(не)послушная игрушка мажора
Глава 1. Удар по яйцам
– Да чтоб тебя, – рычу сквозь сомкнутые зубы, пытаясь достать с полки листы для лазаньи.
Какого чёрта их кладут так высоко? Неужели никто в нашем городе не готовит дурацкую лазанью, так что их специально закинули повыше?!
Тянусь на цыпочках и поглаживаю коробку, но никак не могу её подцепить. Не будь у меня в руках кучи всего, было бы легче, но носиться по всему магазину в поисках нашей тележки у меня желания нет.
Неожиданно меня накрывает тенью. Ничем хорошим это обычно не заканчивается, так что я резко оборачиваюсь и отталкиваю подошедшего.
Ой, бли-и-и-ин…
Я подумала, что ко мне опять подкрался брат. Он вечно пытается напугать до визга, а потом наслаждаться моим глупым видом.
Но это не брат, а высокий парень с тёмными аккуратно уложенными волосами. На первый взгляд мы с ним ровесники, но, стоя рядом, я чувствую себя ребёнком.
Он родился в качалке или что? Чем нужно питаться, чтоб плечи такие широкие стали?
Смотрю ниже и вижу на тёмной рубашке мокрое пятно. Вздрагиваю и поднимаю взгляд. Пронзительные ярко-голубые глаза смотрят с недовольством. Даже осуждением. По пальцам течёт нечто липкое, и в этот миг я, наконец, понимаю, что случилось.
Яйца.
Я разбила об него яйца, которые держала вместе с пачкой туалетной бумаги, фольгой для запекания и банкой горошка.
– Ой.
Выразительные глаза незнакомца сужаются, а в следующий миг он делает шаг на меня. От неожиданности и какой-то неотвратимости этого, я роняю покупки на пол. Повреждённая упаковка яиц в дурацкой ячейке из тонкого пластика противно скрипит.
– Прости, – натягиваю я улыбку и отскакиваю от него. – Мне жаль, правда.
Господи боже мой. Он же меня об колено сломать напополам может!
Я уже почти решаюсь на позорный побег или истеричную мольбу о помощи, как он ловит меня за руку и вкладывает в неё что-то прямоугольное. Опускаю взгляд и вижу коробку нужных мне макаронных листов.
– Ты в норме, нет? – спрашивает он, поднимая руки так, будто собирается свернуть мне шею за порчу его крутой рубашки.
Я замираю. Лёгкие наполняет какой-то ненавязчивый, но очень вкусный запах мужской туалетной воды. Он так близко, что я вижу своё отражение в его глазах. О чём он спрашивал вообще?
Парень отстраняется и хмыкает. Отступает на шаг и смотрит на меня свысока, только после этого я вспоминаю, как дышать.
Ух… Что со мной?
– Прости, – повторяю я, растягивая губы в неестественной улыбке. – Давай я… постираю её? Не заметишь даже.
Бровь незнакомца заинтересованно поднимается.
– Что, прямо здесь снимать?
Мне нравится его голос. Хрипловатый, взрослый. Наверно он всё же старше.
Рассеянно киваю, а после понимаю, что именно несу.
– В смысле нет! Я… Ты меня запутал!
На губах парня появляется самодовольная ухмылка.
– Но рубашка испорчена. По твоей вине.
Я хмурюсь. Он что, хочет, чтобы я химчистку оплатила? Или новую купила? Первое ещё возможно и приемлемо, если, конечно, речь не идёт о какой-то супер-дорогой химчистке, то на вторую у меня вряд ли хватит денег.
– Прости, – повторяю я в третий раз. – Мне правда очень жаль. И я готова исправить ошибку…
– Отлично. Тогда ты едешь ко мне.
Глава 2. В большой семье каждый сам за себя
Я хлопаю глазами. Что? Он про что вообще? Какой домой?
– Зачем?
Надеюсь, что я всё же неправильно его поняла. Ну или он шутит. На кой чёрт я сдалась? Ему с такой внешностью любая на плечо с радостью запрыгнет, а мне… Мне некогда. У меня других дел невпроворот.
– Ну как же, – парень ведёт плечом. – Рубашку стирать. Сама запачкала, сама исправишь. Справедливо же? Или ты о чём подумала, извращенка?
Я возмущённо вскидываю подбородок. Очень хотелось ударить по другим яйцам. Ну или пощёчину ему залепить хотя бы. На худой конец швырнуть в него лазаньей!
