Немного поковырявшись , я все же отыскиваю черно-белое платье с завышенной талией и короткой пышной юбочкой с белым кружевом по подолу.
К нему идеально подойдут грубые мартенсы и бомбер в стиле американских школьников. По длине он практически вровень с подолом, потому что оверсайз, такой вариант куртки бойфренда, сзади это смотрится… х-м-м-м… интересно.
Собрать волосы в косички, чуть подкрасить ресницы — и вот он, хулиганистый и стильный образ.
Теперь неважно, куда меня потащит Олег. Если ресторан — сниму бомбер, платье будет выглядеть очень даже к месту, если на прогулку… То тем более. В клуб или на набережную… Ну, короче говоря, я — молодец. Чувство стиля мамино. Она у меня красотка такая, что, если мы идем с ней по улице, то все мужики шеи сворачивают. И не на меня, в основном! Не зря папа периодически нервничает. Не показывает, конечно, но я же его знаю.
Примерно к восьми часам я полностью готова и сижу в инсте, убивая время.
Появляется мысль немного почитать на понедельник, подготовиться к лекциям, но одергиваю себя. Ну нельзя же быть такой заучкой, в самом деле!
Лучше лишний раз проверить, не размазалась ли тушь. Короче говоря, применить паттерны поведения, типичные для ожидающей своего парня девушки.
Да, мне нравится психология…
Через полчаса ожидания, я набираю Олегу.
Что происходит, вообще?
— Малыш, — его голос напряженный и печальный, — прости… У меня тут… Отец , короче, загрузил, я не смогу сегодня вырваться…
— А позвонить? — резонно спрашиваю я.
— Прости, я хотел, но не успел… Я все компенсирую, завтра сгоняем на яхте, хочешь? Сезон же еще!
— Не хочу, — я злюсь, настроение падает, — все, пока.
— Малыш, не обижайся, я правда закрутился…
Я отключаюсь, не дослушивая оправдания.
И ловя себя на странном облегчении, смешанном с легкой обидой и разочарованием. Последние две эмоции относятся к неоправданным надеждам. Все же, процесс сборов настраивает на лиричный лад, ожидаешь поневоле чего-то хорошего…
А вот насчет облегчения… Это надо подумать, да. По какой причине?
Я снимаю бомбер, выхожу на улицу, смотрю с балкона на темнеющее небо. Наш дом находится в центре города, на своеобразной частной территории, в огороженном коттеджном поселке. Говорят, тут когда-то был пустырь, принадлежавший одному из заводов, но город разросся, и место выкупила строительная компания. Теперь тут разномастные коттеджи, архитектура которых напрямую указывает, в каком десятилетии застряли их владельцы. Наш , например, образца две тысячи пятого года. Отец его построил, когда я уже родилась, но прежнего нашего жилья я не помню. Только это.
Из моих окон прекрасно видна низкая ограда нашего участка, а сразу за ней, через чисто символический забор поселка, березовую посадку и многополосную дорогу — многоэтажки нового квартала, построенного в две тысячи десятых.
Шум дороги мне никогда не мешал, наоборот, убаюкивал, а горящие в полутьме окна домов дарили странное чувство уюта.
На улице уже прохладно, сентябрь же в разгаре, и свежо.
Думаю о том, что мне делать. Раздеваться, посмотреть сериальчик и спать? Вечер пятницы…
Не хочется. Уже настроилась на веселье, на перемену обстановки.
Но звонить Маринке тоже не хочется, а больше подруг у меня, так уж сложилось, нет.
Возвращаюсь обратно в комнату, рассматриваю себя в большое напольное зеркало.
Красивая. Я — красивая.
И волосы так мило в косичках… И юбочка пышная, а кружево по подолу завлекательное… И какого черта я должна вечером пятницы сидеть дома одна?
Хватаю телефон, смотрю, где сейчас мои однокурсницы, где Маринка.
И вижу по геолокации, что они на вписке у Сома.
Пошла все же без меня. А плакалась-то, плакалась…
Просматриваю фотки от нечего делать, вижу Маринку на коленях у какого-то парня.
Лица его не видно, только крупная ладонь на талии и джинсы светлые. Что-то настораживает в позе его, что-то кажется знакомым…
Пролистываю несколько фоток еще, но ничего не нахожу. Перепрыгиваю на другие акки своих однокурсников, потом , спохватившись, тапаю на однокурсников Сома. Он наверняка всех, кого мог, позвал. Самых отборных придурков потока.
И через пять минут поисков в мешанине кадров нахожу то, что искала.
Фотку моего парня, Олега.
Олега, который должен сейчас в поте лица в чем-то помогать отцу.
А он сидит с бутылкой пива, и на коленях у него… Маринка.
Увеличиваю фотку, не веря увиденному.
Да не может такого быть! Он же… Он же…