— И когда ты собиралась мне рассказать?
— Ближе к выходным.
— Что будет в выходные? — настораживаюсь я.
— Устроим семейный ужин. Познакомишься, наконец, с Русланом.
Еще и Руслан. Сын Вадима и без пяти минут мой сводный брат. Он очень умный, чуть старше меня, и я его никогда не видела. Уверена, что такой же отвратный, как папочка.
— Мне обязательно быть?
— Само собой. Мы же скоро станем одной семьей.
Финиш. Кажется, моя жизнь разбита, так же, как и яйца, что растекаются по полу.
Глава 2. Нара. Зеленая ФЦ
— Прекрати! — не выдерживает мама, видя, как я вновь одергиваю подол платья.
Ненавижу его. Платье в стиле бейби-долл с бантом под грудью и пышной голубой юбкой из фатина. Мне уже двадцать один, а мама все еще пытается разодеть меня, как куклу. Я же чувствую себя Мальвиной-переростком. К тому же не люблю оголять руки и ноги одновременно.
— Можно я переоденусь?
— Нет, это единственное приличное платье, которое у тебя есть, — всплескивает она руками так, словно я только что предложила завоевать мир, сидя в палате психиатрической лечебницы.
Мама кладет на край стола стопку льняных салфеток и подходит ко мне. Обнимает и, положив голову на плечо, говорит:
— Доченька, ты такая красивая у меня! Такая женственная! Я хочу, чтоб ты произвела хорошее впечатление.
Иногда мне кажется, что она немного меня стыдится. Есть же идеальный Руслан, который учился в Европе, и которого хотят все топовые фирмы Москвы. Его ждет самый лучший кабинет в "Москва Сити" или даже Асгардский трон. А что я? Я учусь в "МГАХИ им. В.И. Сурикова", на факультете живописи. Туда сложно было поступить, но родители видели меня либо крутым архитектором, либо блогером-миллионником. Одно — престижно, другое — доходно.
И тем не менее я киваю, растроганная внезапной нежностью маминых слов. Мне так хочется, чтоб мы остались одни. Чтоб опять очутились в квартире, где жили все втроем. Мне не нужен весь этот блогерский пафос, подсвеченный софтбоксами. Мне нужна наша крохотная старая кухня, где вечерами мы пили чай с засахарившимся клубничным вареньем. Там папа играл на гитаре, мама была искренняя, а я — самая счастливая.
В реальном мире тишину и наш особый момент разрывает трель дверного звонка. Мы гуськом идем в коридор, чтоб встретить гостей.
Мама распахивает дверь, и мир переключается в режим слоу мо. Вадим сует мне торт, а я моргаю. Медленно. Качественно. Сейчас наваждение пройдет.
— Это мой Русланчик, — хлопает Вадим по спине стоящего рядом парня.
Он ухмыляется. Тот самый тип из кофейни, который изводит меня из смены в смену. Это шутка какая-то? «Что за ужас здесь творится?!» — молнией бьется внутри черепной коробки.
Галлюцинация не проходит. Вот он стоит и криво улыбается. Странная улыбка. Смущенная.
— Это вам, — говорит парень и отдает маме букет роз. Они такого нежного персикового цвета.
Присаживается на корточки и развязывает шнурки на ботинках. Ботинки. Не кроссовки. Сегодня же суббота. К чему такой официоз?
Если бы это было кино, главная героиня уже бы выхватила из-за спины катану, и началась смертельная битва. Но у меня нет катаны, и я просто стою, прибитая к полу. Честно говоря, если бы я попала в слэшер, то вряд ли бы дожила до второй половины фильма.
— Нара, что ты стоишь? Покажи Русику, где руки помыть. И полотенце дай, что я приготовила, — раздраженно бросает мне мама, которая понятия не имеет, что наше с Русланом знакомство уже давно началось и приятным его не назовешь.
Мы идем по коридору. Он такой узкий, что мы постоянно друг друга задеваем. Мне некомфортно, что он смотрит на мои голые и совсем беззащитные ноги.
Я словно прислуга стою рядом, пока гость моет руки. Намыливается тщательно: от кончиков пальцев и чуть ли не до локтя.
— Как неудобно получилось, Дотнара. Что же теперь будет?
— Что ты вообще тут делаешь? — наконец выдавливаю я, преодолевая шок.
— Как что? Знакомлюсь с новыми родственниками. — его правая бровь подлетает вверх, а губы вновь искажает ухмылочка.
Я протягиваю Руслану белоснежное полотенце. Стараюсь держаться подальше, будто он прокаженный или может меня куснуть. Забирает полотенце, специально коснувшись меня мокрыми пальцами.
— Зачем ты все это затеял? — шиплю я, пребывая в полной уверенности, что это какой-то заговор.
— Что? — Вид ошарашенный. — Ты про кафе? Как же можно пройти мимо девушки с таким именем?