– Сама готовишь? – спрашивает он, будто лишь сейчас замечает, что у меня в руках, а дал её пару минут назад.
– Какая разница?
– Большая. И рубашку постираешь, и поесть приготовишь, – скалится идеально ровными зубами.
Да кем он себя возомнил? Что за манеры? Мы друг друга впервые видим, а ведёт себя так, будто сто лет друг друга знаем. Может он меня с кем-то перепутал?
– Вот ещё, – фыркаю я. – Ты за кого меня принимаешь?
– За ту, кто мне должна.
– Это же просто рубашка, – не сдаюсь я.
– Вдруг мне её подарила любимая и давно почившая бабушка? – ухмыляется наглец.
– О, ну ради бабушки… – киваю я, а после немного повышаю голос. – Я всё равно не поеду не пойми куда с незнакомцем!
– Артём.
– Чего?
– Я теперь не незнакомец, – он хватает меня за руку и, переступив через фольгу и уничтоженные яйца, тянет меня к выходу.
Два шага и меня охватывает паника. Он серьёзно? Вот так, посреди дня взять и похитить? Маньяк какой-то не иначе.
– Эй, а ну пусти! – выворачиваю руку. – Я кричать буду! У меня брат тут, в магазине!
– Как тебя зовут-то хоть?
– Не твоего ума дело! Отпусти, сказала! Помогите! Я его не знаю!
– Ну начинается, – он так естественно закатывает глаза, что я скоро начну думать, он подрабатывает актёром. – Я всё равно не куплю тебе сумку за триста тысяч.
Две женщины провезли мимо нас тележку, и с осуждением глянули на меня. Замечательно.
А он талантливый. Актёрская игра на высоте.
– Хватит уже, – усмехается маньяк. – Иначе на плечо закину.
– Рискни здоровьем!
– Маринка, ты чего орёшь?
В проходе появляется мой брат Женька. В руках внушительная башня полуфабрикатов, под мышкой банка колы. У нас семейная нелюбовь ходить к тележке миллион раз и подсознательное стремление принести всё в один заход.
– Женя, уйми этого придурка, – я выпрямляю спину и победоносно смотрю на маньяка-Артёма, но тот даже и не думал волноваться. То ли противник не особо впечатлил (чисто фигурой, он сейчас абсолютный альфа гипермаркета), то ещё что.
Пока я вглядывалась и старалась не захлебнуться в синеве глаз, Женька выдал.
– О, Тёма, здорово. Ты какими судьбами в этом районе?
Эм… они знакомы?
– Артём, – поправляет маньяк. Ему явно не нравится сокращение имени. К моему удивлению, брат капитулировал, подняв ладони будто сдаваясь. Какого чёрта?
Я ещё раз оглядываю «Того-кого-нельзя-называть-Тёмой». Никогда не видела его в компании брата или его друзей. По Артёму чувствовалось, что он какой-то другой и вряд ли согласился бы общаться.
– Всё понял, не дурак, дурак бы не понял, – выдаёт Женя одну из «лучших» шуток и смотрит на меня. – А чё у вас случилось-то? Подрались что ли? Маринка, тебя мать за яйцами послала.
– Я их разбила. Об него.
– Но ты же обязательно всё справишь, – ослепительно улыбается маньяк. Не пойму, он меня подкалывает или что?
– Марин, ну ты нормальная, нет? – резко «переобувается» Женька. – Надо исправить.
– Он хочет, чтоб я к нему ехала! – жалуюсь я.
Наши отношения сложно назвать нормальными. Мы с братом часто ссоримся, но мне кажется, я могу на него рассчитывать. Особенно в таких ситуациях. Ну не отправит же он меня не пойми к кому, правильно? Семья так не поступает. Женька выручит меня.
Его ответ удивил.
– Надо, значит надо! – брат снимает с полки новую лазанью и водружает на вершину своей стопки. – Иди, я перед матерью прикрою.
Я давлюсь возмущениями и этим пользуется Артём, подхватывая и забрасывая меня на плечо, будто я ничего не весила.
Глава 3. Мастер пикапа
Наверно самым правильным действием в такой ситуации было бы орать и брыкаться, но я… молчала.
Я не знаю почему, но мне до ужаса стыдно. А ещё я не могу поверить, что мой брат такое допускает, лишь усиливает эффект.
Все на нас пялятся! Я буду казаться истеричкой, если устрою сейчас скандал? Божечки, как же сложно рот открыть. Страх стал моим кляпом.