— Всё, кто знал Беллу её как минимум уважали, — заключает мой жених. — Может тебе стоит всё же подумать, перед тем как это сделать? Взвесить своё решение несколько раз и лишь тогда действовать? Поверь, сейчас ты поступаешь сгоряча. Оставаясь собой, ты будешь иметь авторитет над всеми.
Ага, конечно! Для них Белла авторитет, а я так… ничто. Жалкая копия.
И мне это не раз показывают и указывают.
Лев неправ. Он не знает всего, что творится, слепо считая свою Бэллочку самой лучшей.
— Я не собираюсь пользоваться тем, что заработала Белла! — громко произношу на эмоциях, обратив на себя внимание всех присутствующих. — Я своё сама завоюю.
Сев в кресло перед стилистом, продолжаю разговор с любимым, с каждой секундой злясь на него всё сильнее. Девушка тут же начинает орудовать расчёской в моей голове, задумчивым взглядом оглядывая фронт работы.
Лев ведь моя вторая половинка, а ни капли меня не понимает.
Обидно. Горько. И больно.
Так будет всегда?
— Аня, может, иногда стоит прислушаться к тому, что я говорю? — интересуется Лёва, пытаясь сохранить спокойствие. — Пока ты похожа на неё, они сразу начнут с тобой обращаться как с равной и тебе не придётся карабкаться с низов. Белла — нарабатывала это всё не один год, и я тебе советую, не потому что не хочу, чтобы ты менялась, а потому что так для тебя сейчас лучше. Я ведь знаю…
— Ясно, — обиженно бросаю. — Пока, — отключаю телефон, смотря на своё надутое выражение лица, игнорируя последующие звонки мужчины.
Разве он не понимает, почему я решилась на эту кардинальные меры? Так сложно догадаться? Или ему плевать на мои нервы, которые портятся с каждым «Белла Игоревна то… Белла Игоревна се… Белла такая… Белла рассекая»
Он просто не хочет потерять свою погибшую невесту в моём лице, вот и всё!
Я ему, наверное, вообще не нужна. Объявись она сейчас, то он бы без лишних слов ушёл к ней.
Ну хорошо, пусть будет как он ххочет, но кое-что я всё же изменю.
И пусть потом не жалуется!
Хотел свою ненаглядную? Её и получит!
— Девушка, — зову стилиста, повернув к ней голову. — Можете позвать мне вон ту женщину с нежно-розовыми волосами?
— Да, конечно, — кивает и уходит, коротко переговорившись с нужным мне стилистом, они обе идут ко мне.
— Вы что-то хотели? — интересуется женщина, подойдя ко мне с вежливой улыбкой.
— Да, — выдыхаю, уже начиная жалеть, что решилась на эту авантюру. — Я прошу вас заняться мной.
— Я вас чем-то не устроила? — спрашивает девушка, которая должна была быть моим стилистом, но я бессовестно променяла её на розоволосую.
— Нет, что вы, — произношу, виновато улыбнувшись. — Я решила на один эксперимент, но его воплотить сможет лишь она, потому что ей одной известно, чего именно я хочу.
— Что за эксперимент? — включается мой новый стилист, принявшись осматривать мои волосы.
— Я хочу стать Беллой Кравской, — выдыхаю, глядя на неё с коварным выражением лица. — Стрижка, цвет волос, макияж. Всё, как у неё.
— Хмм, — мычит женщина и ведёт бровью. — Будет! Я принесу сейчас каталог, где есть несколько образов, которые любила Белла Игоревна. Выберем тот, что будет лучше смотреться на вашем лице… потому что некоторые различия у вас всё же есть… — тянет, прищурено, оглядывая меня.
Фыркнув и радостно хлопнув в ладоши, разворачивается и идёт к своему рабочему месту, доставая оттуда толстую папку, которую позже раскрывает передо мной.
— Вот здесь. Здесь, — указывает пальцем, и я бросаю взгляд на несколько фото Беллы, поражаясь нашему сходству. Да, я и раньше видела фото девушки, но сейчас при другом свете, без макияжа и так близко я могу уверенно сказать, что мы жутко похожи, особенно сейчас, когда я начала носить волосы с пробором посередине, полностью выпрямляя их, выпуская больше прядей вперёд, потому что так нравится Льву.
Глупая… Он делал из тебя «Кравскую».
Продолжая листать каталог, высматривая Беллу, словно отчаянная ищу в ней что-то, что укажет на наши различия, но их практически нет. и это сводит меня с ума. От напряжения у меня медленно начинается приступ мигрени.
— Аня… Анюта… — неожиданно кричит до жути знакомый голос в моей голове, но его обладателя я не могу различить. Даже мужчина или женщина меня окликают, тоже не понимаю. — Аня, пойди ко мне… Ну, давай! — звучит радостный смех. Детский. Взрослый.
Виски резко пронзает острая боль, происхождение которой мне непонятно, как и происхождение голосов. Роняю каталог на пол, схватившись руками за голову, в попытке унять боль, головокружение и голоса, сводящие меня с ума. Они кричать моё имя разными интонациями. Страх. Боль. Счастье. Радость. Упрёк… Много моего имени. Голос мужской…