая себя свежих студенческих сплетен, сопливого нытья одногруппников и новых вопросов о том, что же связывает меня – девочку-сиротку, лимиту и бюджетницу с весельчаком, мажором и задирой Стрельцовым. Потому что честный и резкий ответ «Ничего» их не устраивает, даже если к нему добавить оттопыренный средний палец и грубый посыл на детородный орган декана.
– Вечно молодо-о-ой, вечно пьяны-ы-ый… – я подпеваю хриплому голосу солиста группы «Смысловые Галлюцинации» и кручусь на кресле вокруг своей оси. Невольно радуясь тому скромному факту, что скопившиеся долги по учёбе дают мне то, о чём я даже не смею мечтать.
Они дарят мне целую неделю тишины, покоя и иллюзии одиночества в толпе. Когда я точно знаю, что ни за каким ближайшим углом-кадкой с фикусом-аудиторией или столиком в университетской столовке меня не ждёт Стрельцов. С его бесконечно раздражающей наглой ухмылкой и пачкой никому не интересных острот.
Над которыми почему-то так громко и искренне ржут. Пока я совершенно глупо и неосознанно залипаю на ямочках на его щеках и гадаю, почему у весёлого, откровенно смеющегося Стрельца такие злые и серьёзные глаза.
Впрочем, приступ любопытства пропадает так же внезапно, как и появляется. Правильные девочки не встречаются с такими, как Стрельцов. А такие, как Стрельцов, не ждут от правильных девочек ничего, кроме потенциальных проблем. И от осознания этой простой истины во рту разливается горечь обиды с терпким привкусом старых комплексов.
– Да-а-а-а, Белова… Розовые очки это не про нас, не так ли? – я тихо вздыхаю, постукивая кончиком ручки по подбородку. Пальцы зудят от нестерпимого желания взять в руки потрёпанную гитару и выбить из шести медных струн звонкий аккорд собственного бессилия. Стирать снова в кровь подушечки пальцев, ломая и без того короткие ногти. Но я лишь прикусываю пластиковый колпачок сильнее и в тысячный раз напоминаю себе, что без контрольной работы мне не светит зачёт, а идти на пересдачу я не хочу.