Подхожу. Дышит. Ну и хорошо. Взваливаю его на плечо, свой автомат в левую руку, фонарь в карман, Витькин ствол потом заберём.
Выхожу на улицу. Через квартал встречаю Сашку, Володю, Ахмеда. Вели.
— Что с ним?
— Пришлось вырубить, а то бы глупостей натворил, — поясняю я.
Отдаю ношу мужикам, сам растираю ушибленную грудь. Больно же он меня приложил! У, гад!
Дорогой Витя очухался, и лишь повторял всю время:
— Ну ты и сука, Олег!
Я молчал. Что-либо доказывать ему было бесполезно. Время лечит. Потом ещё «спасибо» скажет.
Притащили Виктора домой, чтобы не наделал глупостей, связали ему ноги, положили на постель. Утром слышим:
— Развяжите.
— Обойдёшься. Остынь маленько.
— Снова чудить будешь?
— Не буду, развяжите. Мне в туалет надо, — голос был хмур.
— Пообещай.
— Обещаю, что без глупостей…
Развязали.
— Вот только Олегу морду набью, — продолжил он.
— Что?
— Я пошутил.
Сходили за оружием, принесли ему. Больше он не лежал кулём на постели, но был по-прежнему неразговорчив. Начал втягиваться в ритм занятий, был зол, своих новобранцев гонял «по-чёрному», при этом себя не щадил. Ему даже кличку дали «Злой», или «Злыдень», не силён в азербайджанском, но смысл уловил. Виктор полностью оправдывал её.
Руководство батальона никто не видел, лишь изредка выходили они из штаба. Комбат тяжёлой, пьяной походкой вышагивал впереди, Модаев почтительно сбоку поддерживал его, когда у комбата разъезжались ноги по грязи.
Наступил декабрь. Мы начали готовиться к встрече Нового Года. На нас по-прежнему никто не нападал. Потери были лишь из-за неосторожного обращения с оружием.
Приходили вести с других концов этого «фронта». Никто никого не беспокоил. Мелкие вылазки разведчиков заканчивались тем, что там или здесь вырезали по-тихому часовых — и все. Связи не было никакой. Началась охота за цветным металлом, телефонные кабели безжалостно выкапывались, обжигались, медь продавалась в Турцию. На хилых местных АТС выламывались контакты, счищались миллиграммы серебра, и также отправлялись за границу. А радиосвязи как не было, так и нет. Все сношения с внешним миром осуществлялись посредством посыльных и передачей с оказией.
Кое-где появлялись листовки. Текст с двух сторон был примерно одинаковый: «Сдавайтесь, грязные собаки. Наше дело правое — мы победим!» Листовки с обеих противоборствующих сторон были написаны по-русски. Ну вот, если бы не русские, то как бы они общались между собой?
Комбат 25 декабря отпустил почти весь личный состав батальона на новогодние каникулы. Хоть это и не мусульманский праздник, но советские традиции живучи. Всего в батальоне осталось вместе с нами пятьдесят четыре человека во главе с не просыхающим от пьянства командиром.
Мы, как могли, протестовали, шумели, взывали к голосу разума. Но разве можно было пробиться через заплывшие водкой и жиром мозги. Модаев лишь злорадно хихикал.
Мулла, хоть и призывал не отмечать этот праздник, и вообще соблюдать пост, но кто его слушал! Люди рвались домой, к семьям.
Из командования остались в батальоне лишь комбат и мулла. Модаев уехал к своей жене. Вели, Ахмед с родственниками уехали тоже. Нам они принесли подарки. Продукты, сигареты, всякую мелочь, полезную в хозяйстве.
Из командиров рот никого не осталось. Мы по-прежнему ни во что не вмешивались, пусть рулят, как хотят. Это их война, их армия. Наше дело — сторона. Как могли, обучили, сами устали, вымотались, всему остальному пусть сами учатся.
Ночь с 27 на 28 декабря 1992 года я не забуду никогда. Часов в пять раздался грохот от разрывов снарядов. Нас подбросило. Грохот был силён. На окраине деревни была слышна автоматная трескотня. Рёв моторов.
— Похоже на танки! — Володя был уже на ногах, лихорадочно одеваясь.
— Точно, танки! — подтвердил его догадку Сашка.
— Пойдёмте-ка к молоканам! — заорал я. — Витька, помнишь, что комбат про танки говорил?!
— Помню. Там офицеры — белорусы! Шанс на свободу!
— Вперёд!
Я рванул к молоканам, нашим, родным, русским, а остальные к штабу.
Бой разгорался в тылу, как раз на том поле, через которое мы прошли, захватывая эту деревушку. Как-то вышли нам в тыл.
Шёл короткой дорогой, через дворы, через сады. Слышно было, как в трескотню наших автоматов вплетается неторопливое соло КПВТ (крупнокалиберный пулемёт Владимирова танковый), вперемешку с танковыми выстрелами. Грохот боя заставлял выплёскиваться адреналин в кровь. Внутри все дрожало и вибрировало от возбуждения и напряжения. Во рту пересохло, руки стали влажными, в голове все гудело от разрывов и прилива крови.
Вот и дом, где квартировали наши славяне-молокане. Там шёл бой. Слышны были стоны раненых, я наступил на чьи-то разорванные останки, нога поехала на человеческой слизи в сторону. Еле устоял.
Подбежал к дому.
— Мужики, все уходим, не выстоим! Собирай раненых и к штабу!
— Попробуем отбиться! — проорал кто-то сверху, охваченный азартом боя.
— Уходим, уходим! — послышалось сверху.
Топот ботинок, люди пронеслись мимо.
— Забирай раненых, я постараюсь прикрыть! — я снова вышел на задний двор дома.
Правда, как я смогу устоять с автоматом против танка, я слабо себе представлял. Но очень хотелось помочь своим, русским, а может, и познакомиться с братьями-белорусами. Кто знает, глядишь и повезёт.