Я не знаю, где его встречу. Но когда это произойдёт, весёлое щебетание толпы стихнет, замрут люди, светофоры, прямо в воздухе повиснут листья и бумажки, с которыми играет ветер, фонари погаснут и останется только мигающий фиолетовый свет вывески какого-нибудь бара или караоке. И вновь идя по безлюдной улице, как и шесть прежних ночей, я услышу за спиной знакомый голос. Не расслышу слов, но пойду за ним. Время остановится, когда я возьму его под руку, и мы пойдем дальше, в самую глубину переулка, который начнёт сжиматься сильнее.
Всегда задавалась вопросом: есть ли у этих переулков конец?
Капли дождя будут пронзать нас насквозь, разбиваясь об землю. Неон яркими полосами потечёт по моим щекам, а его место заполнит темнота. Очень скоро глаза станут бесполезны, а единственным, что будет доступно осязанию, останется плотная шершавая ткань его пиджака. Но мы всё равно будем идти: он – уверенно, точно зная направление, я – аккуратно ощупывая носком обуви пространство впереди себя, а свободной рукой пытаться зацепиться за что-либо. Но цепляться уже будет не за что.
Ведь каждое падение когда-нибудь заканчивается.
Но не в этот раз.
Что-то резко выдернет меня из тьмы, и я проснусь посреди оживлённой улицы, звуки и краски накроют меня волной размером с многоэтажку – только успевай хватать ртом воздух и отплёвываться. Я проснусь – снова одна.
Я ищу его/Я не ищу его. Как только начинаешь искать, он исчезает. Как только забываешь – он напоминает о себе – яркими звёздами в ночном небе над лабиринтом маленьких, в два этажа, домиков, голосами пробегающих мимо прохожих, бесконечными потоками знаков, глушащих мои мысли. Он делает вид, что хочет забрать меня, но почему-то отпускает снова и снова. Ему никогда не надоест, он обожает играть.
Поэтому он мой друг.
RESTART
Каждый из нас – главный герой истории, но в ней всегда есть и второстепенные. Кто они и какую цену им приходится платить за допущение сценарных ошибок?
«Сбой в работе алгоритма. Требуется перезапуск компонентов».
Мы снова где-то ошиблись. В который раз…
Край мира упирался в ледяное море. Хирургический свет бледного солнца, которое здесь никогда не заходит, падал на поверхность воды и разбивался на тысячи танцующих кусочков-бликов; отражался от белого песка, многократно умножая свою яркость. Но несмотря на холодную палитру, воздух не морозил кожу. Температуры здесь не было вовсе. Если всё же кто-то и моделировал эту локацию, то этого он не предусмотрел.
Всего один сбой, один поворот не туда – и мы снова здесь, бредём до самого конца, чтобы начать всё сначала. Как в старой видеоигре, где пиксельная фигурка решительно таранит правую сторону экрана, но неизбежно выплывает с левой.
Суть каждый раз предельно проста: выйти из пункта А и попасть в пункт В, минуя пункт С. Но вопреки условиям задачи, мы не минуем пункт С – мы методично проваливаемся в него. И самое безнадёжное здесь то, что ни один из нас не имеет ни малейшего понятия, где эта ловушка располагается. Более того, не знают и создатели. Впрочем, это не их работа.
Их работа – создавать сценарии. Наша – неукоснительно им следовать или попросту жить, если это слово применимо к искусственному интеллекту.
Мы – массовка. Направляющие. Узлы. Прохожие, об которых спотыкаются главные герои Истории, роняют кофе, опаздывают на собеседование, а потом находят работу мечты в совершенно другом месте. Это мы мешкаемся в очереди, синхронизируя линии вероятности. Мы запускаем цепные реакции событий и появляемся в нужном месте в нужное время. Наш бог – «Правильно», наши священные писания – упорядоченные алгоритмы, наши храмы – торговые центры, метро, оживлённые улицы, кафе или, как бы выразился мой напарник, «динамическая среда».
«Зачем?»
«Потому что так правильно».
Но не сейчас. Сейчас мы опять появились не там, уродливым изломом вписавшись в изящную и хрупкую структуру события Х.
«Пришли».
«И что дальше?»
Дежурный вопрос, который стал частью ритуала. За нашими спинами расстелились километры пустыни из ледяного песка – насколько хватает мощностей машины, которая видит этот сон. Путь назад закрыт, и мы оба знаем, что будет дальше.
Он подошёл так близко к воде, что носы его туфель утонули в серебристом песке.
«Как всегда. Очередная метафора».
Он сделал несколько шагов вперед, не обращая внимания на то, что маленькие волны плескались уже у его колен.