А однажды в тёплый летний день у этого самого входа-выхода, попирая сандалиями проспект имени вождя, лузгал семечки Бурый — Боря Аветисов. И напевал, притаптывая в такт:
"Об-ана, об-ана,
Зарубили кабана…"
Славно так напевал…
И я невольно подхватил заразительный мотивчик. А дома неправильно истолковавшая текст мама влепила незадачливому исполнителю подзатыльник. Тоже — память…
……………………
Много лет спустя, уже взрослым человеком, я как-то пришёл на улицу своего детства. Теперь она звалась по-другому, но была так же или почти так же неухожена, и ворота были — совершенно некстати — выкрашены казённой зелёной краской, и во дворе пустовала водолазкина осиротевшая будка. Сам же дворик был махоньким, и заборы — невысокими. И во второй квартире давно уже не жили мои приятели Сашка с Валеркой. И сам я пришёл не домой, а в гости…
* — Арменикенд — район города Баку, заселённый до недоброй памяти одна тысяча девятьсот девяностого года преимущественно этническими армянами
ИНСТИТУТ
Моя Свобода… Она пришла скромной гостьей, и тихонько присела на ступеньки школьной лестницы, где я терпеливо ждал, когда же, наконец, вынесут аттестат, и смогу навсегда покинуть надоевшее за томительные десять лет негостеприимное заведение…
Неужели всё позади? Идиотские сочинения с обязательным "раскрытием образа", нотации менторов, замечания в дневнике, почему-то непременно красными чернилами?..
……………………….
Перелистываю справочник для поступающих.
Ага. Геологов готовит университет. Может, туда?
— Геологов, как собак нерезаных, — отзывается мама…
— Иди в индустриальный на автоматику, за ней — будущее, — вступает папа.
— Хорошо, хорошо, — а это я…
…………….
Первый штурм институтской цитадели с треском проваливаю. Трояк по физике перечёркивает планы, предоставляя ещё одну бесценную попытку сделать правильный выбор.
Целый год, вдыхая вонь промзоны, я отработал слесарем на компрессорной станции под Баку.
И снова благополучно упустил шанс разобраться в себе.
Не сильно успешные потуги постижения техники показывали, что это — не моё, однако…
Однако осень вновь застала вступительные экзамены на пресловутую автоматику…
Сегодня сожалею, но тогда конкурс я выдержал, и нашёл себя в списках зачисленных. Я — студент. Сбылась мечта идиота…
………………………..
Первый семестр пролетел незаметно. Сессия. Уже праздную хорошие отметки, и стараюсь попасть к экзаменатору в первых рядах. А, отстрелявшись, захмелеть сиюминутной Свободой, пока группа уныло мается у дверей чистилища.
Чёрт трудностей одоления гранита наук оказался не так страшен, и можно расслабиться.
Я с головой погружаюсь в новый для себя мир. Мир спорта.
ВЕЛОСЕКЦИЯ
Малый спортзал индустриального института. В углу — сложенные горкой маты. Это — для борцов, которые тренируются здесь вечерами. В самую середину зала выдвинут для нас, фехтовальщиков, старый "козёл" с распоротыми уколами рапир боками. Из прорех вылезает грязновато-серая вата.
Беден, однако же, на любителей старинной забавы наш институт. Я в зале — в гордом одиночестве. Вот уже добрых полчаса отрабатываю один и тот же приём.
Из кабинета тренера доносятся звуки музыки. Сейчас он появится. Так и есть. В дверном проёме блеснули очки. Мистер Бугаев.
И сразу — начальственное:
— Что стоим? Работай!
И я делаю выпад. Из бока несчастного козла выползает новый клок.
— Не останавливайся! Ещё выпад! Ещё!
Бугаеву нравится мой длинный выпад.
— Это — сильное оружие, повторяет он. Застань противника врасплох, и победный укол, считай, в твоих руках…
Тренер, разумеется, прав. Проверено на практике.
Мои вооружённые рапирами визави не любят, когда соперник, только что бывший в безопасном удалении, вдруг оказывается на расстоянии укола.
— Выпад! Выпад!
И так без конца, пока моё преимущество не станет ещё опаснее.
Бугаев возвращается в кабинет. Мне скучно. Пустой зал. Не с кем словом перекинуться. Подхожу к окну. Внизу в институтском дворе — вело-гараж. Через раскрытые ворота заезжает шумная кавалькада. Весёлая. Смеющаяся…
На следующий день захожу в распахнутые двери велосипедного царства. Сегодня тренировки нет, и Анатолий Петрович, тренер новичков, корпит над колесом, перебирая пальцами сверкающие спицы…
— Приходи завтра…