— Ты же говорил, две недели нужно. — Удивился Максим.
— А-а-а! — Отмахнулся Миха. — Тут ведь дело такое, батя кое-что давно приготовил, но с мужиками переправлять не хотел. Хрен их знает, скажут потом, что знать тебя не знаем. А тут такой фокус. Они, типа, перевозчиками поработают и все. А дальше, как договоримся.
— Не, подожди! — Мотнул головой Виноградов. — Я так понял, что он тебя сначала послал с идеей переделки военной техники. Так? То есть, ничего, что для этого нужно у него нет. Так?
— Не парься, Макс. — Подмигнул приятель. — Ничего особо сложного там нет. Мы уже раза три кунга переделывали, а тут идея та же, только еб..ни больше. А большая часть инструментов и техники уже готовенькая. Понял?
— Судя по тому, как блестят ваши глаза, я могу сделать вывод, что у вас все хорошо. Но я хочу таки спросить, если у вас все хорошо, то, как будет у нас? — Спросил Семен Маркович и, услышав тяжелый вздох Михи, добавил. — И почему мне не нравится такое начало ответа?
— Не, дядь Сема, вы не думайте, батя обещал все сделать! — Поспешил успокоить Кройцмана Миха. — Просто.... Ну, понимаете, ему это, ну, не интересно, что ли. Ну, знаете, как вот делаешь что-то по обязанности.
Максим откровенно ухмыльнулся, представив беседу Петра Филиппыча с мистером Смитом. Интересно, смогли бы эти два "не интересно" найти точки соприкосновения.
Развить тему не получилось, потому что пришлось знакомить Кройцмана и Мигеля с Изабеллой.
Новая Земля, База Ордена по приему переселенцев "Северная Америка", 20 число 9 месяца, 21:00.
Мистер Смит, откинувшись на спинку стула, жевал сигару и терпеливо ожидал, когда связисты наладят канал связи. Наконец, офицер кивнул на обычный, в общем-то, телефонный аппарат и со словами "Вы можете говорить, сэр" вышел из комнаты.
— Здравствуй, Боб. — Сказал мистер Смит в трубку.
— Здравствуй, Стив. — Достаточно четко раздалось в ответ. — Что ты там опять затеял? Ты же прекрасно знаешь, как не любит Дик, когда кто-нибудь помыкает его людьми.
— Да брось ты, им только на пользу пойдет. Пусть хоть иногда напрягут свои задницы. — Меланхолично ответил мистер Смит. — Хотя, эту часть тела многие из них напрягают регулярно.
— Ладно, ладно, не будем обсуждать личную жизнь подчиненных Дика. — В трубке раздался смешок. — Лучше объясни мне, что за игры ты затеял вокруг этих русских? Сам же говорил, что они ничего не знают и интереса не представляют.
— Не знают. И следов на них никаких нет. И для Проекта они абсолютно бесполезны. — Кивая в такт своим словам, согласился мистер Смит. — Но, поверь мне Боб, есть в них что-то такое, особенно в одном, что давно потеряли наши с тобой коллеги.
— О, нет! — Простонал собеседник мистера Смита. — Ты опять за свое, Стив! С этим своим пунктиком про времена первопроходцев, ты только добавляешь аргументов сторонникам твоего сумасшествия!
— Плевать я на них хотел! — Мистер Смит пристукнул палкой по полу. — Это, во-первых. А во-вторых, они хотят реализовать довольно интересную идею. Я не специалист, но она может и прибыль дать.
— Ого! Стив, ты хорошо себя чувствуешь? Обычно, все твои проекты кроме расходов ничего не приносят. — Рассмеялся голос в трубке. — Я не очень внимательно вникал, но, по-моему, ничего особого эта компания не предложила.
— На первый взгляд — да. А на второй.... В конце концов, у кого толпа бездельников, которые называются аналитиками? Вот и пусть считают, что может дать разведка полезных ископаемых на границах обитаемого ареала или, даже, за ними. Кстати, русские тоже заинтересовались.
— Ты в этом уверен?
— Боб, мальчик заявил об этом практически открытым текстом. Он мне так и сказал, что совсем не против участия наших людей, но на тех же условиях, что и русские. — Усмехнулся мистер Смит.
— И что же это за условия? — Поинтересовался собеседник.